ANCIANOS PACIENTES

El otro día, como no tenía nada que hacer, la Seguridad Social me organizó la mañana, dándome un curso intenso sobre metodología de la paciencia, y asimilación de cómo pueden perderse las horas absurdamente mirando una puerta o esperando a que en un altavoz suene medio gangoso tu nombre.

La sala parecía un auténtico aparcadero de gente mayor que, por tener tratamientos para sus enfermedades crónicas, han de ir cada cuatro días a que les recete el médico esos nutridos cócteles de cápsulas con todo tipo de colorines medicamentosos. Vamos, que como los jubilados tienen que hacer poca cosa, pues los concentran  en estos lugares, donde se les mentaliza, a las primeras de cambio, a que deben pertenecer al  club de las salas de espera, donde serán reconocidos como auténticos héroes del  embrollo sanitario. No entiendo cómo toda esa gente, que tiene que tomar los mismos medicamentos durante toda la vida, no se revela organizándose hasta erradicar esa tomadura de pelo que, a parte de robarles tantas horas sin sentido, les expone a un posible contagio que puede joderles aún más su precaria salud.

Por otro lado reconozco la dificultad de los médicos que deben, cronómetro en mano, asimilar en segundos la novelesca historia de muchos pacientes, sin olvidarse de estar al loro para que los susodichos no se coman los minutos asignados al relatar sus desventuras. Procesar en el coco, buscando mentalmente en el vademécum algo que si no cura por lo menos no mate, debe ser toda una hazaña para quien tenga el empeño de ejercitar la medicina seriamente. Este sistema no permite ni la tranquilidad ni el tiempo necesario, para poder sanar con la palabra, como lo hacían aquellos médicos, que antaño eran una prolongación de la familia.

El patio sanitario de esta época está sosteniéndose sobre una organización lamentable, que da la impresión de tener escasita la mollera para dirigir esas mastodónticas ciudades hospitalarias, donde uno debe resignarse, por tradición, a ser demolido en la maquinaria absurda que, por dejadez y falta de tacto, fabrica como churros la impotencia.

Posiblemente, si esta sociedad fuese más combativa a la hora de exigir lo que le pertenece, algunos servicios públicos sufrirían la necesaria metamorfosis que debe adecuarlos a estos tiempos de los avances técnicos más asombrosos.

Sólo hace falta que nos demos una vuelta por las consultas hospitalarias, pidamos una cita, o acudamos a urgencias en día no coincidente con un partido de fútbol importante, para darnos cuenta del intolerable desaguisado que pagamos con el precioso precio de nuestro tiempo. Tener que soportar ese disparate organizativo debe ser una tortura para quienes, por desgracia, han de acudir continuamente a buscar remedio para el achaque crónico.

Por ello es alentador saber que ese grupo de gente maravillosa, relacionada con la especialidad de oncología, ha sido valorada por sus desvelos, cosa que seguramente debería ocurrir con otras ramas o departamentos de la medicina, que diariamente se sobreponen, con su arrojo personal, a todo tipo de deficiencias estructurales.

No hay que ser muy avispado para darse cuenta de la falta de personal que sufren los hospitales, ni cómo las aglomeraciones, en los centros de salud, rebasan una normalidad precisa para recibir el trato que esta sociedad merece.

De momento alguien debe hacer posible ya que las recetas no salgan con cuenta- gotas de las consultas. Los ancianos necesitan, en este asunto, sin duda, un trato más digno…

Publicado en el diario El Adelanto de Salamanca...19.10.06  (¿sigue siendo actuaL? )

JOSÉ MARÍA SÁNCHEZ TERRONES, UNA VOZ PARA LA POESÍA

J. M. Ferreira Cunquero

Seguramente uno de los hechos más importantes que acontecieron en aquellas semanas de la poesía que organizamos por los años 80 en el Barrio de la Vega, fue conocer a aquel tipo tan especial que asistía prácticamente a todos los recitales.

De aquellos días hay que recordar las comparecencias extraordinarias, en el barrio trastormesino, de poetas como Aníbal Núñez, Juan Belén Cela, J. L. Sánchez Matilla, Emilio Rodríguez, Ledesma Criado, Félix Grande, Charo de Irureta, Sánchez Zamarreño, Tomás  Hernández Castilla, López Anglada, etcétera, etcétera; y dos rapsodas tan extraordinarios como Conchita San Román y Joaquín Dicenta.

Sánchez Terrones en una de las Semanas de la Poesia,1984

No recuerdo cómo acabamos unidos aquella tarde, pero retengo en la memoria con certeza quienes formábamos el grupo y lo que ocurrió en aquel momento, tan crucial para el mundo poético salmantino. Conchita San Román, Charo de Irureta, Félix Grande y un servidor, en un momento dado de aquel encuentro, le pedimos que nos recitase algún poema, pues era fácil suponer que en aquella portentosa voz, se escondía un deslumbrante rapsoda.

Y así fue como José María Sánchez Terrones, con aquel A un olmo seco de Machado, me hizo ver con diáfana claridad que al año siguiente debía comparecer en la semana de la poesía que se llevaría a cabo para homenajear a García Lorca.

Su primer recital fue impresionante. Único como vivencia, al sentir en aquel torrente de voz un corazón enamorado de la poesía, en perceptible y sincera comunión con el espíritu profundo y creativo del verso.

Recuerdo como si fuera hace un instante, la entrega de aquel público vegueño al personaje carismático que emergió con la fuerza de quien ha nacido para recitar el sueño más profundo e  inspirativo del poeta. Fue emocionante aquel momento irrepetible en el que acabábamos de descubrir al rapsoda salmantino de este tiempo.

En la retina se van desvaneciendo lentamente aquellos encuentros poéticos con Pablo Serrano, uno de los rapsodas más grandes de los años 70 y la excelsa Conchita San Román, cuando los versos de Josefina Verde y Félix Grande García recorrían los centros culturales de la provincia, después de erigirse en admirables referencias del glorioso Ateneo de aquella época tan fructífera y recordada.

Pero lentamente, a medida que aquellos dos grandes intérpretes de la poesía se fueron como peregrinos hacia el otro lado de las horas, iba emergiendo la figura de José María Sánchez Terrones.

Y ahí lo tenemos en el año 1986 en un homenaje a Bécquer en el Ateneo, compartiendo cartel con Aníbal Núñez, Matilla, Emilio Rodríguez, Félix Grande, Zamarreño, y un servidor, al lado de otros poetas que me es imposible recordar en este instante.

Después el camino y la propia constancia han hecho posible que José María abriese esa brecha en la que destaca como rapsoda, pero sobre todo como hombre bueno que accede una y otra vez a cualquier cita con la poesía.

Su atalaya lo acoge en el predilecto nivel de los acordes sencillos, donde la poética de la llamada lo predispone, sin ataduras, a ser el fiel amante, que en cada encuentro reinicia la inauguración sencilla de la entrega.

Recuerdo Ganarás la Luz, en su voz delatadoramente enamorada del gran poeta de Tábara y a Unamuno, revivir fielmente en su figura. Inolvidable encuentro en la intimidad frente a su tumba, delatándose como un hombre nacido para amasar la esencia de la palabra con el infalible tono de la belleza (larga anécdota para contar un día). Fray Luis renacido en su efigie, emulando al fraile universal y universitario de esta tierra,  y al despreciado tanta veces por las monsergas literarias que lo calificaron de poeta menor, cuando su Cristu Benditu y su Embargo estuvieron en la memoria de miles de coetáneos admiradores. Gabriel y Galán en la voz de Terrones, renace como ilustre arquitecto de rimas que siguen lubricando incandescentes emociones en el latido existencial del tiempo.

Por todas estas cosas, creo que el amigo y admirado José María Sánchez Terrones merece el recuerdo de este humilde unidor de letras, agradecido por haber participado siempre de mis  instintivas y algunas veces absurdas propuestas.

Gracias por vivir cerca del pulso lírico que te ha entregado a la noble causa de divulgar la poesía como parte esencial del cosmos que alienta en los momentos cruciales la áspera y espinosa existencia humana.

Gracias por recoger la antorcha de los que te antecedieron en el honor de calar en el viento, con la maravillosa virtud de un enamorado, la poesía que te seduce, cuando nos revelas que nació para ser interpretada con la fuerza de tu voz, a los que te queremos.

CARTA A LUIS CALVO RENGEL

Llevaba días pensando en que tenía que verme con Luis Calvo Rengel y mira por donde, ayer mismo me lo encuentro en una de las terrazas de la Rúa. Allí volvimos a compartir andanzas y añoranzas, mientras en esa mirada que él sostiene de profundidades intocables, se le afilaba la emoción al recordar viejas historias que él vivió, cuando la libertad que hoy tenemos, era pura quimera controlada por el miedo de aquella época negra y heladora de silencios.

Me acordé de la carta que le dirigí públicamente desde mi columna de aquel ADELANTO, que fue asesinado en esta ciudad, por la desidia y el pasotismo, que nos sigue bautizando mientras nos hacemos hijos de la gran indiferencia. 
Aquí la reproduzco para el general conocimiento, de que este hombre de bien, viene de lejos navegando por el cauce de su verdad...

 

A  CALVO RENGEL

J M Ferreira Cunquero

Aunque tu intención fuese la de remitir al servicio de radioterapia

del hospital, desde el agradecimiento, la carta que se publicó hace unos días en El Adelanto, en cierto modo me he sentido inexcusable destinatario de la misma. De ahí esta necesidad de contestar a tus letras con la mejor de las intenciones.

Ya te metí una vez en este Cajón de los ruidos, para rememorar andanzas y vicisitudes infantiles que se mantienen vivas, como rescoldos de un calor que entre todos supimos darnos en aquella barriada tan especial como la de La Vega. Intenté dejar claro entonces, que tú eres socialista viejo, vamos de los de antes, de los de siempre.

Entre otras cosas referí aquellas pantalonadas que tu Luisa tendía en el patio con la rúbrica de tu ilusión; tu desvelo por darle a la chavalería del otro lado del río, a través del deporte, alguna salida o distracción a la perpetua temporada del rancio miedo silencioso, que este país tuvo ceñido a la cintura como uno de sus mayores desastres.Y es que en el fondo hacías política hasta con tu sombra, y aunque yo fui niño de leche en polvo y pan pringao en aceite por aquellos años, pude percibir que mantenías viva en el recuerdo la imborrable marca de la posguerra. Permanentemente contigo estaba, ahora lo sé, tu padre, el muro y el silencio. Esto hace que valore con mucha más intensidad aquellas horas de la injusticia, en las que te supongo reclamando el riego incesante de tu memoria con la verdad.

¿Cómo no puede entenderse que gente como tú estéis peleando con tesón por sacar de las zanjas el descomunal fruto de tanto olvido? ¿Cómo puede existir todavía esa España de pandereta y esquilas luctuosas? ¿Cuándo reconoceremos el derecho humano a reclamar que seáis resarcidos con justicia quienes sufristeis la ferocidad de la dictadura que os llenó la chepa con tanto sufrimiento? ¿Quién tiene derecho a sesgar de tu memoria el vil asesinato de tu padre?

Nadie ni nada puede resarciros con un talón de pesadumbre o arrepentimiento. Nadie. La amargura de vuestra impotencia, aunque no se puede extirpar, al menos debe recibir la pócima de la comprensión por parte de quienes hoy ven en vuestro anhelo -tiene narices la cosa- planes de odio y revancha. En el fondo este país sigue manteniendo en alto (por mucha propaganda que nos impriman en la trastienda de la tontería) el garrote histórico de sus pobres y miserables contradicciones. Nos falta un hervor democrático. Es como si no quisiéramos presentarnos al examen definitivo donde pudiéramos aprobar de una puñetera vez, para siempre la asignatura que arrastramos como eternos repetidores del curso del encuentro y la concordia.

Todo esto viene a cuento para decirte que la quimio o la radioterapia ayudan, pero el puño cerrado del luchador atiza. Aunque te honra que agradezcas a los galenos su buen oficio, tengo la plena seguridad de que el cáncer, en gente como tú suele morder en terreno infructuoso. La experiencia de tanta batalla, lo voy comprobando, ayuda a no perder el rumbo por este horizonte increíblemente hermoso que la existencia nos regala apenas aprendemos a escudriñar la belleza del corazón humano.

Te honra que públicamente hayas tratado de encender la moral en quienes viven esa travesía dolorosa de la incertidumbre. Vuelve a ser el gesto de quien aprendió, a base de latigazos, que la vida nos exige compartir solidariamente la experiencia, y que un soplo de humanidad nos honra como seres humanos.

Celebro tu bravura, por otro lado de sobra conocida, esperando que nos tomemos el café que mi cariño especial hacia ti te adeuda desde siempre.

Otra pesadilla para el olvido

Pensar que aquella ciudad ha sido derruida me sobrecoge. En Alepo no fue dificil, como en la ciudad romana de Damasco, dar con las claves de ese aliento de antiguedad que exhala con mimo la historia, cuando esta es parte fundamental del trascurrir de los siglos.

Por sus zocos, posiblemente los más extensos de todo el oriente, se regresaba a las épocas intocables de las especias y gracias a los magnificos decorados, llenos de sutilezas y matices podías adentrarte sin apenas esfuerzo, en los ambientes velados de las mil y una noches. Aromas extraños de todo tipo de inciensos  te hacían suponer vivencias inescutables que encendían la ilusión de tornar, otra vez, a los regresos. Y en lo más alto como vigía de la urbe, la impresionante ciudadela alzaba su frente para dejar constancia del sello de su grandeza en el pasado glorioso de los Omeyas.

Pensar que aquellas callejuelas y recintos llenos del sabor que antaño preñó la Siria espectacular por sus riquezas patrimoniales han sido destruidas, es para que en lo más insondable del alma se te revuelvan las tripas hasta sentir el repugnante asedio del odio. Más si añades a esas magicas sombras y celosías los centenares de muertos que injustamente alzan su voz sobre la faz de aquella bendita tierra.

Siria ya no importa practicamente a nadie. Su grito se va apagando porque quienes encendieron la mecha del polvorín, ya consiguieron el botín de la destrucción que buscaban. Solo era eso, destruir otro mosquito cojonero que nos tocaba las napias en aquella combulsa zona del planeta.

Nadie tuvo interés en parar el embrión de la locura que fue convirtiéndose con el paso de unos meses en la gran referencia, (asquerosa justificación humana) para toda clase de radicalismos, sin olvidar el monton de mercenarios que llegaron desde todas partes, contratados por siniestras mafias gubernamentales, que solo exiten para mover los siniestros tinglados del caos y el desorden. Gente armada por los auténticos señorones de la guerra que no son otros que los dueños del mundo. Los mismos que liaron la madeja en Irak, Atganistan o en la churrería de la abuela panocha.

Lo único que interesa es que no nos preocupe que los culpables de estos genocidios una y otra vez se salgan con la suya, porque la tierra es el feudo de sus caprichos y nosotros, meros monigotes del gran deplorable guiñol de las estrategias.

El problema, el lamentable y duro problema es que, miles y miles de muertos y desplazados claman justicia desde la tierra siriaca y en los campos del exterior, cercanos a sus fronteras, cuando nuestros orejones bien entrenados apenas escuchan ese clamor de humanidad machacada.

Aquellos pobre niños seguramente han vuelto a aprender la lección magistral, (dada por los mejores catedráticos de las facultades fácticas del poder) que el odio en ellos debe surgir como escudo protector contra quienes nacieron para destruirles la alegría infantil, uniéndose a esa procesión de pequeños infantes del dolor y la tristeza.

Posiblemente Siria era un vericueto hacia Irán, un paso simple hacia el país soñado por casi todos los que han ido subiendo sus botas de Cowboy atolondrado sobre la mesa de los paletos. Los mismos hijos de perra que provocaron las grandes masacres que horrorizaron al mundo en el pasado, son los que ahora, camuflados se cobijan bajo las banderas de la libertad y la democracia, intentando acometer, vestidos de etiqueta, las mismas salvajadas.

El ser humano que nació accidentalmente en la tierra objeto de las disputas petroleras, simplemente es un mero producto desechable, que debe ser reciclado en las escombreras de la gran desvergüenza humana.

El oleoducto nauseabundo unificado (ONU) es la mascarada gremial que aplica su sordera convenientemente para no oír las voces que, desde diversos lugares del planeta, exigen justicia contra algunos de los miserables que tienen incluso, la impresionante cara dura de sentar sus orondos culos, dentro de esa organización desorganizada.

Los inventores de las guerras no los busquemos en los países arrasados, sino en el  patio de nuestra vecindad, donde los tipejos bien ataviados y con chofer a la puerta de sus mansiones juegan sobre un mapa el manejo del mundo.

 Publicado en Salamancartv:  http://salamancartvaldia.es/not/45563/otra-pesadilla-para-el-olvido

ENGRACIA SUENA A CHISTE

Publicado en el diario El Adelanto en 2012 y que podría haber escrito hace dos días. El único cambio es que Podemos y Ciudadanos, han irrumpido en el panorama político, inyectano cierto desasosiego en los dos partidos de la "cachabamba" politica. Está claro, o espabilan o los espabilamos. Más que votar hace falta botarlos.

J. M.  Ferreira Cunquero

La señora Engracia acaba de recibir la noticia de que otro de sus hijos ha ingresado, contra su voluntad, en la gran movida que sigue extendiéndose cual interminable plaga silenciosa. Lo han despedido del trabajo, no porque fuese mal currante, sino porque la empresa de electrodomésticos en la que llevaba veinte años no ha vendido ni un calefactor en toda la temporada.

La señora Engracia maldice su nombre porque ahora, de repente, le suena a chiste. Por eso su vozarrón retumba en el patio pidiendo justicia, mientras recuerda a familiares y afines de los políticos más relevantes del momento. Según ella, este país se ha metido en un proceso gripal que acojona. Y como para la gripe no hay pócima efectiva, la señora Engracia recomienda que nos tomemos, el tembleque agudo que nos chinga la armonía, como un curso intensivo para sobrellevar, después, las febriles agujetas.

La señora Engracia, con su ridícula pensión de pobre, dice que ya no tiene ni para darle un cacho de pan a los cuatro vástagos que, mirando al cielo, les ha dado por soñar que se fugan entre nubes.

Y es que mientras las filas del paro destilan desesperación por todos los rincones patrios, hay compatriotas molestos por el chirriante sonido que, acalorado, surge del cabreo nacional que, para mí, acaba de estrenarse. El griterío ira subiendo el tono, no porque gobierne la derecha a golpe de insolvente ingenio, sino porque se ha esfumado la esperanza progresista, gracias a las izquierdosas componendas que pasaron por aquí tocando la gaita hace cuatro días.

Lo peor es observar cómo este gobierno asimila el cabreo callejero, con la seguridad de que la afonía irá apagando el grito. Vamos, que lo que mola es seguir en la ceguera, sin reconocer que la crítica callejera cada vez se convoca con más soltura, mientras el caduco argumento democrático del “cada cuatro años” suena ya como a chorrada.

Mientras tanto, eso sí, un ejército de incompetentes, en nuestro nombre, posiblemente seguirá pegándose un buen morreo con la banca.