OLÍMONOS LA MIERDA

José Manuel Ferreira Cunquero

   

La despensa nacional tiene tal colgadura de chorizos, que es imposible, por mucho empeño que pongamos, saber a qué añada matancera pertenecen. Ni los ambientadores afines a la cosa ministerial logran quitar ese tufillo que contamina las notas reales de una zarzuela, donde la pifia a lo grande, en el centro del escenario, todo un barítono yerno. Mientras tanto en los submundos del poder, los pasamontañas terroristas indecentemente cubren los caretos de quienes reciben sobres y prebendas que huelen a grasienta pasta gansa. Gentuza que logra predicar (después de sus correrías por el alcantarillado patrio) con una sonrisa de plomo maleable no sé cuantas honradeces, en cualquier espacio televisivo que se les ponga a huevo.

Lo peor es que la cosa social que vivimos se presta a que los rufianes y tracaleros se suban a las tarimas a bendecir, con sus sermones, la calma de los tontos.

Aquí todo el mundo es buenecito y por tal causa, algunos hasta se acoplan la hipocresía con tal de seguir montándoselo en apariencia. Vamos, que puedes dar con un empresario de esos que sisaron por costumbre, vacaciones y pelas a sus curritos durante años, cuando larga ahora la monserga de sus ímprobos esfuerzos para dar de comer a los suyos. Porque estos tipos, que suelen padecer la dualidad santera que han mamado de su propia mala leche, llegan a creer que en ellos mismos nace la decencia y hasta osan decir, cual si fueran frailones aparentes, que sus empleados fueron para ellos como hijos. El problema es que tales vástagos, al estrenar su libertad como jubilados, se libran del estreñimiento verbal y te cuentan, los pobres, con pelos y señales que no fueron más que puta carroña en las garras buitreras de sus amos. Después respiran hondo y aunque ya han logrado reírse a pata suelta, susurran que todavía tienen pesadillas al recordar dónde estuvieron jodiendo, durante siglos, la paciencia.

Y si faltaba la música en el baile, para que estos oradores de tres al cuarto se fabriquen la estrategia de vender el humo traficante de sus peroratas humanistas, llega de la Argentina un tal Francisco, con el zurrón del pastoreo repleto de verdades, para fustigar con sus cavilaciones, más que a nadie, a los propios mercaderes de la Iglesia. Y es que suelen olvidar, estos mangurras del palabreo, que la cuestión eclesial incumbe a todos los que pertenecen a la misma y mucho más a sus pastores y a los listos que se doctoran en la pérfida explotación de sus congéneres.

El caso es que este hombre, de talla moral indiscutible y cada vez más reconocida, aclara, con insistencia, que en el mercadeo mundial de las prevaricaciones o donde suele explotarse al hombre por sistema, con el Evangelio en la mano es fácil poner las cosas en su sitio.

Y es que no se salvan ni los clérigos, que  actúan siendo la excepción, como infames magnates de la usura o como avaros lacayos que visten la sotana para alimentar sus ambiciones manoseando la Palabra. Detrás, sosteniendo la vela, en una procesión interminable, se sitúan los laicos glotones que en la indecencia más infame, mientras sangran obreros o camuflan euradas, en misa como devotos de algún típico santo al uso, suelen bañar en lágrimas su embaucador aspecto sensiblero.

Mientras tanto los BROTES VERDES de la pobreza se extienden como una calamidad por este país en el que solamente los beodos siguen bailando como si estuvieran en vísperas del gran festejo. Eso sí pagaremos con nuestras famélicas nóminas el cotarro, aunque nos dé grima la música obscena que, una y otra vez, machaconamente, nos pinchan para tocarnos las narices.
Publicado en: http://salamancartvaldia.es/not/41089/-olimonos-la-mierda

Otra pesadilla para el olvido

Pensar que aquella ciudad ha sido derruida me sobrecoge. En Alepo no fue dificil, como en la ciudad romana de Damasco, dar con las claves de ese aliento de antiguedad que exhala con mimo la historia, cuando esta es parte fundamental del trascurrir de los siglos.

Por sus zocos, posiblemente los más extensos de todo el oriente, se regresaba a las épocas intocables de las especias y gracias a los magnificos decorados, llenos de sutilezas y matices podías adentrarte sin apenas esfuerzo, en los ambientes velados de las mil y una noches. Aromas extraños de todo tipo de inciensos  te hacían suponer vivencias inescutables que encendían la ilusión de tornar, otra vez, a los regresos. Y en lo más alto como vigía de la urbe, la impresionante ciudadela alzaba su frente para dejar constancia del sello de su grandeza en el pasado glorioso de los Omeyas.

Pensar que aquellas callejuelas y recintos llenos del sabor que antaño preñó la Siria espectacular por sus riquezas patrimoniales han sido destruidas, es para que en lo más insondable del alma se te revuelvan las tripas hasta sentir el repugnante asedio del odio. Más si añades a esas magicas sombras y celosías los centenares de muertos que injustamente alzan su voz sobre la faz de aquella bendita tierra.

Siria ya no importa practicamente a nadie. Su grito se va apagando porque quienes encendieron la mecha del polvorín, ya consiguieron el botín de la destrucción que buscaban. Solo era eso, destruir otro mosquito cojonero que nos tocaba las napias en aquella combulsa zona del planeta.

Nadie tuvo interés en parar el embrión de la locura que fue convirtiéndose con el paso de unos meses en la gran referencia, (asquerosa justificación humana) para toda clase de radicalismos, sin olvidar el monton de mercenarios que llegaron desde todas partes, contratados por siniestras mafias gubernamentales, que solo exiten para mover los siniestros tinglados del caos y el desorden. Gente armada por los auténticos señorones de la guerra que no son otros que los dueños del mundo. Los mismos que liaron la madeja en Irak, Atganistan o en la churrería de la abuela panocha.

Lo único que interesa es que no nos preocupe que los culpables de estos genocidios una y otra vez se salgan con la suya, porque la tierra es el feudo de sus caprichos y nosotros, meros monigotes del gran deplorable guiñol de las estrategias.

El problema, el lamentable y duro problema es que, miles y miles de muertos y desplazados claman justicia desde la tierra siriaca y en los campos del exterior, cercanos a sus fronteras, cuando nuestros orejones bien entrenados apenas escuchan ese clamor de humanidad machacada.

Aquellos pobre niños seguramente han vuelto a aprender la lección magistral, (dada por los mejores catedráticos de las facultades fácticas del poder) que el odio en ellos debe surgir como escudo protector contra quienes nacieron para destruirles la alegría infantil, uniéndose a esa procesión de pequeños infantes del dolor y la tristeza.

Posiblemente Siria era un vericueto hacia Irán, un paso simple hacia el país soñado por casi todos los que han ido subiendo sus botas de Cowboy atolondrado sobre la mesa de los paletos. Los mismos hijos de perra que provocaron las grandes masacres que horrorizaron al mundo en el pasado, son los que ahora, camuflados se cobijan bajo las banderas de la libertad y la democracia, intentando acometer, vestidos de etiqueta, las mismas salvajadas.

El ser humano que nació accidentalmente en la tierra objeto de las disputas petroleras, simplemente es un mero producto desechable, que debe ser reciclado en las escombreras de la gran desvergüenza humana.

El oleoducto nauseabundo unificado (ONU) es la mascarada gremial que aplica su sordera convenientemente para no oír las voces que, desde diversos lugares del planeta, exigen justicia contra algunos de los miserables que tienen incluso, la impresionante cara dura de sentar sus orondos culos, dentro de esa organización desorganizada.

Los inventores de las guerras no los busquemos en los países arrasados, sino en el  patio de nuestra vecindad, donde los tipejos bien ataviados y con chofer a la puerta de sus mansiones juegan sobre un mapa el manejo del mundo.

 Publicado en Salamancartv:  http://salamancartvaldia.es/not/45563/otra-pesadilla-para-el-olvido

El estado del bien están III. Cambio y corto

Jueves, 21 de mayo de 2015publicado en Salamancartv  http://salamancartvaldia.es/not/41085/el-estado-del-bien-estan-iii-cambio-y-corto-/

El estado del bien están III. Cambio y corto

    

Qué lejos van quedando aquellos tiempos de las implacables prohibiciones, donde aquellos meticulosos matasanos no permitían introducir ni un bocata de jamón con aroma a bar atabacado. Se trataba de no contaminar a los pacientes, bien alimentados en los hospitales de la cosa pública, con antojadizas viandas que podían joder la mejoría.

Y como ahora anda manga por hombro el sistema de salud, los galenos te ruegan que lleves de casa proteínas al paciente para que pueda salir de la hambruna hospitalaria. Oye tú… y que a nadie le importa si se queda en el plato esa sopa aguada que te ponen, que ni siquiera por casualidad se encontró en sus calenturas con un hueso.

Hasta ese punto han ido cortando las tijeras, en manos de esta banda de sastrecillos de poca monta, que faltan dos pespuntes para dejarnos por ahí, tiene montorinos la cosa, en cueros.

Claro que mucho peor, dramáticamente peor, es comprobar cómo la orquesta médica va tocando la sinfonía que marcan los directores de la parodia nacional sin decir ni mu. Vamos, que no se puede malgastar con el enfermo siquiátrico, por poner un ejemplo, lo que cuesta una inyección cada quince días.

El caso es que este país se ha convertido, gracias a los que se lo han llevado crudo durante años, bajo la cómplice mirada de muchos consentidores que callaron, en una charanga. Y es que gracias a esta banda de hijos de puta este país es mucho peor que miserable, pues la pobreza es ya un azote que fustiga a miles de niños, que andan buceando en la hambruna. Es decir, que en España, mientras Rajoy y sus autonómicas comparsas estiran el cuello haciéndonos creer que los brotes verdes empiezan a crecen como los abrigos de visón por las aceras, hay niños que se van, llegando el anochecer, al catre sin cenar.

Me cuenta alguien cercano, que se palpa el dramatismo en los ojos de los escolares de primaria que acuden, buscando apoyo a los locales de Cruz Roja, como a otras tantas ONG que están supliendo la acción gubernamental medio alelada. Es tremendamente impactante, me cuentan, ver a esas benditas criaturas saborear la merienda que será el único alimento que se lleven a la boca para rematar el día, como si fueran, -¡Dios mío!- que lo son, niños españoles del tercer mundo, de un mundo en el que siguen sacando pecho quienes han inventando esta calamitosa crisis para ajustar seguramente con más certero tino el compás de sus ganancias.

La Sanidad y la Enseñanza, baluartes imprescindibles de la sociedad, cayeron hace tiempo en las garras de la manipulación perenne que aviva el interés particular de unos cuantos ceporros adinerados que buscan, en la especulación de las privatizaciones, expandir el negocio familiar de los de siempre.

Y mientras tanto la economía sumergida se extiende como una alfombra para que los listos critiquen a los desempleados que untan de grasa el dedo, mientras adinerados lugartenientes de la cosa nuestra, siguen inflando con la gran tajada, que es más que consentida, sus orondas barrigas triperas.

Pero menos mal que nuestra gran fortuna se acerca en forma de elecciones y ya huele a promesa en el ático nacional donde se cuece la bobada que atolondra.

Eso sí, mientras los recortes en investigación, enseñanza, sanidad, etc., etc., etc., siguen acentuando la recoña política de este país, sube el presupuesto destinado a los partidos políticos, creciendo de forma alarmante, parece ser, en forma de momio, como siempre, el gran circo de asesores.

Y si esta es poca tela, que no sean precisos para gobernar los votos nacionalistas, que volveremos a las andadas, y aunque de hambre se nos joda el buche, a las dos autonosuyas más importantes las volveremos a poner en casa.

Es lo único importante, gobernar, gobernar y gobernar; lo demás, ¿qué más da…?