ANCIANOS PACIENTES

El otro día, como no tenía nada que hacer, la Seguridad Social me organizó la mañana, dándome un curso intenso sobre metodología de la paciencia, y asimilación de cómo pueden perderse las horas absurdamente mirando una puerta o esperando a que en un altavoz suene medio gangoso tu nombre.

La sala parecía un auténtico aparcadero de gente mayor que, por tener tratamientos para sus enfermedades crónicas, han de ir cada cuatro días a que les recete el médico esos nutridos cócteles de cápsulas con todo tipo de colorines medicamentosos. Vamos, que como los jubilados tienen que hacer poca cosa, pues los concentran  en estos lugares, donde se les mentaliza, a las primeras de cambio, a que deben pertenecer al  club de las salas de espera, donde serán reconocidos como auténticos héroes del  embrollo sanitario. No entiendo cómo toda esa gente, que tiene que tomar los mismos medicamentos durante toda la vida, no se revela organizándose hasta erradicar esa tomadura de pelo que, a parte de robarles tantas horas sin sentido, les expone a un posible contagio que puede joderles aún más su precaria salud.

Por otro lado reconozco la dificultad de los médicos que deben, cronómetro en mano, asimilar en segundos la novelesca historia de muchos pacientes, sin olvidarse de estar al loro para que los susodichos no se coman los minutos asignados al relatar sus desventuras. Procesar en el coco, buscando mentalmente en el vademécum algo que si no cura por lo menos no mate, debe ser toda una hazaña para quien tenga el empeño de ejercitar la medicina seriamente. Este sistema no permite ni la tranquilidad ni el tiempo necesario, para poder sanar con la palabra, como lo hacían aquellos médicos, que antaño eran una prolongación de la familia.

El patio sanitario de esta época está sosteniéndose sobre una organización lamentable, que da la impresión de tener escasita la mollera para dirigir esas mastodónticas ciudades hospitalarias, donde uno debe resignarse, por tradición, a ser demolido en la maquinaria absurda que, por dejadez y falta de tacto, fabrica como churros la impotencia.

Posiblemente, si esta sociedad fuese más combativa a la hora de exigir lo que le pertenece, algunos servicios públicos sufrirían la necesaria metamorfosis que debe adecuarlos a estos tiempos de los avances técnicos más asombrosos.

Sólo hace falta que nos demos una vuelta por las consultas hospitalarias, pidamos una cita, o acudamos a urgencias en día no coincidente con un partido de fútbol importante, para darnos cuenta del intolerable desaguisado que pagamos con el precioso precio de nuestro tiempo. Tener que soportar ese disparate organizativo debe ser una tortura para quienes, por desgracia, han de acudir continuamente a buscar remedio para el achaque crónico.

Por ello es alentador saber que ese grupo de gente maravillosa, relacionada con la especialidad de oncología, ha sido valorada por sus desvelos, cosa que seguramente debería ocurrir con otras ramas o departamentos de la medicina, que diariamente se sobreponen, con su arrojo personal, a todo tipo de deficiencias estructurales.

No hay que ser muy avispado para darse cuenta de la falta de personal que sufren los hospitales, ni cómo las aglomeraciones, en los centros de salud, rebasan una normalidad precisa para recibir el trato que esta sociedad merece.

De momento alguien debe hacer posible ya que las recetas no salgan con cuenta- gotas de las consultas. Los ancianos necesitan, en este asunto, sin duda, un trato más digno…

Publicado en el diario El Adelanto de Salamanca...19.10.06  (¿sigue siendo actuaL? )

PROFESORES INDEFENSOS

J. M. Ferreira Cunquero

Dibujo de J. Prieto, del libro Trashumancia del deliro

El profesorado está sometido a unas pautas que controlan sus excesos o extralimitaciones dentro del ámbito de  la enseñanza, como no puede ser de otra manera en un estado de derecho. La paradoja es que esa normalidad aparente sucumbe ante los vicios sociales que trastocan la escala de valores. Por esto muchos profesionales de la enseñanza superviven bajo el imperio del terror paralizante; violencia sorda que, en determinados centros, ha extendido su red como una tela de araña propia de la época cavernícola.

Es demasiado fácil que se suscite, ante cualquier acción disciplinaria hacia el alumno, la denuncia que surge de los demenciales intereses de una masa borreguil constituida por demasiados progenitores ineptos, que ven a sus hijos como serenos mozalbetes intocables.

Si a este acoso sufrido por los profesores, se une el que padecen ciertos chavales indefensos, es posible que este conflicto, que pisotea los derechos más básicos de la persona, necesite una réplica legislativa de quienes gozan del gran privilegio que da el poder institucional para dictar normas de convivencia.

Los alumnos violentos, pese a sus acciones reprobables, no pueden ser tampoco (por muy bestias que nos parezcan) desechados socialmente o recluidos, como si fueran perros rabiosos, en correccionales que, más que educar, marcan con la exclusión que arrastra y empuja a estos jovenzuelos indomables al futuro sin futuro.

Reconocido esto y, ante la perpetua campaña promocional de un consumismo despiadado, que nos ha metiendo en su cadena de montaje cual si fuéramos auténticos monigotes de la feroz maquinaria capitalista, sólo nos queda exigir que se establezcan cauces educadores en los cimientos más básicos de la sociedad; tarea complicada cuando el choque de intereses mercantiles de todo tipo trata de hacernos partícipes de un plan que promueve la incomunicación y el egoísmo de fondo, para alimentar estas situaciones tan lamentables. Porque en el fondo lo que se lleva, es que para que el nene no dé el coñazo, hay que darle unas buenas dosis de videoconsola o una intensiva ración de teletontería. Así oye tú…qué tranquilos vivimos. 

Publicado en el diario EL ADELANTO DE SALAMANCA hace mil años.

CEBRAS Y CABESTROS

J. M. Ferreira Cunquero

  

Algunos volanteros dan la paupérrima impresión de vivir en sus “carrozas” para fardar de educación barriobajera por esas calles, donde nosotros, pobres imbéciles, soportamos con paciencia el chaparrón chulesco de sus asquerosas bravuconadas.

Ayer mismo, al ser increpado uno de estos relicarios trogloditas por una dama, se puso, como un verraco en celo, a gritar que aquel paso era para cebras y no para fantasmas de dos patas. Después aceleró estilo Fernando Alonso y, saltándose un semáforo en rojo, se perdió a toda mecha, mientras posiblemente -digo yo- experimentaba el efímero orgasmo de los idiotas.

Los pasos de cebra, para estos cavernícolas, son como un resorte que incita a trasgredir la norma molestando. Contra esta situación, cada vez más notoria, no hay norma, por muy coactiva que sea, que pueda remediar lo que no se ha aprendido con antelación en las aulas de la vida. Por esto, más que la multa que escarba el bolsillo, estos prójimos deberían ser recluidos como párvulos retrasados en una escuela y comenzar a aprender, lejos de la protección consentidora de sus papitus, que las cavernas ya no molan.

Y si los pasos de cebra son un reclamo para esta banda de ignorantes, ¿qué podemos decir de las rotondas?

Me cuenta un conductor de autobús experimentado, que es raro no ver en alguno de estos círculos pega golpes, cada día, discutir empecinadamente a toda clase de energúmenos.

Las rotondas no dejan de ser una invitación a que se encele el disfrute en quienes perciben en vena la velocidad de los tontos. Debe ser la leche cruzar a dos centímetros por delante del morro de otro coche y abandonar, cuando te viene en gana, a toda mecha la rotonda. Nada como esto para mofarse del personal que, asustadizo pega el súbito frenazo.

Lo triste comienza cuando te insinúan los expertos que es mejor callar y hacerse el sordo, que envalentonarse y poner una denuncia. Todo mejor que despertar la bestialidad indómita en la bicha. Eso es, todos a la fuga que vienen los cabestros… 

Publicado en el diario El Adelanto de Salamanca.

       MÍSERA TELEVISIÓN

 

 

La cosa más zafia y más tonta de la casa, es ese cubo de la basura que  vomita banalidades desgastándonos el tiempo. La televisión, por más canales que le pongan y por más variados que nos parezcan sus contenidos, una vez encendida, suele convertir, la mayoría de las veces, la oferta de su escaparate en una catequesis programada para manipular deseos, y sobre todo dirigir subliminalmente la opinión moldeable de las multitudinarias audiencias.

         Algo debe tener en su raíz el cajón atontado de colorines, cuando los grandes capitales y los gobiernos de turno lo dan absolutamente todo por tener el privilegio de rellenarnos el hueco vacío del ocio.

         La programación repetitiva, nauseabunda  y de mal gusto porta la impregnación de los tiempos que corren. Factores como el individualismo o la incomunicación fomentan ese atolondramiento de orejas que se estira por los sofás de las casas al anochecer y esa entrega en los brazos de la comodidad que entraña el que otros piensen por nosotros. La abusiva falacia de interminables anuncios que, a base de fotogramas concienzudamente estudiados, intoxican el cerebro, son un auténtico atentado a la dignidad de las personas muchas veces, y otras un flagrante delito contra la libertad de los más pequeños, que comienzan irremediablemente su andadura como consumidores de televisión y claros aspirantes a ser futuros adictos de la magia perversa del tubo incendiario de la cosa creativa.

         Pero el problema no es la televisión. El problema es quienes manejan el cable desde los grandes y enmoquetados despachos. El problema es esta sociedad voluble y apática que altera los escaños en su escala de valores, bajo el lamentable pretexto de que no puede pararse el futuro, aunque éste demande que traicionemos las esencias más puras del ser humano.

         Toda esta amalgama de terrenos cultivables que esperan la simiente, posibilita que tengamos la zafia, hortera y demencial  televisión que padecemos. El consumismo, como espectadores pasivos del engendro, es el que protege y monitoriza esa programación y contraprogramación que basa su cualidad y escasísima calidad en los porcentajes de audiencia. De sobra saben, los siniestros diseñadores de nuestras horas televisivas, lo que vale en número de espectadores media teta en formol de la Montiel, o todo lo que disfruta el personal enterándose, por fin, de que el padre de no se que criatura es un señor bien “peinao” de “baltasar de las bellotas”. Gentes que van arrastrándose por los programas estiércol de las distintas televisiones, revendiendo la poca dignidad que les queda. Perversos padres que venden la intimidad de sus hijos, hijos mal nacidos que traicionan a sus progenitores por unos miserables euros, amoríos de encargo que ansían formalizar sus miserias para destripar la dignidad humana bajo el auspicio embaucador de un cheque. Cámaras ocultas que desentrañan ridículamente, con escándalo incluido, la  vida de los famosillos ninot que, luego, gracias a nuestra colaboración cuando encendemos la pantalla muradal, ingresan más parné.  Ese es en el fondo el problema que suscita esta invasión de necedades que nos cercan (parece mentira) desde un cajón que se ha convertido en un vinculo especial que entreteniéndonos nos adormece la conciencia. Si fuésemos capaces de percibir que  detrás de esas programaciones insufribles están escondidos los tipejos que manejan los hilos de nuestro mundo, el  “cubo de la porquería”, seguro que lo pondríamos en el lugar que le corresponde.

         Si eligiésemos bien dentro de la oferta que se nos ofrece, -cosa casi imposible- la televisión no sería ni tan mala ni tan perversa. Pero lo que sí podemos tener claro es que, aunque tenga más de mil líneas la pantalla, muchas, muchísimas más y con mejor definición las tienen las páginas de un buen libro.

CARTA A LUIS CALVO RENGEL

Llevaba días pensando en que tenía que verme con Luis Calvo Rengel y mira por donde, ayer mismo me lo encuentro en una de las terrazas de la Rúa. Allí volvimos a compartir andanzas y añoranzas, mientras en esa mirada que él sostiene de profundidades intocables, se le afilaba la emoción al recordar viejas historias que él vivió, cuando la libertad que hoy tenemos, era pura quimera controlada por el miedo de aquella época negra y heladora de silencios.

Me acordé de la carta que le dirigí públicamente desde mi columna de aquel ADELANTO, que fue asesinado en esta ciudad, por la desidia y el pasotismo, que nos sigue bautizando mientras nos hacemos hijos de la gran indiferencia. 
Aquí la reproduzco para el general conocimiento, de que este hombre de bien, viene de lejos navegando por el cauce de su verdad...

 

A  CALVO RENGEL

J M Ferreira Cunquero

Aunque tu intención fuese la de remitir al servicio de radioterapia

del hospital, desde el agradecimiento, la carta que se publicó hace unos días en El Adelanto, en cierto modo me he sentido inexcusable destinatario de la misma. De ahí esta necesidad de contestar a tus letras con la mejor de las intenciones.

Ya te metí una vez en este Cajón de los ruidos, para rememorar andanzas y vicisitudes infantiles que se mantienen vivas, como rescoldos de un calor que entre todos supimos darnos en aquella barriada tan especial como la de La Vega. Intenté dejar claro entonces, que tú eres socialista viejo, vamos de los de antes, de los de siempre.

Entre otras cosas referí aquellas pantalonadas que tu Luisa tendía en el patio con la rúbrica de tu ilusión; tu desvelo por darle a la chavalería del otro lado del río, a través del deporte, alguna salida o distracción a la perpetua temporada del rancio miedo silencioso, que este país tuvo ceñido a la cintura como uno de sus mayores desastres.Y es que en el fondo hacías política hasta con tu sombra, y aunque yo fui niño de leche en polvo y pan pringao en aceite por aquellos años, pude percibir que mantenías viva en el recuerdo la imborrable marca de la posguerra. Permanentemente contigo estaba, ahora lo sé, tu padre, el muro y el silencio. Esto hace que valore con mucha más intensidad aquellas horas de la injusticia, en las que te supongo reclamando el riego incesante de tu memoria con la verdad.

¿Cómo no puede entenderse que gente como tú estéis peleando con tesón por sacar de las zanjas el descomunal fruto de tanto olvido? ¿Cómo puede existir todavía esa España de pandereta y esquilas luctuosas? ¿Cuándo reconoceremos el derecho humano a reclamar que seáis resarcidos con justicia quienes sufristeis la ferocidad de la dictadura que os llenó la chepa con tanto sufrimiento? ¿Quién tiene derecho a sesgar de tu memoria el vil asesinato de tu padre?

Nadie ni nada puede resarciros con un talón de pesadumbre o arrepentimiento. Nadie. La amargura de vuestra impotencia, aunque no se puede extirpar, al menos debe recibir la pócima de la comprensión por parte de quienes hoy ven en vuestro anhelo -tiene narices la cosa- planes de odio y revancha. En el fondo este país sigue manteniendo en alto (por mucha propaganda que nos impriman en la trastienda de la tontería) el garrote histórico de sus pobres y miserables contradicciones. Nos falta un hervor democrático. Es como si no quisiéramos presentarnos al examen definitivo donde pudiéramos aprobar de una puñetera vez, para siempre la asignatura que arrastramos como eternos repetidores del curso del encuentro y la concordia.

Todo esto viene a cuento para decirte que la quimio o la radioterapia ayudan, pero el puño cerrado del luchador atiza. Aunque te honra que agradezcas a los galenos su buen oficio, tengo la plena seguridad de que el cáncer, en gente como tú suele morder en terreno infructuoso. La experiencia de tanta batalla, lo voy comprobando, ayuda a no perder el rumbo por este horizonte increíblemente hermoso que la existencia nos regala apenas aprendemos a escudriñar la belleza del corazón humano.

Te honra que públicamente hayas tratado de encender la moral en quienes viven esa travesía dolorosa de la incertidumbre. Vuelve a ser el gesto de quien aprendió, a base de latigazos, que la vida nos exige compartir solidariamente la experiencia, y que un soplo de humanidad nos honra como seres humanos.

Celebro tu bravura, por otro lado de sobra conocida, esperando que nos tomemos el café que mi cariño especial hacia ti te adeuda desde siempre.

ENGRACIA SUENA A CHISTE

Publicado en el diario El Adelanto en 2012 y que podría haber escrito hace dos días. El único cambio es que Podemos y Ciudadanos, han irrumpido en el panorama político, inyectano cierto desasosiego en los dos partidos de la "cachabamba" politica. Está claro, o espabilan o los espabilamos. Más que votar hace falta botarlos.

J. M.  Ferreira Cunquero

La señora Engracia acaba de recibir la noticia de que otro de sus hijos ha ingresado, contra su voluntad, en la gran movida que sigue extendiéndose cual interminable plaga silenciosa. Lo han despedido del trabajo, no porque fuese mal currante, sino porque la empresa de electrodomésticos en la que llevaba veinte años no ha vendido ni un calefactor en toda la temporada.

La señora Engracia maldice su nombre porque ahora, de repente, le suena a chiste. Por eso su vozarrón retumba en el patio pidiendo justicia, mientras recuerda a familiares y afines de los políticos más relevantes del momento. Según ella, este país se ha metido en un proceso gripal que acojona. Y como para la gripe no hay pócima efectiva, la señora Engracia recomienda que nos tomemos, el tembleque agudo que nos chinga la armonía, como un curso intensivo para sobrellevar, después, las febriles agujetas.

La señora Engracia, con su ridícula pensión de pobre, dice que ya no tiene ni para darle un cacho de pan a los cuatro vástagos que, mirando al cielo, les ha dado por soñar que se fugan entre nubes.

Y es que mientras las filas del paro destilan desesperación por todos los rincones patrios, hay compatriotas molestos por el chirriante sonido que, acalorado, surge del cabreo nacional que, para mí, acaba de estrenarse. El griterío ira subiendo el tono, no porque gobierne la derecha a golpe de insolvente ingenio, sino porque se ha esfumado la esperanza progresista, gracias a las izquierdosas componendas que pasaron por aquí tocando la gaita hace cuatro días.

Lo peor es observar cómo este gobierno asimila el cabreo callejero, con la seguridad de que la afonía irá apagando el grito. Vamos, que lo que mola es seguir en la ceguera, sin reconocer que la crítica callejera cada vez se convoca con más soltura, mientras el caduco argumento democrático del “cada cuatro años” suena ya como a chorrada.

Mientras tanto, eso sí, un ejército de incompetentes, en nuestro nombre, posiblemente seguirá pegándose un buen morreo con la banca.

LA MAMANDURRIA EN TIEMPO MUERTO

J, M, Ferreira Cunquero

El PP y el PSOE han sido tan afortunados durante miles de añadas, que se habían creído que tocados por la varita de la buena suerte, se alternarían el poder, por los siglos de los siglos, como si este país fuese el patio de su casa.

Y tanto va la cacharrería a la fuente del granito de la chorrada y el despropósito, que al final se machaca el cántaro contra el pretil de la realidad, pues aunque tarde, pocos como el saber joder los botijos.

Es más que triste, patético, ver como quienes van a perder la silla, sacan cierto gracejo del incombustible pellejo de la cara dura, para decir : “hemos ganado las elecciones”.

Que se vayan con viento fresco toda esa banda de barrigas, con aspecto de empacho, al muladar de las desdichas, ante estos caprichos que podemos darnos en las urnas, cuando el voto de un catedrático de la mamandurria, tiene el mismo valor que el de un conserje de la calle de la misericordia.

Y ahora tocan las campanas cañís del politiqueo a divertirse, que bastante hemos llorado, ante la desfachatez de la opulencia demagógica de los tontos y delos multiples chorizos, que nos han saqueado hasta la grasa.

Hemos de dar por seguro, que van a seguir gobernando en muchos lugares los mismos, pues no hay que olvidar que dentro de unos meses tenemos otra cita electoral, y ante ella, Podemos y Ciudadanos, tienen que cuidar la mochila bailando la yenka con sumo descaro. Ahora hay que tragar hasta noviembre, no vayan a tirar por los costados de la inoportunidad, las buenas y sustanciosas migajas que han conseguido.

Eso sí, los que gobiernen, como es el caso de esta ciudad (que exporta jóvenes como si fuera el trigo de sus cosechas) van a tener que consultar hasta con la almohada, el simple cambio de un cuadro, en el pasillo principal de la casa común. Y eso tiene que joder un rato, cuando se viene de mover la tajuela al gusto, en cualquier rellano de la tontería municipal.

No hay que ser muy avispado para suponer que por la soldada, unos van a ceder el mondongo, mientras otros afilarán en la piedra de las oportunidades, el cuchillo de la caprichería novata. A reír tocan o quién sabe si a llorar cuando pase por delante de casa el sepelio…