OLÍMONOS LA MIERDA

José Manuel Ferreira Cunquero

   

La despensa nacional tiene tal colgadura de chorizos, que es imposible, por mucho empeño que pongamos, saber a qué añada matancera pertenecen. Ni los ambientadores afines a la cosa ministerial logran quitar ese tufillo que contamina las notas reales de una zarzuela, donde la pifia a lo grande, en el centro del escenario, todo un barítono yerno. Mientras tanto en los submundos del poder, los pasamontañas terroristas indecentemente cubren los caretos de quienes reciben sobres y prebendas que huelen a grasienta pasta gansa. Gentuza que logra predicar (después de sus correrías por el alcantarillado patrio) con una sonrisa de plomo maleable no sé cuantas honradeces, en cualquier espacio televisivo que se les ponga a huevo.

Lo peor es que la cosa social que vivimos se presta a que los rufianes y tracaleros se suban a las tarimas a bendecir, con sus sermones, la calma de los tontos.

Aquí todo el mundo es buenecito y por tal causa, algunos hasta se acoplan la hipocresía con tal de seguir montándoselo en apariencia. Vamos, que puedes dar con un empresario de esos que sisaron por costumbre, vacaciones y pelas a sus curritos durante años, cuando larga ahora la monserga de sus ímprobos esfuerzos para dar de comer a los suyos. Porque estos tipos, que suelen padecer la dualidad santera que han mamado de su propia mala leche, llegan a creer que en ellos mismos nace la decencia y hasta osan decir, cual si fueran frailones aparentes, que sus empleados fueron para ellos como hijos. El problema es que tales vástagos, al estrenar su libertad como jubilados, se libran del estreñimiento verbal y te cuentan, los pobres, con pelos y señales que no fueron más que puta carroña en las garras buitreras de sus amos. Después respiran hondo y aunque ya han logrado reírse a pata suelta, susurran que todavía tienen pesadillas al recordar dónde estuvieron jodiendo, durante siglos, la paciencia.

Y si faltaba la música en el baile, para que estos oradores de tres al cuarto se fabriquen la estrategia de vender el humo traficante de sus peroratas humanistas, llega de la Argentina un tal Francisco, con el zurrón del pastoreo repleto de verdades, para fustigar con sus cavilaciones, más que a nadie, a los propios mercaderes de la Iglesia. Y es que suelen olvidar, estos mangurras del palabreo, que la cuestión eclesial incumbe a todos los que pertenecen a la misma y mucho más a sus pastores y a los listos que se doctoran en la pérfida explotación de sus congéneres.

El caso es que este hombre, de talla moral indiscutible y cada vez más reconocida, aclara, con insistencia, que en el mercadeo mundial de las prevaricaciones o donde suele explotarse al hombre por sistema, con el Evangelio en la mano es fácil poner las cosas en su sitio.

Y es que no se salvan ni los clérigos, que  actúan siendo la excepción, como infames magnates de la usura o como avaros lacayos que visten la sotana para alimentar sus ambiciones manoseando la Palabra. Detrás, sosteniendo la vela, en una procesión interminable, se sitúan los laicos glotones que en la indecencia más infame, mientras sangran obreros o camuflan euradas, en misa como devotos de algún típico santo al uso, suelen bañar en lágrimas su embaucador aspecto sensiblero.

Mientras tanto los BROTES VERDES de la pobreza se extienden como una calamidad por este país en el que solamente los beodos siguen bailando como si estuvieran en vísperas del gran festejo. Eso sí pagaremos con nuestras famélicas nóminas el cotarro, aunque nos dé grima la música obscena que, una y otra vez, machaconamente, nos pinchan para tocarnos las narices.
Publicado en: http://salamancartvaldia.es/not/41089/-olimonos-la-mierda

CARTA A LUIS CALVO RENGEL

Llevaba días pensando en que tenía que verme con Luis Calvo Rengel y mira por donde, ayer mismo me lo encuentro en una de las terrazas de la Rúa. Allí volvimos a compartir andanzas y añoranzas, mientras en esa mirada que él sostiene de profundidades intocables, se le afilaba la emoción al recordar viejas historias que él vivió, cuando la libertad que hoy tenemos, era pura quimera controlada por el miedo de aquella época negra y heladora de silencios.

Me acordé de la carta que le dirigí públicamente desde mi columna de aquel ADELANTO, que fue asesinado en esta ciudad, por la desidia y el pasotismo, que nos sigue bautizando mientras nos hacemos hijos de la gran indiferencia. 
Aquí la reproduzco para el general conocimiento, de que este hombre de bien, viene de lejos navegando por el cauce de su verdad...

 

A  CALVO RENGEL

J M Ferreira Cunquero

Aunque tu intención fuese la de remitir al servicio de radioterapia

del hospital, desde el agradecimiento, la carta que se publicó hace unos días en El Adelanto, en cierto modo me he sentido inexcusable destinatario de la misma. De ahí esta necesidad de contestar a tus letras con la mejor de las intenciones.

Ya te metí una vez en este Cajón de los ruidos, para rememorar andanzas y vicisitudes infantiles que se mantienen vivas, como rescoldos de un calor que entre todos supimos darnos en aquella barriada tan especial como la de La Vega. Intenté dejar claro entonces, que tú eres socialista viejo, vamos de los de antes, de los de siempre.

Entre otras cosas referí aquellas pantalonadas que tu Luisa tendía en el patio con la rúbrica de tu ilusión; tu desvelo por darle a la chavalería del otro lado del río, a través del deporte, alguna salida o distracción a la perpetua temporada del rancio miedo silencioso, que este país tuvo ceñido a la cintura como uno de sus mayores desastres.Y es que en el fondo hacías política hasta con tu sombra, y aunque yo fui niño de leche en polvo y pan pringao en aceite por aquellos años, pude percibir que mantenías viva en el recuerdo la imborrable marca de la posguerra. Permanentemente contigo estaba, ahora lo sé, tu padre, el muro y el silencio. Esto hace que valore con mucha más intensidad aquellas horas de la injusticia, en las que te supongo reclamando el riego incesante de tu memoria con la verdad.

¿Cómo no puede entenderse que gente como tú estéis peleando con tesón por sacar de las zanjas el descomunal fruto de tanto olvido? ¿Cómo puede existir todavía esa España de pandereta y esquilas luctuosas? ¿Cuándo reconoceremos el derecho humano a reclamar que seáis resarcidos con justicia quienes sufristeis la ferocidad de la dictadura que os llenó la chepa con tanto sufrimiento? ¿Quién tiene derecho a sesgar de tu memoria el vil asesinato de tu padre?

Nadie ni nada puede resarciros con un talón de pesadumbre o arrepentimiento. Nadie. La amargura de vuestra impotencia, aunque no se puede extirpar, al menos debe recibir la pócima de la comprensión por parte de quienes hoy ven en vuestro anhelo -tiene narices la cosa- planes de odio y revancha. En el fondo este país sigue manteniendo en alto (por mucha propaganda que nos impriman en la trastienda de la tontería) el garrote histórico de sus pobres y miserables contradicciones. Nos falta un hervor democrático. Es como si no quisiéramos presentarnos al examen definitivo donde pudiéramos aprobar de una puñetera vez, para siempre la asignatura que arrastramos como eternos repetidores del curso del encuentro y la concordia.

Todo esto viene a cuento para decirte que la quimio o la radioterapia ayudan, pero el puño cerrado del luchador atiza. Aunque te honra que agradezcas a los galenos su buen oficio, tengo la plena seguridad de que el cáncer, en gente como tú suele morder en terreno infructuoso. La experiencia de tanta batalla, lo voy comprobando, ayuda a no perder el rumbo por este horizonte increíblemente hermoso que la existencia nos regala apenas aprendemos a escudriñar la belleza del corazón humano.

Te honra que públicamente hayas tratado de encender la moral en quienes viven esa travesía dolorosa de la incertidumbre. Vuelve a ser el gesto de quien aprendió, a base de latigazos, que la vida nos exige compartir solidariamente la experiencia, y que un soplo de humanidad nos honra como seres humanos.

Celebro tu bravura, por otro lado de sobra conocida, esperando que nos tomemos el café que mi cariño especial hacia ti te adeuda desde siempre.

Otra pesadilla para el olvido

Pensar que aquella ciudad ha sido derruida me sobrecoge. En Alepo no fue dificil, como en la ciudad romana de Damasco, dar con las claves de ese aliento de antiguedad que exhala con mimo la historia, cuando esta es parte fundamental del trascurrir de los siglos.

Por sus zocos, posiblemente los más extensos de todo el oriente, se regresaba a las épocas intocables de las especias y gracias a los magnificos decorados, llenos de sutilezas y matices podías adentrarte sin apenas esfuerzo, en los ambientes velados de las mil y una noches. Aromas extraños de todo tipo de inciensos  te hacían suponer vivencias inescutables que encendían la ilusión de tornar, otra vez, a los regresos. Y en lo más alto como vigía de la urbe, la impresionante ciudadela alzaba su frente para dejar constancia del sello de su grandeza en el pasado glorioso de los Omeyas.

Pensar que aquellas callejuelas y recintos llenos del sabor que antaño preñó la Siria espectacular por sus riquezas patrimoniales han sido destruidas, es para que en lo más insondable del alma se te revuelvan las tripas hasta sentir el repugnante asedio del odio. Más si añades a esas magicas sombras y celosías los centenares de muertos que injustamente alzan su voz sobre la faz de aquella bendita tierra.

Siria ya no importa practicamente a nadie. Su grito se va apagando porque quienes encendieron la mecha del polvorín, ya consiguieron el botín de la destrucción que buscaban. Solo era eso, destruir otro mosquito cojonero que nos tocaba las napias en aquella combulsa zona del planeta.

Nadie tuvo interés en parar el embrión de la locura que fue convirtiéndose con el paso de unos meses en la gran referencia, (asquerosa justificación humana) para toda clase de radicalismos, sin olvidar el monton de mercenarios que llegaron desde todas partes, contratados por siniestras mafias gubernamentales, que solo exiten para mover los siniestros tinglados del caos y el desorden. Gente armada por los auténticos señorones de la guerra que no son otros que los dueños del mundo. Los mismos que liaron la madeja en Irak, Atganistan o en la churrería de la abuela panocha.

Lo único que interesa es que no nos preocupe que los culpables de estos genocidios una y otra vez se salgan con la suya, porque la tierra es el feudo de sus caprichos y nosotros, meros monigotes del gran deplorable guiñol de las estrategias.

El problema, el lamentable y duro problema es que, miles y miles de muertos y desplazados claman justicia desde la tierra siriaca y en los campos del exterior, cercanos a sus fronteras, cuando nuestros orejones bien entrenados apenas escuchan ese clamor de humanidad machacada.

Aquellos pobre niños seguramente han vuelto a aprender la lección magistral, (dada por los mejores catedráticos de las facultades fácticas del poder) que el odio en ellos debe surgir como escudo protector contra quienes nacieron para destruirles la alegría infantil, uniéndose a esa procesión de pequeños infantes del dolor y la tristeza.

Posiblemente Siria era un vericueto hacia Irán, un paso simple hacia el país soñado por casi todos los que han ido subiendo sus botas de Cowboy atolondrado sobre la mesa de los paletos. Los mismos hijos de perra que provocaron las grandes masacres que horrorizaron al mundo en el pasado, son los que ahora, camuflados se cobijan bajo las banderas de la libertad y la democracia, intentando acometer, vestidos de etiqueta, las mismas salvajadas.

El ser humano que nació accidentalmente en la tierra objeto de las disputas petroleras, simplemente es un mero producto desechable, que debe ser reciclado en las escombreras de la gran desvergüenza humana.

El oleoducto nauseabundo unificado (ONU) es la mascarada gremial que aplica su sordera convenientemente para no oír las voces que, desde diversos lugares del planeta, exigen justicia contra algunos de los miserables que tienen incluso, la impresionante cara dura de sentar sus orondos culos, dentro de esa organización desorganizada.

Los inventores de las guerras no los busquemos en los países arrasados, sino en el  patio de nuestra vecindad, donde los tipejos bien ataviados y con chofer a la puerta de sus mansiones juegan sobre un mapa el manejo del mundo.

 Publicado en Salamancartv:  http://salamancartvaldia.es/not/45563/otra-pesadilla-para-el-olvido

ENGRACIA SUENA A CHISTE

Publicado en el diario El Adelanto en 2012 y que podría haber escrito hace dos días. El único cambio es que Podemos y Ciudadanos, han irrumpido en el panorama político, inyectano cierto desasosiego en los dos partidos de la "cachabamba" politica. Está claro, o espabilan o los espabilamos. Más que votar hace falta botarlos.

J. M.  Ferreira Cunquero

La señora Engracia acaba de recibir la noticia de que otro de sus hijos ha ingresado, contra su voluntad, en la gran movida que sigue extendiéndose cual interminable plaga silenciosa. Lo han despedido del trabajo, no porque fuese mal currante, sino porque la empresa de electrodomésticos en la que llevaba veinte años no ha vendido ni un calefactor en toda la temporada.

La señora Engracia maldice su nombre porque ahora, de repente, le suena a chiste. Por eso su vozarrón retumba en el patio pidiendo justicia, mientras recuerda a familiares y afines de los políticos más relevantes del momento. Según ella, este país se ha metido en un proceso gripal que acojona. Y como para la gripe no hay pócima efectiva, la señora Engracia recomienda que nos tomemos, el tembleque agudo que nos chinga la armonía, como un curso intensivo para sobrellevar, después, las febriles agujetas.

La señora Engracia, con su ridícula pensión de pobre, dice que ya no tiene ni para darle un cacho de pan a los cuatro vástagos que, mirando al cielo, les ha dado por soñar que se fugan entre nubes.

Y es que mientras las filas del paro destilan desesperación por todos los rincones patrios, hay compatriotas molestos por el chirriante sonido que, acalorado, surge del cabreo nacional que, para mí, acaba de estrenarse. El griterío ira subiendo el tono, no porque gobierne la derecha a golpe de insolvente ingenio, sino porque se ha esfumado la esperanza progresista, gracias a las izquierdosas componendas que pasaron por aquí tocando la gaita hace cuatro días.

Lo peor es observar cómo este gobierno asimila el cabreo callejero, con la seguridad de que la afonía irá apagando el grito. Vamos, que lo que mola es seguir en la ceguera, sin reconocer que la crítica callejera cada vez se convoca con más soltura, mientras el caduco argumento democrático del “cada cuatro años” suena ya como a chorrada.

Mientras tanto, eso sí, un ejército de incompetentes, en nuestro nombre, posiblemente seguirá pegándose un buen morreo con la banca.

LA MAMANDURRIA EN TIEMPO MUERTO

J, M, Ferreira Cunquero

El PP y el PSOE han sido tan afortunados durante miles de añadas, que se habían creído que tocados por la varita de la buena suerte, se alternarían el poder, por los siglos de los siglos, como si este país fuese el patio de su casa.

Y tanto va la cacharrería a la fuente del granito de la chorrada y el despropósito, que al final se machaca el cántaro contra el pretil de la realidad, pues aunque tarde, pocos como el saber joder los botijos.

Es más que triste, patético, ver como quienes van a perder la silla, sacan cierto gracejo del incombustible pellejo de la cara dura, para decir : “hemos ganado las elecciones”.

Que se vayan con viento fresco toda esa banda de barrigas, con aspecto de empacho, al muladar de las desdichas, ante estos caprichos que podemos darnos en las urnas, cuando el voto de un catedrático de la mamandurria, tiene el mismo valor que el de un conserje de la calle de la misericordia.

Y ahora tocan las campanas cañís del politiqueo a divertirse, que bastante hemos llorado, ante la desfachatez de la opulencia demagógica de los tontos y delos multiples chorizos, que nos han saqueado hasta la grasa.

Hemos de dar por seguro, que van a seguir gobernando en muchos lugares los mismos, pues no hay que olvidar que dentro de unos meses tenemos otra cita electoral, y ante ella, Podemos y Ciudadanos, tienen que cuidar la mochila bailando la yenka con sumo descaro. Ahora hay que tragar hasta noviembre, no vayan a tirar por los costados de la inoportunidad, las buenas y sustanciosas migajas que han conseguido.

Eso sí, los que gobiernen, como es el caso de esta ciudad (que exporta jóvenes como si fuera el trigo de sus cosechas) van a tener que consultar hasta con la almohada, el simple cambio de un cuadro, en el pasillo principal de la casa común. Y eso tiene que joder un rato, cuando se viene de mover la tajuela al gusto, en cualquier rellano de la tontería municipal.

No hay que ser muy avispado para suponer que por la soldada, unos van a ceder el mondongo, mientras otros afilarán en la piedra de las oportunidades, el cuchillo de la caprichería novata. A reír tocan o quién sabe si a llorar cuando pase por delante de casa el sepelio…