J. M. Ferreira Cunquero

EL HOMANJE A UNAMUNO

2012-01-06T13:24:00.001+01:00

Ahora que empieza este año, que señala como punto de mira en nuestra ciudad a don Miguel de Unamuno, he recordado el homenaje sencillo que hace mil anualidades llevamos a cabo en Salamanca.

Don Miguel siempre me ha interesado como personaje increíble. Hasta en las conversaciones de amigos aparece como punto de encuentro o controversia, cuando unos u otros tratamos de encasillarlo en este o en aquel bando de las discordias nacionales que tuvo que vivir y sufrir en esta universal Salamanca. Muchas veces he releído con pasión lo que Luciano González Egido nos hace vivir en su obra, Agonizar en Salamanca Unamuno cuando, tras su muerte, quienes le habían jodido la vida en esta Universidad firmando su expulsión de la misma, con una caradura impresionante portaron por las calles de la ciudad las cintas de su ataúd.

Cuando regresé a Salamanca a principios de los años ochenta, intenté llevar a cabo el proyecto que tan buenos resultados nos diese a la movida cultural en una de las ciudades mal llamadas dormitorio de Madrid.

En años consecutivos organizamos tres semanas de la poesía en el centro cívico del Barrio de la Vega y una de las mismas, como no podía ser de otra forma, fue dedicada a la figura de Miguel de Unamuno. Poetas como Aníbal Núñez, Antonio Sánchez Zamarreño, Emilio Rodríguez, Ledesma Criado, Félix Grande, Tomás Hernández Castilla, José Amador Martín, etcétera, recitaron sus versos en el barrio trastormesino con una asistencia de público sorprendente. Aquellas semanas se clausuraban en el teatro de Caja Duero, con llenazos impresionantes, bajo el reclamo de la inolvidable amiga del alma Conchita San Román y el rapsoda del cuadro de actores de Radio Nacional, Joaquín Dicenta. En esos actos entregábamos los premios nacionales de poesía convocados a tal efecto y los cuales fueron a parar a manos de grandes poetas de diferentes puntos del territorio nacional.

Aquel año, en el que don Miguel era el epicentro de nuestras aspiraciones, tuvimos la singular idea de organizar un recital poético ante su tumba. Sobre todo Radio Popular, (dirigida entonces por el poeta Emilio Rodríguez) Orestes Bazo, Ricardo Fernández y José Amador Martín en su programa Rincón de Encuentros, se volcaron con nosotros de forma muy especial.

Cuando Félix Grande vio aquella muchedumbre en la explanada del cementerio se congratulaba del éxito que había causado nuestra convocatoria. Allí nos reunimos con Charo de Irureta, el rapsoda y amigo José María Sánchez Terrones, otro amigo del alma y compañero de fatigas, Jesús María Vicente Martín y cinco o seis conocidos más de los que ya me es imposible recordar su nombre. Nos sentíamos desbordados ante aquel gentío, de tal forma que el pánico de lo que no se domina comenzó a agobiarnos en cierto modo.

No tardamos mucho en comprender, cuando llegó aquel coche fúnebre, que estábamos solos, solos como tantas veces se queda, para suerte esencial de lo que es, la poesía. El día anterior había fallecido en Salamanca un personaje muy querido por esta ciudad.

En frente de nosotros solo teníamos a tres o cuatro personas que se identificaron como familiares de don Miguel y que, de forma muy cordial, nos mostraron su agradecimiento por aquella iniciativa.

Ante el nicho del poeta, hice una breve introducción que remarcaba la gratitud que se le debe en esta tierra al insigne maestro de maestros. Después José María Sánchez Terrones nos hizo vivir un momento especial cuando puso en su impresionante torrente de voz los versos de Unamuno. Un arrullo de pájaros entre cipreses ponía de fondo el sentimiento musical que predispone al alma, cuando la emoción nos empuja a seguir creciendo en los aledaños de la creatividad permanente.

Pese a los años, que van diluyendo con parca lentitud la memoria, sigo viendo con frescura el laurel que dejamos sobre su nicho, mientras algo me anima cada vez con más insistencia a repetir aquel acto…
Publicado en el diario El Adelanto de Salamanca 6.01.12

2011-12-20T19:22:00.002+01:00

En mi casa he puesto una red

con la intención de pescarlo

y mofarme de él un rato

a ver si es tan Papa Noel

ese invento americano.

Aquí sólo entran los Magos

porque en casa hay un Belén

y desde niño soy fiel

                                                      al aroma de sus manos,

                                                      infantil roce de antaño

                                                      que sigue vivo en la piel.

                                                                           J. M. Ferreira Cunquero

                                                                                   Navidad 2011

OLOR A NAVIDAD

2011-12-20T18:55:00.002+01:00

La Navidad atesora núcleos blandos de inocencia que nos atrapan con dulzura, vistiéndonos sueños y quimeras cuando los duendes ocultos gritan nuestro nombre con sed de tajantes lejanías, recordando que también fuimos niños golosina en otros años. Entonces surge la pregunta inevitable que cincela el temblor prematuro removiendo los espacios sensibles que aún nos embargan con cierto recelo: ¿Fuimos niños alguna vez? ¡A pasado tanto tiempo!

Tantas veces desde entonces ha brotado el sol y se ha acostado en lontananza que se nos antoja imposible simular con el recuerdo lo que fuimos. Pero si uno logra abandonarse en los brazos quiméricos que ensayan, en el gran escenario corazón que aún nos soporta, la obra teatral que años antes escribimos, aparecerá la madre, toda ternura y todos nosotros invadidos del sueño crucial que hizo posible la propia aventura de la vida. Sin ilusión la vida se acuesta en los camastros indolentes de las clínicas vulgares que aún existen para encerrar al hombre miserablemente en su conciencia. Pero muchos de nosotros, algún día, detrás de esa puerta que cerró el pasado de un portazo para siempre, seguro que dejamos escritos renglones con empacho de felicidad inocente, prematura y derramada. Allí estuvimos sin duda alguna persiguiendo por los espacios felices nuestras siluetas veladas, inconscientes. Inconscientes porque no pudieron amarrar aquellos instantes que volaron, (sabe Dios a qué lugar tan preciso, que los años fabricaron) para robarnos pertenencias y ataduras.

Luego, un sopor insaciable, hondamente nos sigue dejando penetrar casi a hurtadillas en las viejas alcobas del ayer, para descubrir ajados retratos de inertes minutos perdidos. Allí los años se estiran recordando los últimos suspiros de una guerra ya lejana, que resucita la memoria de los que te rodean y la hicieron.

En la esquina preferida de la casa se perciben aún perfumes de inciensos adormecidos. Navideños e inolvidables olores de braseros de cisco y lumbres inquietas de brezos y jaras. Sobre la mesa los humildes manjares no son más que un pretexto para compartir sensaciones intensas, únicas entre nosotros. Siguen intactas las frescas manos de la abuela que con ceremonioso mimo nos atusó el cabello, mientras viajamos en el bajel fantasía a Belén, para adorar al Niño Bendito, que nunca pudieron palpar nuestros frágiles dedos, por más que nos aseguraban, por aquel entonces, que en todos nosotros nacía.

Era Navidad en la casa de los obreros que “obreraban” fantásticas aventuras para suplir básicas carencias. Por eso allí nacía la palabra, el gesto y una ilusión compartida que brotaba del ambiente único e irrepetible, donde nos era regalada, como un tesoro, la inocencia.

¿Cómo no rescatar con vehemencia inusitada aquel mágico llegar de los Magos de Oriente, si ejercían como auténticos profesionales del delirio, para crear en nuestras mentes ingenuas los mundos más dispares e imposibles?...

Noches largas, donde el sueño, en vigilia, de reojo, inventaba sombras y coronas, y camellos que dejaban desnuda la bendita ignorancia de los seres felices que disfrutan con lo poco que la vida les abona.

Lo de menos eran aquellos juguetes limitados, casi inexistentes, ante la gran trascendencia de que estuvo con nosotros un Rey Mago, en la humilde habitación, y hasta asegurar podíamos (porque éramos maestros en creernos los inventos propios) que el mágico monarca nos había guiñado, prometiéndonos no sé qué aventura para el año próximo de la Navidad más reciente en el futuro más cercano.

Había magia profunda y ancestral en aquellos días cerrados y selectamente reunidos por un cerco ambiental que propiciaban los años, duros años en que cerraba sus telones, por fin y para siempre, la posguerra.

Por ello, en estas fechas que vivimos, y pese a que duelan un poco las pertenencias que hemos ido ya perdiendo los que hemos comenzado a peinar intempestivas nieves en el pelo, hemos, definitivamente, de darnos cuenta de que el mundo ha girado vertiginosamente en la noria del tiempo, infatigable y veloz como un trueno sagaz que nos perfora hasta el aliento. El progreso ha conquistado atalayas y almenas en el inmenso e intangible castillo de occidente. El materialismo ha enquistado en las vísceras del hombre el ansia de las cosas. Los cajones atontados, por la noche exigen nuevas composturas en las casas. La palabra no ha muerto en los hogares, pero la palabra está supeditada a la imagen que taladra en los cerebros la conquista del poder y del tener un mausoleo estantería donde podamos coleccionar todos los deseos absolutamente innecesarios. Son los años del consumo que han disuelto el pacto literario anímico-profundo, que creaba, con el deseo simplemente, logrados mundos de espejismos y esperanzas. Si sacamos la Navidad del contexto religioso que aún mantiene intocables los principios del misterio, se nos queda, meramente, en unas fechas que se adornan con luces y guirnaldas. Luces que reclaman nuestra atención en los escaparates excitantes que frecuenta nuestro idilio con el mundo que entre todos levantamos.

Pero, pese a estas deficiencias que nos ha parido el tiempo, una realidad indivisible que todo lo frecuenta sube al umbral real de la vida que ahora nos cabalga, para sacarnos definitivamente de esa alcoba del pasado y descubrir que la historia, nuestra historia, se repite con la misma intensidad en los niños de este tiempo. Niños que, paridos en esta época de fobias depresivas y consumos desorbitados, visten la misma sonrisa visceral que nosotros mantuvimos como cosa propia y deseada. Es el ciclo vital de la esperanza que irremediablemente renueva sus contornos.

Y si miramos a través de estos niños viajaremos a las horas perdidas que un día dibujaron nuestro perfil en las acuarelas horarias del pasado. Por ello, de las más hondas chimeneas que el alma enciende por estos días, se reitera ese perfume a familia que redunda alimentando instantes, espacios donde torna, brotando como algo peculiar entre nosotros, el beso y el abrazo compartido, la sonrisa horizontal que regalamos degustándonos como si fuéramos buenos de repente, o sabios, porque entorno a las mesas el perdón es posible.

Es la magia de la Navidad. La magia de un Niño que nace en el corazón de los hombres que creen renovar, en los olvidadizos sótanos humanos, la ilusión que invita de nuevo a coger de la vida las riendas, hasta dar con la sombra que un día perdimos, sabe Dios en qué hora o en qué lugar del trecho ya angosto por el que hemos pasado. Un Niño que estira su rumor de nueva noticia por todos los siglos, como una referencia constante que viene a devolvernos al ciclo vital de la existencia, renovando en los creyentes el más íntimo y sagrado de los pactos contraídos. Un Niño que cambió la existencia humana hasta enquistarse como uno de los acontecimientos más importantes que haya conocido la historia.

En el sentimiento más entrañable que penetre en nosotros, Belén con su establo, durante unos días es punto de reivindicación y encuentro, lugar que espera nuestra llegada con el ánimo cargado de nuevos compromisos, de nuevos propósitos que icen, en el promontorio lugar de la verdad, nuestra bandera. En el belén que nos instala el corazón a conciencia en estas fechas, el Niño nos abraza voceando a nuestra sombra, para que despierte, y que busque cerros y pretiles, vallejos y planicies donde anunciemos que ha nacido en nosotros, simplemente, el ansia que renueva nuestro contrato con la vida.

La moda de los juzgados

2011-11-03T18:36:00.002+01:00

Pululan por estas tierras de Dios individuos mediocres que espejean en sus propias fantasías sombras de juzgados y juicios a la carta, para satisfacer posiblemente egocentrismos mal curados.
Cuando estos personajes de la bobada se quedan sin argumentos, suelen caer en la pobre y rutinaria estrategia de amenazar a diestro y siniestro con denuncias judiciales buscando amedrentar al más puro estilo mafioso.

Los ejemplos se multiplican, como el mosquito flautero, por todo tipo de asociaciones, vecindades, o grupos de cualquier índole social, cuando estos “artistas” de la estrategia seudo-jurídica caen en la cuenta de que amenazando con ruidos de togas y siniestras estancias con olor repugnante a trena, pueden doblegar a las mayorías con una pequeña dosis de palabras más o menos bien juntadas que insinúen que las parió la pluma de algún letrado.

No trato de referir o recordar a toda esa sarta de marujos revisteros que a base de querellas y denuncias demenciales acaban en las televisiones arrastrando sus miserias por dos euros. Tampoco está en mi deseo citar a estos políticos que nos toca sufrir cuando, pensando que sus problemáticas están en la casa de enfrente, olvidan comprar la escoba que pueda barrer las porquerizas propias, creyendo que en la querella está la salvación de sus públicas decadencias.

Me refiero a estos individuos que presuponen que van perdonando la vida, bajo la esperpéntica idea de que los abogados legislan y los magistrados son amiguetes de sus diseños fantasiosos, llegándose a creer incluso que el Estado de Derecho es una cutre granja donde la justicia pone huevos doctrinales a gusto de cuatro elegidos.

La democracia es en sí misma tan benevolente, que hasta puede permitirse el lujo de acoger en sus sótanos más difusos a toda esta especie variopinta de individuos que a la menor te montan un festival cómico-demencial para llenarte de contenido el verano.

El problema es que se ofende el que plagia si le llamas plagiador, o el que mete la mano en la caja si le pones de mote chorizo. No es más que la rebelión de los absurdos sujetos que no se resignan a reconocer su escasa aptitud para mantener media palabra de tío sano.

Además suele libar, casi siempre la miel de las maquinaciones de estos esperpénticos personajes, algún correveidile que a la usanza de charlatanes voceros va sembrando siniestras historias para que el miedo pueda tomar forma y sea machacada, si es posible, la vida de sus prójimos antagonistas. Estas marionetas de parque dominguero son la sombra de la ridiculez personificada cuando suelen meterse en los inventos de sus ventrílocuos “jefecillos”, prestándose, como auténticos sicarios, a colocar incluso las sillas frente al patíbulo donde, presuntamente, se supone que van a ser decapitados quienes fomentan la “desgraciada” actitud de caminar erguidos por esta vida, con la frente alta.

Y claro, llega el momento en que los ruidos de estos abejorros te amuelan la siesta de tal forma que la mala leche da su último hervor haciéndote caer en la cuenta de que, ante las maquinaciones de estos personajes intrascendentes, lo mejor que puedes hacer es dar un puñetazo en la mesa y poner las cosas en su sitio de forma definitiva.

Es raro que en esta sociedad, donde se guerrea por menudeos de escasa importancia, no aparezca en los aledaños de la disputa uno de estos ridículos personajes que interprete la ley a su antojo. Ante estos casos un servidor se va al mercado a preguntar el precio de los tomates, o se coje un colocón con un buen libro que le haga olvidar los desvaríos que a veces comete la especie humana.

Asunción Escribano, jurado del Premio Nacional de Literatura

2011-10-26T22:46:00.010+02:00

La poeta salmantina Asunción Escribano formará parte del jurado, que ha de decidir próximamente el Premio Nacional de Literatura en la modalidad de Poesía.

Junto a ella estarán, entre otros, Soledad Puértolas y Manuel Rivas Barrós, así como los últimos autores galardonados con este importante reconocimiento de las letras españolas, Juan Carlos Pérez Mestre y José María Millares Sall.

Asunción Escribano ha sido propuesta por la Conferencia de Rectores de las Universidades Españolas, pues ejerce como Catedrática de Lengua y Literatura en la Facultad de Comunicación de la Universidad Pontificia de Salamanca.

Más que celebrar la designación de la amiga del alma para este evento cultural de tanto relieve, me complace soñar que su poesía pueda conseguir el robo del tiempo al tiempo que nos pertenece como admiradores de su creatividad. Su actividad docente así como los diversos compromisos culturales a los que se entrega con plena vocación no pueden, ni deben, desde mi punto de vista, paralizar en ningún caso su proyección como poeta.

Quizás su último libro inédito, como huésped desconocido de las íntimas alcobas, sueñe convencernos de que todavía seremos capaces de tocar con la palabra la hermosura. Doy por seguro que ahora ha de salir a la luz de nuestras emociones con la fuerza reveladora de una capacidad literaria desbordante. En su mirada he visto tantas veces la huella de los trasfondos poéticos misteriosos, que sigo convencido de que aquella tarde mágica en la que nos encontramos por primera vez en los soportales del Ágora salmantina, cuando acababa de descubrir uno de sus magníficos poemas, fue sólo el inicio de la devoción que nos hará celebrar de nuevo, quizás mañana, la desnudez del verso que nos entronque al abismo del sueño permanente.

http://www.asuncionescribano.com

Qué tiempos

2011-10-15T13:57:00.002+02:00

Estos son tiempos en los que puede darse la paradoja de que un chorizo de postín nos dé clases de ética y moral en cualquier tertulia televisiva.

La cara dura curte el embutido, de tal forma que incluso pueden llegar a ser catedráticos de la falacia quienes han estado adobándose en la trena por habérselo llevado crudo.

El caso es que, aunque la justicia da con el cadáver, milagrosamente la pasta siempre se esfuma al paraíso de lo intangible. Aquí jamás se devuelve el botín recaudado ni por confusión o trance amnésico transitorio.

¿Indignado? Más que eso, mucho más, cuando tratan de darme clase de honradez continua, quienes se cubren el riñón de pringues corruptos y otras lindezas.

Mención a aparte merecen los doctos palabreros, charlatanes y toda la caterva de candidatos que aspiran a salvar la patria de todas las patrias, mientras siguen rellenando a nuestra costa la chepa de parné.

Por otro lado el virus de la democratitis nos inculca la trasnochada idea de que hemos de seguir tragando, no vaya a despertarse la bicha patriótica cañí que tantas veces nos jodió la historia. Y es que algún vocero radiofónico y otros palmeros al uso, siguen empeñados en demostrar que estos días son pura fotocopia de las vísperas del treinta y seis. Es decir, que siguen pasando ante nosotros las congregaciones del miedo que nos hacen resucitar a Franco cada media hora para situarnos donde estamos.

Menos mal que el engendro televisivo se erige en hípercentro de reciclaje de basuras, repartidas por el olor a mierda que nos construye la ignorancia, mientras nutrimos este dócil peregrinaje social que nos acomoda aborregados en los páramos del limbo.

El problema surge cuando, al apagar el televisor, caemos en la cuenta de que el paro brutal supera a los economistas y acojona a un gobierno, que sólo vive para estirar la alfombra rojo-descolorida por la que la oposición se ve pisando, mira tú, cualquier día de estos, camino de la Moncloa.

Estamos en vísperas de casi todo, aunque falte la traca final en el festejo que ha de llenarnos de colorines el meollo. Las promesas comienzan a explotar, como artilugios impresionantes de incongruencias, y una risa congestionada torna bobalicones los rostros de tanto aspirante.

Como resplandor de rabias intensas, los chismes y bulos bien estudiados buscan cacho en el terreno de las miserias, para que el cabreo (según nos escarbe) sitúe nuestra predilección personal en las urnas.

Rubalcaba trata de situarse (por si las moscas) lejos de ZP, no vayamos a descubrir de pronto que algo de culpa tiene en este invento. En la acera de enfrente, Aznar levanta euforias para que sus acérrimos seguidores sigan viendo en él al gran caudillo de las Españas, mientras Rajoy, eufórico, se autoconvence de que el 20N por fin será su gran día.

Como remate de la chanfaina, ZP nos monta un escudo antimisiles en la cocina de nuestras entretelas izquierdosas, para que recordemos, ya como chorradita juvenil, su pipiola actitud cuando pasó frente a él una bandera.

El caso es que mucha gente sensata, pese a sufrir este empalago socialista inaguantable, tiene claro que la crisis económica tiene trasfondos que superan los ocurrentes pasatiempos del gobierno socialista. Es tan difícil creer a estas alturas que el desastre económico internacional proviene de un desliz de Zapatero, que la magia del PP, si no muestra más enjundia, puede que nos haga descubrir el truco.

A estas alturas, las promesas de patio de vecindad contigua deberían quedar para los devotos partidarios que esnifan credulidad a tope en esos mítines diseñados para que farden los cabecillas entre los suyos.

Publicado en el diario El Adelanto de Salamanca y en el de Zamora - 15.10.11

En julio, Figueruela de Abajo

2011-07-25T11:18:00.011+02:00

Bajando de las cercanías del Urriellu, en un día espectacular de nieblas que tiñen de magia horizontes ocultos, al pasar cerca de Tielves se anuncia un recodo etnológico, incitando a la indagación caminante.

Sin querer, me viene a la mente, como no puede ser de otra manera, que Santiago ronda ya por julio los nebulosos recintos de la niñez, atada al terruño amado de Figueruela. Vuelvo a los contraluces de parvas y trillos en los años prontos, en los que aquella tierra eclosiona con cada añada perfumes y sonidos, aromas intactos que añaden aliento al pobre aliento de la ciudad preñada de redundantes ruidos.

Figueruela de Abajo, en aquel tiempo, tenía piel de vida en los negrillos y las campanas en manos de mi padre hincaron su repique en la memoria para siempre. No podía imaginar, en aquel pasaje de credulidad e inocencia, que llegaría con extremada prontitud este tiempo, en el que los campanarios del alma voltean ternuras entre inciensos de jarales que embalsaman los posos profundos del recuerdo.

Remembranza de intangibles sombras, que permanecen cerca de los aperos dando vida a los lugares, a los retratos que cuelgan permanentes, del vacío sopor de la ausencia, sus voces; entrañable emoción, que surge intemporal para que sepamos que los nuestros jamás se han ido de la tierra, porque la tierra es el hábitat que nos acoge hasta ser el fruto en nosotros mismos en lo eterno.

No es difícil presentir a la abuela Gregoria atareada en la cocina avivando el fuego con el fuelle bajo el pote, y las primeras campanadas como aviso del festejo. Lenguaje del hombre y el tiempo, nexo común que madura sobre el paciente surco de la tierra amada.

La moral vigila la iglesia de Figueruela como huella de identidad que me resuelve los conflictos con el pasado. Ahí sigue cargada de lustros, testificando en silencio con su queda mansedumbre que allí, siendo un rapacico, me di cita con los rostros que regresan a la pobre memoria, recobrados como dondio almíbar en los adentros.

Me decía mi padre (refiriéndose a una corraliza abandonada a su suerte) que ciertas construcciones bendecidas con la ruina pueden recuperar en el futuro la vitalidad que ostentaron en tiempos anteriores. Son los ciclos caprichosos de la vida que, entre vaivenes, hacen resurgir el arraigo comprometido con nuestra propia supervivencia.

En mi último viaje a Figueruela de Abajo, no podía sospechar que me aguardaba, a parte de esa degustación del marisco de huerta que con tanto esmero cultiva mi primo Ricardo, un encuentro con el molino, que se ha restaurado en la Ribirica por un entusiasta grupo de gente, a la que hemos de agradecer su empeño en hacer que resurjan las señas de identidad que nos atan, por medio de la madre tierra, a lo que somos.

Para visitar el Castro y el Molino del Cura no podía tener mejor acompañamiento que el de mi prima Esperanza. Ella, con todo lujo de detalles, me explicó su funcionamiento, mientras pude observar la marca del humo que delata en sus paredes el cobijo invernal de quienes allí practicaron pacientemente la molienda.

Pero es julio y los cohetes, como un grito intemporal, anuncian a los pueblos cercanos que Santiago Apóstol está procesionando alrededor de la iglesia. Mi madre acaba de reñirme por manchar, con el alarmante jugo de la moras, la camisa recién estrenada, mientras mi abuela Rosa me regala la sonrisa más especial que nadie en la vida jamás me ha mostrado.

Es Santiago, ya digo, y ni este temblor de años puede impedir que me sienta como un rapaz, oyendo en el fondo de las otras horas la gaita de Elías…

PRESENTACIÓN DE JOSÉ FRANK ROSARIO

2011-06-19T18:29:00.000+02:00

SALA DE LA PALABRA

SALAMANCA, 17/06/2011

A José Frank Rosario lo conozco de toda la vida. Tengo la impresión de que hemos caminado juntos, en las paralelas de nuestras circunstancias, desde hace más de treinta años. Por avatares del destino, ahora es pertenencia necesaria, desde la desnudez poética que me lo ha mostrado como un humanista, que se inmiscuye en las rupturas de los protocolos y las servidumbres que esclavizan al hombre.

Frank nos enseña a mirar el interior resplandeciente del ser humano con una voz, su voz, embutida en las entrañas, con la única pretensión de mostrarnos con nobleza su verdad.

Su elocuente sensibilidad tiene transparencias reforzadas en el vigor altruista e ilustrado, que alimenta el contrapunto de la poética silenciosa de los grandes maestros. Poética silenciosa, porque huye de las recepciones oficialistas, donde tantas veces se insinúan los destructores de la metáfora libertaria, que da vida a quienes gozan del privilegio que alimenta la fuga de la normalidad postiza que nos rodea.

Frank nace en Moca, República Dominicana, en el año 1948. Además de ser poeta, es narrador, educador y ensayista. Se formó en la Pontificia Universidad Católica Madre y Maestra, y en la Orden de los Carmelitas Descalzos. Es miembro fundador del Ateneo Insular y signatario del Movimiento Interiorista. Fue profesor del Seminario de la PUCMM y director del Seminario de los Carmelitas de Villa Mella.

Ha ejercido como profesor de secundaria en Moca, donde además hizo vida cultural orientando los círculos literarios, que fueron fundamentales para que emergiese la promoción literaria de los años setenta. Ha sido profesor de secundaria en New Jersey y ejerció el sacerdocio durante varios años. Actualmente reside en Bélgica.

En el año 2008, la Secretaría de Estado de Cultura de la República Dominicana, muy acertadamente, publica Entre el polvo y la ceniza, título bajo el que se cobijan algunos de sus poemarios.

He de dejar constancia, por ser una referencia inusual en la poesía, de que la segunda edición de la obra mencionada, sigue atrayendo nuevos lectores, que a su vez propagan el interés que suscita Frank Rosario en quienes dan con las claves de su lucidez poética.

Entre el polvo y la ceniza es un regalo de íntimas pertenencias y anhelantes vestigios, que nos acercan al cosmos del interior que mora el poeta desde siempre, como transeúnte de tiempos marcados por la observación y el desasosiego. En el fondo, José Frank Rosario complementa su pulcro sentido de la estética del sentimiento, con una pasión innata hacia la indagación emocional, que nos incumbe cuando descubrimos que todos nosotros somos parte fundamental de su obra.

Este poemario marca la trayectoria creativa del poeta, que busca de forma intachable los horizontes imperecederos de la palabra. Palabra que indaga sin descanso en el alma de Frank, escudriñando los ámbitos de la trascendencia, vinculándose a esa revolución permanente de la utopía, que nos ayuda a seguir conquistando con ilusión más aliento. Más aliento para revelarnos ante los recintos y las dobleces que nos comprimen acentuando nuestra fragilidad mundana.

Su poesía es un pasaporte espiritual hacia las constelaciones de la intimidad, donde bullen las vivencias, entendidas como ceremonias adjuntas a todo lo que somos. Frank pertenece a la palabra y ante ella podemos reconocerlo felizmente habitado.

Puedo decirles que su libro ocupa un lugar preferente entre mis libros, refugio cercano que me obliga a reencontrarme, por auténtica necesidad, con los versos que raspan la conciencia. Porque el poema, cuando nace desde el néctar emocional del ser humano, logra estremecernos el pulso, que, acomodado, nos embebe en intrascendentes proyectos, que nos anexan a esta paranoia de los cambios incontrolables, que tantas veces intentan despeñarnos en el vacío.

La poesía de Frank nos induce a que inquiramos en sus coordenadas nuevos apuntes emocionales que nos citen, en épocas posteriores, con ella. Y es que Frank Rosario nos implica en la lectura reflexiva, que traspasa la propia belleza del lenguaje. Su desnudez limpia, nos permite asomarnos a la intranquilidad vitalista que emerge como fundamento incuestionable en el creador, en el hombre que vive para existir desbrozando los interrogantes que conforman el pálpito esencial de la vida. Frank, lo vais a comprobar esta tarde, es un superviviente del caos que nos abruma, si al pronto, simplemente observamos el mercadeo social en el que nos movemos.

Pero puedo decir algo más importante de él, con conocimiento de causa, que es una persona especialmente entrañable, que vive con verdad en los entornos que paralizan el inmenso bodegón de las horas, para que nunca el tiempo pueda tasar el valor de un verso.

Releyendo su poema La noche, Dios, los astros, Frank, con toda la distancia del océano por medio, me introduce misteriosamente en el espectacular cuadro que nuestro Andrés Alén dedica a La noche oscura de San Juan de la Cruz. Es un poema desgarrador, por su autenticidad, emocionante por la sinceridad de su entrega a la palabra, desde el dolor perpetuo, que logra ahondar sus matices en nuestra vivencia como lectores:

Leo un pequeño fragmento:

Ven . Ven, Dios mío,

alquitrán de mi vigilia.

No des tregua. Dique interpón

a los mares de tu ausencia, que arde, que quema.

Ven, o llámame. Hazme lugar en la ceniza

de los mil abismos de tu nombre.

He de finalizar mis palabras agradeciendo a José Frank Rosario que haya accedido a estar aquí con nosotros.

Esta ciudad, donde las humanidades fueron el embrión de la cultura, que une las tierras a través del idioma prodigioso que alimenta nuestra poesía, esta Salamanca espectacular para el encuentro, hoy te abre -amigo Frank- su alma, para que sientas el complaciente y misterioso abrazo que la eternidad de sus piedras han sabido dar siempre a los poetas que visten, con humilde presteza, como tú, el sabor de su verdad.

J. M. Ferreira Cunquero

¿POR QUÉ EN VEZ DE VOTAR, LOS BOTAMOS?

2011-05-18T20:52:00.000+02:00

J. M. Ferreira Cunquero

La pregunta que nos hacemos cada vez más gente es cómo puede estar esa muchedumbre del paro tan silenciada, o cómo es posible que una gran parte de la juventud siga inmersa en el círculo vicioso de la parsimonia, mientras estos políticos de la memez se pegan bañitos de multitud (entre comillas) ante sus seguidores.

Es hasta ridículo ya el carnavalesco montaje de los mítines, donde los adeptos jalean a sus dioses con banderitas unicolores, como si en ello les fuese la vida, mientras tratan de vendernos la cafetera que, por vetusta, ya no es capaz de fabricar un café.

Claro que con esto del internet y los móviles, en cuatro días se puede montar el garito de la protesta bestial tratando de poner las cosas en su sitio. Y esto ha empezado a esbozarse como un primer apunte de un reproche hacia lo que tenemos, que no es otra cosa que un panorama desolador en el que prima el interés mercantilista de los poderosos, frente a dos grandes partidos incompetentes para gestionar una movida laboral que dé trabajo a casi cinco millones de españoles. El 15 M ya sabemos cómo ha empezado, sin poder predecir en este momento hacia dónde, ni cómo puede discurrir su juvenil embrión. Y es que nuestra democracia no puede seguir permitiéndose este lujo de los ineptos que hacen voto de obediencia al partido de marras por esas poltronas del chollo. Partidos mangoneados por las corrientes mayoritarias que distribuyen a su antojo el poder y las prebendas.

¿Y a mí qué narices me importan esos califatos, que son un verdadero insulto a la propia democracia? ¿Qué carajos pueden importarme quienes ahora me prometen cada medio minuto mil propuestas imposibles?

Los que vienen montándose en la burra desde siempre, se anuncian ahora como un relevo impresionante, cuando por todos es sabido que lo único que van a modificar es el pesebre donde trajinarse el almuerzo.

Y claro, en este guirigay de la ridiculez política de la ESO aparecen los pelotas de turno y toda la caterva de oportunistas que apostando a jamelgo ganador traicionan a quienes han venido siendo sus valedores o mecenas a la hora de trincar cacho en la mesa de las baratijas personales.

Pese a toda esta clase de discrepancias con los políticos que padecemos como un quiste en los cochiruelos, siempre se me vienen a esta pobre memoria (cada vez más selectiva) las lecheras llenas de maderos repartiendo hostias por las ramblas de Barcelona. Por esto volveré a votar, mientras sueño que ha de acercarse, por el bien de todos, la revolución de los inconformistas; compatriotas que han de modificar este sistema democrático amanerado, en el que un montón de listos se las apañan una y otra vez para aplastar a quienes, por preparación y compostura, podrían tocar la mágica tecla, que puede y debe darnos de una vez el poder al pueblo. Un poder que nos aporte el derecho a rebatir y cuestionar de forma práctica en cualquier momento los deslices de esta clase política cada vez más en entredicho.

Votar cada dos años es poca cosa frente a lo que nos pertenece como valedores del sistema democrático.

Y como no son tiempos estos para jugar con el futuro veloz que nos succiona, no estaría mal que las listas abiertas, de una puñetera vez, nos diesen la oportunidad de cargarnos a todo ese tropel de mediocres que se lo van a montar a cuenta de nuestro benevolente estado de mansedumbre. Vamos…, por poner un ejemplo.

MOSTRUOS

2011-05-01T11:51:00.003+02:00

J. M. Ferreira Cunquero

No cambia el guión. Se siguen alimentando monstruos con todo tipo de armamento, mientras se obvian las aberraciones cometidas contra los derechos humanos. Todo porque media, con absoluta impunidad, la fuerza del petróleo. De esta guisa, la violencia no tiene la misma cotización en la balanza internacional, donde se mueven los grandes cínicos del mundo bajo el asqueroso paraguas de las naciones desunidas del planeta: sede de grandilocuentes apaños a destiempo, y de ridículos ensayos teatrales, que no sirven para estrenar de una vez la obra común que proclame la igualdad entre los seres humanos.

El caso es que, cuando algunos iluminados creían que la catequesis práctica que los EE.UU. imparten en Irak por el bien del planeta había dado sus frutos, los caimanes pesebreros despiertan del letargo. Y es que no acabamos de aprender que las alimañas, en el fondo, sólo obedecen a sus carnívoros instintos y, aunque sus desmanes se escuden en la silenciosa calma del engaño, de repente montan la vendimia de la sangre.

Así, ahí tenemos una vez más, a la bestia (armada por nosotros) contra los tirachinas de un pueblo reventado por el infernal silencio de la injusticia.

No nos engañemos, el interés internacional y toda esta gama de opiniones gubernamentales con perfumes petrolíferos de fondo, abrevan un estribillo global, que ayuda a despreocuparnos de lo que ocurre en otros muchos lugares del sur de la tierra. Pero claro, allí no hay petróleo. Allí sólo queda el mísero resplandor de la hambruna o las guerras tribales que a la ONU y a su santísima madre le importan un pelo de rumba casposa.

Los seres humanos, ya lo vemos, se catalogan por clases y en guetos. Si puede ser, que hasta el color marque la diferencia. Lo importante es que a nosotros no se nos arrugue el traje del domingo y que nuestros niños sigan educándose en el tener, que eso es bueno para que sepan discernir, en caso de duda, a qué estatus social pertenecen.

Publicado en el diario El Adelanto de Zamora 28.04.11

PASIÓN EN ZAMORA

2011-04-15T09:09:00.000+02:00

J. M. Ferreira Cunquero

Cómo me apetece posar mis letras aquí en Zamora, y en El Adelanto, que acompañó en mi niñez el ritual salmantino dominguero, junto a fragancias de pan pringao en aceite y braseros de cisco en heladoras mañanas que siguen destilando, con aquella niñez, la vida.

Hace dos años, cuando tuve la fortuna de pregonar la Semana Santa de Zamora en Salamanca, creo que dejé bien claro que esta tierra es la casa de la sangre donde guardo con extremado mimo los aperos que marcan con orgullo mi origen:

Aquella tierra es licor de mi recuerdo, / el humus del vergel que lacta el beso / o el afán de tornar al embeleso / de nacer entre zarzas y amapolas, / o anocheciendo, en el aire que trova, / tras los adobes de Aliste el recuerdo…

Vertical, como perenne mayo, ansío erigirme en los surcos existenciales para que aflore mi enraizamiento. Pálpito de la llamada que percibe resonancias de emoción al sentir, en estos rincones, la pócima del silencio, en que Zamora como ningún otro lugar esculpe a pie de calle lo que somos. De ahí la naturalidad de este Gólgota de piedra y sueño, que levanta sobre su piel la cruz zamorana, como señal de que el Cristo encarnado (que tanto mencionase el inolvidable amigo y maestro Francisco Rodríguez Pascual) viene a incrustarse con cercanía popular en las trascendentales honduras del hombre.

Días santos, en los que el anochecer atesora en el corazón incendios de negrura y grito, de oración íntima que expande por la ciudad estéticas ancestrales que rasgan conmoviendo la vigilia y el fervor de un pueblo que manifiesta con orgullo la riqueza de su cultura ungida con abolengo de siglos.

Atardece candorosa / en la calle la costumbre, / raíz de lo que somos, lumbre, / ascua del ayer ansiosa / por encender hoy gozosa / los sonidos inmortales. / El silencio en sus umbrales / palpita con las campanas / que en las rúas zamoranas / va tocando El Barandales.

Zamora tiene el privilegio de ser fiel a sus propias esencias y, al abrir con autenticidad el rico bagaje de sus costumbres, es tocada por la sencilla desnudez, que la engrandece haciéndonos vivir momentos intensos que nos trasladan a nuestro pasado.

Esta Semana Santa es excelsa por la austeridad que remarca esos valores, vinculándonos a la incomparable historia que nos precede. Por esto, las procesiones zamoranas seguirán apuntalando su interés pedagógico-costumbrista más allá del movimiento turístico que promueve de forma tan especial esos días. Por encima de todo, creo que estas procesiones auspician un apostolado vivo de la expresión popular de una fe que, a parte de la imagen, expresa sonidos y olores propios de la tierra amada.

No hemos de olvidar, por otro lado, que las cofradías tienen su significado dentro de la iglesia, y que las procesiones, como expresión pública, sólo pueden mantener su existencia en nuestros días si son testimonio cristiano de verdad, con raigambre en la memoria del pueblo.

En esta ciudad, desde mi punto de vista, sobran las innovaciones improcedentes y los pretextos que intentan, bajo la pauta de modas pueriles, introducir artilugios o despropósitos, que resaltan el esperpéntico espectáculo de mostrar signos de expresión suntuosos que nada tienen que ver con el acentuado rigor identificativo del terruño castellano. Las procesiones que nos hacen sentir un temblor ancestral cuando salen a la calle (todos lo sabemos) son las que manifiestan la sobria pulcritud que remarca el valor de su entronque con la incomparable tradición que nos antecede.

Y así estas enveladas calles incitan a despertar sueños añejos, vivencias que surgen para explorar dentro de nosotros mismos el cálido refugio del sentimiento. Persuasión de la eternidad nocturna zamorana, que resurge con el eco bestial del martirio. Bañados de arrepentimiento, vuelve a irradiarnos con su bondad el Crucificado, que nos perdona, mientras surge de la estremecida voz de la ciudad el Miserere.

La vieja luz del hachón en silencio / licua en sombrías horas de muchas noches/ incontenibles ceras multiformes / que se desploman besadas de tiempo, / del nazareno dolor que descarna /el crudo tormento que aún nos señala /como verdugos de su sufrimiento. / En agonía sobre el rudo leño /con la muerte en lo más alto / se cita cuando expira en solitario / la bendita inocencia del Cordero.

Al miércoles, una oración misteriosa ahínca en la sangre heladuras. Ensueño de penitentes encapados que infunden, con el farol de las entrañas, melancolías, evocaciones que me ruegan abrazar en los adentros a mi niña madre, pastorcica de anochecidos miedos en los montes de Figueruela, donde tantas veces fue amparada por la ternura del Cristo amado.

La pena quizás entre piedra arda / y en tenues sombras se arrope el dolor, / dolor de la tierra o triste clamor / que besa en la noche el viento que carda / la etérea capa de mi Aliste, parda, / para cubrir al pasar su sudor / y sienta en Zamora al verse pastor / que su rebaño en las calles le aguarda…

Y cuando en horas santas la ciudad entierra al Yacente con duelo y mimo, es apasionante contemplar a la Señora de Zamora en fiel compaña. Madre de tantas hijas que, en el anochecer del sábado, besan en su soledad el dulce abrazo, que callejea bordando en fachadas y lienzos su sombra.

Es la noche una plegaria / que enclava en su duelo ardiente / el dulce llegar ausente / de la Madre Solitaria. / Luz de ternura incendiaria / que en soledad, seductora / irradia de amor la aurora / y en su rostro la semblanza /que va esparciendo esperanza / por las calles de Zamora.

Comitiva de amor que encuentra, en feliz Vigilia, con la sangre del Hijo Amado, la salvación del Hombre.

Poemas extraídos del Pregón de la Semana Santa de Zamora en Salamanca del año 2009.

Publicado en la edición especial de Semana Santa de diario El Adelanto de Zamora 14.04.11

SEVERIANO GRANDE. ANIMAL PIEDRA

2011-03-23T16:19:00.000+01:00

J. M. Ferreira Cunquero

Cuando escribo estas letras está finalizando en la provincia salmantina el rodaje de Animal Piedra, dirigida por el cineasta Juan Figueroa y en la que el escultor Severiano Grande interpreta como actor principal posiblemente su propio sueño.

A Seve lo he visto, aparte de fundir su mirada en las esculturas del museo del Cairo, buscar en el lenguaje con aquellas piedras la justificación de su origen. De esa complicidad con la materia, que le brota de los genes como al resto de los mortales el aliento, dominó el basalto o la dureza del granito, para introducir en las querencias de mi entorno la Diosa de Gredos y un Cristo, que han logrado que pueda oír por fin su voz.

Y es que este escultor, indomable y rebelde ante todo lo que tenga que ver con absurdos horarios que esclavizan al gentío, es blando y asequible ante una extraña sensibilidad que le permite desde siempre entender el grito de la materia como bálsamo de vida para sus penurias existenciales. De ahí esa entrega total y permanente al contexto propicio en el que Mari, por conocer tan a fondo la genialidad de su compañero de vicisitudes, ha acabado convirtiéndose en su fiel aliada, no sólo para compartir ensoñaciones, sino para implicarse de forma total en maravillosas y ocurrentes locuras, que aparecen como necesidad de un desasosiego que alimenta en el escultor serrano una deslumbrante inquietud creativa.

El protocolo de Severiano Grande siempre surge de la emoción que insistente le revela el alma de las moles graníticas antes de ser dominadas por su privilegiado pulso. Por haber sido testigo de estos encuentros, donde vacía la mirada en los etéreos abismos de la materia, sé que como actor en Animal Piedra va a sorprender a quienes no lo conocen en ese aspecto del abandono, donde nace el misterioso hábitat de los artistas con autenticidad y duende.

Siendo un chaval, Severiano Grande fue titiritero. Junto a su padre (actor de primera según decía Ramona, su madre) recorrió la Sierra de Francia buscando el sustento. De esa vivencia le viene cierta predisposición a mostrarse en pequeñas incursiones interpretativas, de las que podría destacar el recuerdo de un Lunes de Aguas en los aledaños de San Miguel de Valero. Metido en el buraco de un viejo tronco, nos interpretó un excéntrico monólogo con tanta pasión, que tuvimos la certeza de que el eco multiplicaba con deleite su voz por el valle.

Juan Figueroa ha sabido descubrir que nuestro escultor es infalible a la hora de dominar la materia, no por el golpe tosco sobre el cincel, sino por el prodigio que en Seve se muestra indagando lenguajes únicos e ininteligibles, que le susurran dónde y cómo debe trazar su empeño hasta descubrir la piel de la piedra. Acariciar esa dermis de perfección es el cenit de su andadura interminable en busca de la verdad.

La película es en el fondo un hermoso diálogo poético entre los sonidos musicales de la obra natural y las miradas del escultor, renaciendo para entregarse al ensueño, donde más que quimera, vuelve a ser realidad ese otro lado de las sensaciones donde existimos para amar lo imposible.

Si hemos de felicitar a Severiano Grande por haber sido elegido como eje central de la película, más hemos de agradecer a Juan Figueroa esta incursión en un proyecto que doy por seguro que conmoverá a ese público sensible que sigue existiendo para amar en silencio la belleza.

Publicado en el diario El Adelanto de Salamanca- 23.03.2011

FERNANDO PABLOS

2011-03-04T16:24:00.004+01:00

J. M. Ferreira Cunquero

Sí, ya sé que Alfonso Guerra, como personaje público, provoca todo tipo de contradicciones, siendo tan querido como odiado. Pero a un servidor es el único político que le convoca. Es como un acto nervioso que me ata al pasado, a un mitin en el que fue telonero de Felipe González en la Monumental de Barcelona.

Cuando viene a Salamanca -ya digo- me importa un carajo que a su rebufo coja cacho, para largar inaguantables rollos, Melero o su santa compaña.

No soy amigo de Fernando Pablos, aunque haya tenido con él alguna conversación a pie de calle o en algún acto en el que hayamos podido coincidir por casualidad.

Creo que es tan buena gente que su talante recubierto en la educación de la sencillez no le ha permitido asumir o generar el suficiente veneno para darle la caña que en tantas ocasiones se ha merecido el alcalde imbatible. Muchas veces Lanzarote ha estado contra las cuerdas y a Fernando nos ha dado la impresión de faltarle, más que pegada, mala leche.

En aquel cierre de campaña al que aludía, le mojaba al mismísimo Alfonso la oreja, con una intervención memorable. Cuando hablaba de la ciudad que él quería como alcalde para todos los salmantinos, me estaba describiendo mi propia quimera. Pero lo más importante de aquella intervención bien estudiada, es que cada propuesta referida a los nuevos compromisos de la casa común salmantina, era posible. Percibí, después de muchos años, que alguien podía representar con certeza mis pequeñas aspiraciones, en una ciudad que en nada se parece a la que tanto predican quienes han venido amasado la harina del poder sin lograr el redondeo de la hogaza.

Me hubiese complacido ver a Fernando Pablos en el papel de alcalde. No habría sido mala inversión, creo, hacernos con la cara amable que esta ciudad necesita para vestir de verdad ese espíritu universitario tan manidamente vendido en feriales de poca monta. Es más, creo que habría sido un buen mandatario, pero la realidad, aunque nos sature el gaznate, no modifica la chanfaina que venimos regalándonos desde hace siglos sin que nos importe, parece ser, el cambio de ingredientes que podría por lo menos hacerla más apetitosa.

Y es que cuando el PP habla de renovación al referirse a un candidato que vive de la política desde sus años mozos, suena a cachondeo. Otra cosa es que se defienda al señor Mañueco como hombre de dilatada experiencia en política, eso sí, sin trabajo en otro lugar que no sea el que le aporta el fiel sueldo que sale de nuestros bolsillos.

A mí me complacen más los aspirantes que tienen curre conocido. Cuestión indispensable para no ensanchar tragaderas como obedientes discípulos de la gran causa personal, que incide en quienes no tienen oficio para ganarse la vida en otro lugar como el resto de los mortales. Esta apreciación que debería ser tenida en cuenta por los ciudadanos, de nada va a servir seguramente. El señor Cavero se la juega en un momento complicado, cuando el gobierno socialista impregna con sus despropósitos el cabreo nacional, que va a castigar en las urnas irremediablemente a toda una legión de socialistas capaces y honrados.

El tiempo ya nos dirá cómo se cocina el nuevo tinglado municipal, en el que seguro que echaremos de menos los genuinos impulsos de Lanzarote, mientras Fernando Pablos, por fin, creo que tendrá un papel más acorde con su valía.

Publicado en el diario El Adelanto de Salamanca 04.03.11

LOS CRISTIANOS PERSEGUIDOS

2011-02-16T09:10:00.004+01:00

VIOLENCIA? DEPENDE…

J. M. Ferreira Cunquero

Hay que empezar a hablar claro. A levantar la voz aunque se nos revuelvan las tripas por ser miembros de una religión que apesta. La cruz es una marca que hay que borrar de las entrañas de quienes tienen la osadía de proclamar una extraña pertenencia al milenario cobijo de su sombra.

Mientras los cristianos están siendo perseguidos como ratas en decenas de países del mundo, aquí el silencio huele a putrefacta confabulación con la exótica luminiscencia de ZP: personaje perdido en el país de las fantasías interestelares, donde se entrega por el bien del globo terráqueo a la gilipollez de su ridícula alianza de civilizaciones.
Está claro que la violencia es tasada por alguna clase política con distinto rasero. Cosa demostrable cuando aparece el cristianismo como problema. Entonces despierta del letargo el hipócrita dislate político cañí que vive succionando en un sempiterno colocón inolvidables rencores del pasado nacionalcatolicismo.
¿A quién le importa esta masacre a la libertad que sufren miles de familias cristianas indefensas en muchos lugares del mundo? Esta pregunta es grotesca, cuando los caudillos del terror programado, abrillantan su poder en la incongruente parsimonia de tanto político occidental que se camufla el hocico en nuestro nombre con su silencio.
Es más que repugnante, nauseabundo, que la ministra española, Trinidad Jiménez se posicione en contra del comunicado del Consejo de Ministros de Exteriores que trataba de condenar la violencia esgrimida contra mis hermanos cristianos en diversos lugares del mundo. Y digo míos, con la misma intensidad que lo fueron aquellos a los que apoyé, y seguiré apoyando junto a Amnistía Internacional cuando sufran cualquier vejación, sin tener nunca en cuenta su vínculo político o religioso.
Esta mísera decisión de la ministra, como enésima bajada de calzones político-reversibles, aumenta el pestilente olor a mierda. Una mierda que nos pone en guardia a quienes no mecemos ninguna cuna política, contra quienes, estando a nuestro servicio, se mofan de nosotros en nuestro morro.
Aunque no compartamos muchos cristianos ciertos posicionamientos religiosos, rayados por el radicalismo de la derechona más troglodita, no podemos ni debemos callarnos ante esta maquinaria insensible, que en manos de tanto incompetente derriba pilares, cimientos y, lo que es peor, raíces que entroncan con nuestro pasado como pueblo acreedor de una rica y variada cultura. Sí, ya sabemos que la inquisición fue una locura, que Franco entraba bajo palio en las catedrales y que hubo y hay religiosos encausados por abuso de menores…¿Pero acaso esto puede menoscabar a la iglesia católica que vive para entregarse a los necesitados en multitud de países de toda la tierra?
Hace demasiado ruido el silencio de los cristianos que militan en el PSOE ante esta fechoría ministerial. Una cosa es estar contra Rouco, por poner un ejemplo, y otra callarse ante los asesinatos de los creyentes que conforman una de las más importantes diásporas de nuestro tiempo.
No sé dónde se han perdido las voces que claman, ya lo vemos, solamente contra la injusticia hogareña de los suyos.
La realidad es que doña Trinidad ha vuelto a darle pomada, en nombre del gobierno, a quienes pueden jodernos la siesta desde un radicalismo religioso que suele dar miedo y pavor frente a los cristianos que en soledad, silenciosamente, son masacrados.
Esta dejadez sospechosa que calla frente a la expansión violenta de contenido religioso, fomenta, no hemos de dudarlo, opiniones como la que sobre este asunto escribe un españolito descerebrado en Internet: ¿Los cristianos? Por mí como si los cuelgan como a pollos despellejados.

Publicado en el diario El Adelanto de Salamanca 16.02.11

-SI ESTÁS DE ACUERDO DIVULGALO
Nota.- En el siguiente espacio se aporta vídeo y párrafos de prensa escrita sobre este tremendo drama sufrido por millones de cristianos en todo el mundo.

PERSECUCIÓN DE LOS CRISTIANOS EN EL MUNDO: INFORME

2011-02-15T11:23:00.006+01:00

100 millones de cristianos son perseguidos por su fe

Pica en este enlace para ver el video...http://www.youtube.com/watch?v=455X6ddYnlc
Feb 7, 2011

Trinidad Jimenez rechaza en Europa un documento de condena a la violencia contra los cristianos
La Ministra de Asuntos Exteriores rechaza una declaración condenatoria de la violencia cometida últimamente contra los cristianos en comunidades de Egipto, Irak y otras.
Ante el aumento de graves casos de violencia contra cristianos producidos en diversas partes del mundo, el Parlamento Europeo y el Consejo de Europa han emitido comunicados condenatorios claros y explícitos.
En la misma línea los gobiernos de Italia, Francia, Hungría y Polonia han impulsado y apoyado un comunicado por parte del Consejo de Ministros de Exteriores, que condenaba estos deleznables actos de violencia, en los que se incluyen múltiples asesinatos. Sin embargo, el comunicado no ha salido adelante por la oposición de 5 ministros, entre los que se encuentra Trinidad Jiménez. Luís Amado (Portugal), Trinidad Jiménez (España), Jean Asselborn (Luxemburgo), Brian Cowen (Irlanda) y Markos Kyprianou (Chipre).

http://es.wikipedia.org/wiki/Persecuci%C3%B3n_a_los_cristianos#Persecuciones_a_cristianos_en_el_mundo_moderno

Una de las mayores persecuciones contra los cristianos de la historia moderna tuvo lugar en Vietnam, a lo largo de un periodo de tiempo que va desde 1625 hasta 1886. Se calcula que en esos años fueron asesinados unos 130 mil cristianos.[3][editar] Persecuciones a cristianos desde inicios del siglo XX hasta nuestros días
Según diversos estudios, en el siglo XX habrían sido asesinados unos 45 millones de cristianos.[4]
En España, desde 1934 a 1939 (periodo que va desde la revolución de octubre hasta la Guerra civil española) se contabilizan alrededor de 10 mil católicos (sacerdotes, religiosos y laicos) asesinados por motivos religiosos.[5] Esta persecución, por su intensidad, ha podido ser calificada la mayor de toda la historia del cristianismo:
En toda la historia de la universal Iglesia no hay un solo precedente, ni siquiera en las persecuciones romanas, del sacrificio sangriento, en poco más de un semestre, de doce obispos, cuatro mil sacerdotes y más de dos mil religiosos".[6]
En el año 2001, el número de cristianos asesinados por motivos de su fe sería superior a 160 mil.[7]
Entre los años 2003 y 2009, según informó Asianews en diciembre 2009, habrían sido asesinados alrededor de 2000 cristianos en Irak.[8] A causa de la inestabilidad y de los ataques dirigidos contra cristianos, muchos de ellos han huido a otros territorios: de los cerca de 800 mil cristianos que había en 2003, se calcula que quedan 450 mil en 2010.[9]
Por lo que se refiere a La India, entre 2008 y 2010 se registraron más de 1000 episodios anticristianos en el estado de Karnataka, según se informó en marzo de 2010.[10] En el estado de Orissa, entre los años 2008-2010 más de 4000 cristianos sufrieron persecución y presiones para convertirse a la religión hindú.[11]
Según unas declaraciones de Mario Mauro en agosto 2010, que fungía entonces como representante de la OSCE contra la discriminación de los cristianos, de 100 personas que mueren al año por persecución religiosa, 75 serían cristianos.[12] Ese mismo mes de agosto de 2010, monseñor Mario Toso, Secretario del Consejo Pontificio para la Justicia y la Paz, declaró que los cristianos eran el grupo religioso más perseguido en el mundo. Habría, según los datos de ese año, unos 200 millones de cristianos en situaciones de persecución.[13] En cambio, según un informe publicado también en 2010 por la Comisión de las Conferencias Episcopales Europeas, el número de cristianos perseguidos estaría en torno a la cifra de 100 millones.[14]

http://www.larazon.es/noticia/774-cristianos-perseguidos
«Nos consideran ciudadanos de segunda clase y, en ocasiones, nos tratan como a perros», denuncia este cristiano, antes de agregar que «no tenemos igualdad de oportunidad para conseguir otros trabajos más respetables debido a la rampante pobreza en nuestra comunidad». «Muy pocos tienen la oportunidad de estudiar. Trabajamos en las tierras de terratenientes musulmanes, y los capataces, también musulmanes, abusan de nuestras hijas», insiste Johnson, que opina que «la mayoría de musulmanes paquistaníes piensa que los cristianos pertenecemos a la casta baja de los intocables (antes de la partición del subcontinente indio)».

http://www.diariocordoba.com/noticias/noticia.asp?pkid=615669
La semana pasada se producía una noticia que ha pasado entre nosotros como un hombre con traje gris en el metro en hora punta. Se trata de la aprobación por parte de la asamblea parlamentaria del Consejo de Europa de una moción en la que se señala que el viejo continente debe actuar de manera más determinada, concreta y eficaz en defensa de los cristianos de Medio Oriente que sufren persecución a causa de su fe y no gozan de libertad religiosa. Por supuesto, ha habido votos en contra, entre ellos el de Turquía. Qué casualidad, oiga, que ésta sea de mayoría musulmana. Y eso que Zapatero se dio prisa a principios de su mandato en viajar a Turquía para reafirmar el apoyo de España a la entrada de aquella en la UE, dentro del marco chupipiruli de la Alianza de Civilizaciones. Pero ni por esas. Y para colmo el pasado diciembre las autoridades turcas permiten que se ultrajen varias misas de Navidad. ¡Vamos! Que ni La pasión turca iguala este idilio entre España y Turquía. Pero a lo que vamos. Que a los cristianos nos están dando estopa por valor de 200 millones de personas perseguidas a causa de su fe en todo el mundo y parece que esto no va con nosotros. Incluso algunos se regocijan al conocer la noticia pensando que esta lacra anticristiana, una vez apalancada en el país de turno, los va a librar de la Iglesia Católica, vista esta por ellos como un enjambre de curas y meapilas. Craso error. Aquí lo que está en juego no sólo es una fe, la cristiana en este caso, sino la civilización que ésta ha forjado a lo largo de más de 20 siglos. Esa misma que hace que los hombres y las mujeres, independientemente de su credo, raza o condición sean iguales ante la ley, la occidental se entiende. Mientras dormimos el sueño de los justos, muchos sueñan con que lo raro sea ver a un hombre con traje gris en el metro de un país occidental en hora punta.

http://lavozeneldesierto.com/2007/07/20/200-millones-de-cristianos-perseguidos-en-60-paises/

El Servicio Secreto Británico MI6 dio a conocer por medio de la revista Sunday Express un alarmante informe acerca de que unos 200 millones de cristianos en 60 países del mundo sufren persecución.
Según el informe, en Sudán por ejemplo, “miles de cristianos han sido masacrados y el gobierno fundamentalista ha hecho poco para protegerlos”. En Irak “la situación es grave: los cristianos no tienen una propia milicia con la cual defenderse, las facciones sunitas y chiítas los acusan de colaborar con los “cruzados” estadounidenses y entre los cientos de secuestros de este año hay un número creciente de cristianos”.

Este estudio también informa que el último año en Pakistán fueron asesinados por lo menos setenta cristianos. “En Turkmenistán, Uzbekistán y Tayikistán los cristianos que pertenecen a la Iglesia Ortodoxa Rusa son con frecuencia mal vistos: en estas tres repúblicas de la ex Unión Soviética, los predicadores mu5ulmanes “bajo la influencia de Al Qaeda”, presentan a los cristianos como brazos de una religión que está estrechamente asociada al colonialismo occidental y piden para ellos la expulsión”.
Corea del Norte, China, Etiopía, Nigeria y Uganda son otros de los países donde los cristianos son perseguidos. En Corea del Norte ya se habrían enviado cerca de 50 mil cristianos a campos de trabajo por causa de sus creencias.

China también se destaca en perseguir a los cristianos. Unas 40 mil personas atraviesan esa situación.
Son mencionados al final de este informe los palestinos cristianos y su creciente persecución debido a la progresiva radicalización de las masas islámicas en Medio Oriente.
Fuente: Agencias

Simplemente escribe en GOOGLE: Persecución de los cristianos... y podrás asombrarte de las noticias que hay publicadas sobre el tema. Una vergüenza...

¿VOTAR A LA IZQUIERDA?, ¿QUÉ IZQUIERDA?

2011-02-03T19:53:00.001+01:00

J. M. Ferreira Cunquero

Votar a la izquierda. ¿A qué izquierda? ¿A la testimonial que resguarda y cubre esta legión de políticos con privilegios insultantes? ¿A la izquierda que ostenta el poder bajo la tutela de los mercados tocanarices que mueven la cosa internacional? ¿A la que se rinde ante el marchamo financiero, insuflando en sus venas monetarias euros a granel que brotan de los deslomados riñones de los currantes? ¿Alguien puede pensar con medio milímetro de ética en sus componentes cerebrales, que este PSOE trajeado y prepotente representa al socialismo, que en otro tiempo fue alternativa a la imparable expansión capitalista?

El PSOE, con ZP al frente, ha cavado con tanto esmero su propia tumba que es muy posible que en el futuro el éxito electoral sea una quimera por mucho tiempo. Es fácil discernir tal teoría cuando los ciudadanos (votantes de izquierdas) por pura sensatez ajusten la memoria de sus intereses a tanto boicoteo emocional progresista. Va a ser muy difícil olvidar esta ruina orgánica, sin políticas de fondo que aminoren los problemas que se nos vienen encima, como auténticos mazazos, sobre los lomos de tanto contribuyente con incontinencia crónica en los bolsillos.

Ya escribí hace tiempo en El Adelanto de Salamanca, que estaba clarísimo que la cadencia contributiva necesaria para optar a la correspondiente pensión de la Seguridad Social sería elevada, sin la menor duda. Aquel artículo motivó a los amigotes socialistas, que aún creían que ZP era el político más capacitado de la Europa comunitaria, a tildarme de agorero e incompetente columnista. Ahora no sólo callan, sino que alguno ya se prodiga en reconocer que su líder es un auténtico obstáculo para las reválidas electorales que se avecinan.

Una cosa es elevar los años de cotización, penalizar incluso la edad, para causar el efecto con moderación paulatina, adecuándose a los tiempos con eficiencia política solvente, y otra es tomarnos el pelo, mofarse de los trabajadores con una desmemoria que da grima. ¿Pero no éramos hace dos horas los que mojábamos la oreja a italianos, franceses y alemanes? ¿Acaso no se regalaban cuatrocientos eurazos a los curritos porque no sabíamos qué hacer con tanta pasta sobrante? ¿No fuimos, en aquella fantasía izquierdosa de pitiminí, europeos sobrados, porque habíamos descubierto que el maná caía a chorro por los canalones del vecindario?

Pero en dos horas -ya digo- hemos pasado del edén idílico al naufragio bestial que, llevado a cabo por un gobierno socialista, huele a eso, a socialismo inocuo bajo el prisma de una recalcitrante tomadura de pelo.

¿Quién puede, dentro de cuatro días, reunir más de treinta y ocho años de cotización para tener derecho al cien por cien de la pensión adecuada, a partir de este mercadillo del trabajo calamitoso y decadente?

Eso sí, mientras tanto, PSOE y PP son capaces de ponerse de acuerdo, en un ejercicio de cinismo sin parangón, en contra de quienes intentaban con toda justicia que los ex presidentes de gobierno forrados de pasta gansa dejasen de percibir la más absurda de las nóminas que pagamos en esta desastrosa realidad los españoles.

¿Qué miedo puede darnos la llegada del PP a quienes estamos hartos de pagar tanto invento, si nos gobierna al fin y al cabo un socialismo al que de sus cimientos fundacionales sólo le queda el nombre?

…Y para que la función tenga su desenlace cómico festivo, se hacen la gran foto de la desvergüenza sindicatos, patronal y gobierno por un logro propagandista, que la propia realidad, a la misma hora, deja en el más clamoroso ridículo. Las cifras del paro crecientes y derramadas como una lacra social sobre nuestra paciencia, ponen en entredicho a toda esta caterva de chupacámaras, que son un insulto para el gentío que padece sus consecuencias. Mientras se hacían la foto con esa sonrisa verdulera, acababan de ser despedidos en este país otro montón de trabajadores…

Me dice un amigo socialista (y tiene toda la razón) que hay que abstenerse en los simulacros demócratas que nos llevan a las urnas para hacer el paripé. Que voten los que por mamar de la burra se sienten representados en esta democracia de papel charol que aún nos refleja la tontalicona sonrisa de los incapaces, que dicen gobernar en nuestro nombre.
www.jmferreiracunquero.com

ANGEL GONZÁLEZ QUESADA - Barkai: Historia de un pecado

2011-01-13T19:22:00.007+01:00

Por: J. M. Ferreira Cunquero

Siento de corazón ser injusto de nuevo con el poeta salmantino Ángel González Quesada. Injusto porque vuelvo a caer en la tentación de referirme una vez más a su faceta como actor, director y dramaturgo desde el aspecto más grandioso que tales calificativos entrañan.

Los importantes reconocimientos que este notable literato de nuestros días ha ido recibiendo a lo largo de su dilatada carrera vuelvo a omitirlos, y quizás sea mi ofensa más grave el no haberle dedicado nunca ni una breve reseña a su interesante poesía. Poesía que me sigue regalando muchas horas de calmosa reflexión por los parques metafóricos que Quesada nos entrega como recintos para un reencuentro con los trasfondos de nuestra intimidad más insondable.

Quizás también sea injusto, lo sé, no referir el interés que suscitan sus artículos en El Adelanto de Salamanca, donde brilla de forma contundente como columnista intachable.

ENTORNO DE TEATRO

El actor que acoge en su seno este hombre hambriento de letras, es su desnudez más genuina. Es su poema más puro. Quesada se interpreta a sí mismo en un alarde de genialidad, que me sobrecoge cuando lo recuerdo exhausto sobre las tablas desgranando decenas de personajes en un monólogo impresionante.

El camino trazado, a base de brega durante muchos años, ha conseguido esa luz del dramaturgo que logra descubrir nuevas vetas teatrales en las galerías del cosmos existencial que escudriña a conciencia. El escritor, que en Ángel González Quesada reaparece como una constante vitalista, tiene necesidad de provocarnos el interés de situarnos frente a los contextos contradictorios que escenifican sus personajes. Una y otra vez mete el dedo de la curiosidad en la historia, para descubrir esas páginas que pueden aleccionarnos moralmente, por su vigencia intemporal, convirtiendo la magia escénica en un apostolado que desentraña con lucidez curiosidad y experiencia. Aprender de lo vivido. Sangrar las pautas tergiversadas de los pasajes manipulados por un sistema que trata de organizarnos las ideas, con la pretensión oscura de sumarnos al gran circo como inconscientes peleles sin memoria.

La inteligencia sobradamente demostrada por nuestro protagonista, ha ido fraguando un próspero entorno, que ahora es reconocido como exponente de una labor cultural impresionante.

El autor crea la idea predisponiendo, sobre el gran escenario de su lúcida mente, al actor que él conoce mejor que nadie. Un actor que, trasformando su personalidad, bebe de los distintos personajes que va asumiendo hasta demostrarse a sí mismo que es carne de escenario, dueño de los tiempos y los ritmos teatrales que marcan el movimiento y el gesto, la pertenecía al fantástico mundo que existe para descubrir esa parte de la verdad que se mueve entre neblinas de emoción que nos marcan a fuego la vida.

Y a ese ingenio reconocido se suma Ángel González Quesada como director. Un director que es núcleo que aglutina, repartiendo y acomodando, la insaciable creación de su polifacética actividad artística.

La labor paciente pero fructífera que ha ido realizando en Etón Teatro, a lo largo de todo este tiempo, deja ver la sabiduría de quien tiene la certeza de dirigir con convicción los destinos de este grupo consistente y atractivo por sus espectaculares propuestas teatrales. Un camino alejado de la facilona popularidad que emerge hoy día como falsa proclama del teatro. Etón camina con firmeza hacia las profundidades de las tablas, donde los bastidores cuelgan todavía para suerte nuestra, con la frente alta, las formas literarias que fecundan la tendencia escénica bajo el auspicio de la palabra.

Ángel González ha ido mostrándonos en Vidas y Ficciones los rincones salmantinos, las sombras de estas piedras que testifican lo que él con empeño trata de desentrañarnos para convulsionar la paz transitoria que no deja vernos más allá de lo escriturado por la costumbre. Con Abrahán Zacut nos despertó el ánimo de investigar en nuestras raíces pasajes tormentosos, que acaecieron bajo el amparo de la universal docencia que tanto afama y prestigia a esta ciudad del Tormes. Y en todo un alarde de planteamiento teatral exquisito, con un Quesada entregado a la vivencia profunda del personaje, nos descubrió a Francisco de Vitoria. Su última lección como un canto a la concordia humana y al respeto que se merece cualquier cultura. Una proclama del sentido humanista, que surge con autenticidad en el actor roto y cansado por su descomunal entrega. Vitoria descompuesto, al no ser entendido por su gente en su propio mundo. Nosotros devaluados e intrascendentes ante la maquinaria capitalista que sólo existe para fabricarnos sueños que revaloricen el vasto poder del dólar. Nosotros en la creencia de fabricar la verdad frente a los que tildamos de mentirosos por vestir otras formas o sentir de manera distinta a la nuestra.

BARKAI: HISTORIA DE UN PECADO

Y ahora es el momento en que Etón Teatro ha de poner en escena de forma contundente el conocimiento teatral que atesora como grupo.

Barkai: Historia de un pecado, será estrenada en los próximos días en Salamanca y Toledo. El guión cinematográfico de Kojavi-Reyni sobre el texto original de Noemi Frankel, ha motivado a Ángel González Quesada a escribir una propuesta teatral que, aunque incluya personajes y algunas situaciones de los textos mencionados, se convierte en una novedosa aportación teatral de este significativo dramaturgo de nuestro tiempo.

González Quesada, Marta Benito, Gloria Escudero, Alberto Boyero, Álvaro Málaga, Prudencio Sánchez y el resto de actores que se suman a este proyecto ilusionante nos harán vivir nuestro reencuentro con las más puras esencias del arte dramático. Seremos trasportados al tiempo en que esta tierra cayó en la trampa autoritaria que impuso la cruz como única y exclusiva respuesta a la necesidad religiosa de tan injusto momento histórico.

La problemática espeluznante de los cristianos nuevos; la expulsión de los judíos y las grandes contradicciones de un nieto de conversos que, a finales del siglo XVI, vivió en Sevilla, irán componiendo una trama de situaciones y testimonios que no nos dejarán indiferentes. A través del ingenio creativo de Ángel González Quesada, se irán cruzando momentos estelares de nuestra historia, con la hipócrita actitud de Miguel de Santana. Vivencias paradójicas que nos irán conduciendo por un entramado de reflexiones que nos implicarán en novedosos análisis sobre esa parte de la historia que no, por ser tan oficialmente memorable, puede dejarnos tranquilos.

La TV israelí, interesada por este acontecimiento, va a grabar a puerta cerrada, antes del estreno la obra. El interés suscitado por la misma abrirá otras puertas. Sevilla, Granada y otras zonas del mundo judío, que todavía añoran el terruño español donde sus antepasados convivieron pacíficamente con otras culturas, irán reclamando, hemos de darlo por seguro, esta nueva incursión en los pasajes históricos que no, por lejanos, deben caer en olvido.

Quesada nos invita de nuevo, por medio de la belleza teatral, a plantearnos el respeto hacia los otros, como una imprescindible pauta de convivencia y libertad.

Sea el arte dramático ceremonial encuentro con la emoción que perdura en lo más profundo de nuestros anhelos; sea abierto el telón de nuestros sentimientos sobre el escenario: Quesada y Etón Teatro.

BARKAI: HISTORIA DE UN PECADO

Será representada en el Teatro Liceo de Salamanca

el viernes 14 y sábado 15 de enero a las 21:00 h.

En el Teatro de Rojas de Toledo

el día 21 de enero a las 20:30 h.

EMILIO RODRÍGUEZ

2011-01-10T21:44:00.001+01:00

MAR QUE HUYE

Edición y estudio: Antonio Sánchez Zamarreño

J. M. Ferreira Cunquero

Emilio Rodríguez ha tornado a las frecuencias que él expande con entraña, para alojarnos una vez más en el fondo cautivador de su verso. Gozo que vuelve a introducirnos en los aledaños de los ritmos cautivadores de una poesía fértil y viva como pocas.

Bajo el auspicio de la Editorial San Esteban de Salamanca y el estudio del relevante poeta e ilustrado profesor Antonio Sánchez Zamarreño, se presentó en Madrid y Salamanca Mar que huye.

Los lectores apasionados de la obra de Emilio Rodríguez, no podemos dejar pasar de largo este acontecimiento sin inmiscuirnos en esta aventura, que nos muestra por fin poemas que han alimentado bibliotecas privilegiadas. Libros editados en el pasado por gente cercana al poeta, en ediciones especiales y de los que sólo teníamos la referencia que suscitaba el deseo prácticamente imposible de dar con ellos.

Ahora, gracias a esta antología, no sólo podemos admirar la trayectoria de nuestro protagonista, sino que tenemos las claves para descifrar cómo se ha ido configurando la obra de este genial labrador de la palabra. Merecería sin ninguna duda estar en esos lugares privilegiados del reconocimiento, donde los bobalicones intereses mercantilistas siguen manejando muchas veces el tinglado que nos obliga a comulgar con intragables tochos de poesía intrascendente.

Esta antología, en una cuidada y exquisita edición, nos introduce con sus prolegómenos en la poesía de Emilio Rodríguez, a través del estudio mencionado anteriormente de Antonio Sánchez Zamarreño.

Más de cien páginas nos hacen saborear la lección literaria del profesor universitario, mientras va diseccionando la obra del vate asturiano, sin obviar vivencias de niñez incrustadas con olor a pozo minero reciente, y otras aventuras y desventuras del interior, que imperiosamente debemos conocer, para dar con las coordenadas de esa poesía universal que brota incontenible de este pintor de la palabra. Por esto, sería una osada torpeza por mi parte entrar en los contenidos de Mar que huye. Pero como lector apasionado de poesía, y siempre desde la experiencia personal que me ha injertado la sensación poética a la hora de concebir como aliento la magia de la palabra, puedo decirte amigo lector, que esta antología es imprescindible para descubrir una voz literaria esencial si queremos seguir configurando los trayectos que la poesía nos traza, cuando nos entregamos con desnudez íntima a los sonidos y decorados que cuelgan nuestra verdad en los paisajes del alma.

He vuelto a leer y releer Marea de bolsillo y en las Horas menores, Como árboles que andan los versos de Emilio han vuelto a redimirme del agobio de tanto balcón que intuyo como chimeneas de cristal rayado entre ladrillos y cemento que alargan un grito de calles vacías.

Quizás sea esta apatía de la observación cercada la que me introduce En Interior de humo:

Llovía sobre el mar

y se borraban

las pisadas de los barcos.

Tres versos para presentir en mi horizonte, en el horizonte de todos los horizontes cómo pasa la existencia de puntillas, cómo lo efímero nos engrandece cuando alguien como Emilio es capaz de mostrarnos su mundo, nuestro mundo desde la observación privilegiada e inacabable.

El Mar que huye, vuelve. Lo presiento golpear con fuerza de ensoñación en los canchales de la vida…

Nota.- Esta antología puede adquirirse en:

Editorial San Esteban www.info@sanestebaneditorial.com

Apartado de correos 17

37080- Salamanca

ORA ACCIÓN. ANDRÉS ALÉN

2011-01-03T19:28:00.000+01:00

J M Ferreira Cunquero

Foto: Santiago Santos. Portada Catálogo

Desollar la existencia con ánimo de subsistir en la bulla mundana que nos va cercando con intransigente agobio. No ser pasajero de la bobalicona travesía que siguen diseñándonos a golpe de tv los trogloditas patrios del montaje cutre.

Andrés Alén en el fondo es un constructor trashumante de sueños que escrituran espacios donde forma y color enmarcan a golpe de ingenio su pertinaz subsistencia. Sin ataduras, Alén es un constante investigador de insinuaciones y peregrinajes que logran descubrirnos el gozo naciente del arte como revelación del asombro. Imperio de la necesidad intransigente como desazón que ampara el afán de seguir estructurando, (para suerte nuestra) la imparable y sorprendente dimensión de este genio del arte de nuestros días.

No deja de ser una sorpresa gratificante, descubrir la espectacularidad de la sala de exposiciones Santo Domingo de la Cruz al fundirse en una combinación integradora con el proyecto de Alén. Armonía en el desafío que impregna el reto de tan impresionante espacio.

La muestra estructura en su conjunto el componente seductor que nos anima a involucrarnos en otra preliminar aventura por los paisajes del alma que bullen en el pintor con cadencias clarividentes de luz y armonía. Armonía de la seducción que nos hace reflexionar entre contrapuntos místicos que rasgan con hondura banalidades o encuadramientos en matices políticos que embadurnan de vulgaridad entornos y ataduras.

No es difícil sorprenderse cuando descubrimos que en cada cuadro el artista ha sembrado pacientes horas de aproximación a veladuras y reencuentros con el abandono memorable que intenta reconstruir quizás, en el monje que es abatido por la explosión natural de la belleza inaudita su propia existencia.

Laberintos de encrucijadas que nos van llevando al caos que nos redime si observamos nuestra presencia entre sombras que indagan aún donde puede morar el destino o la ausencia.

Alén consecuentemente se desnuda y tal como es él cuando doblega el tiempo en cualquier tertulia, nos aproxima a las contradicciones religiosas, donde podemos reencontrarnos en carruseles próximos al fanatismo que masculla recelos, o recordando como él dice, el tesoro ancestral en nuestros pueblos serranos.

La exposición tiene el marchamo del pintor en los textos que complementan desde mi punto de vista muy acertadamente la exposición. Palabras que nos ubican en la poética reflexiva como conjuro de tiempo y verdad: Esa piedra arenisca que el viento desgrana hace de mi ciudad dorada un bello reloj de arena…

Y como plegaria de luz, la noche. Porque la hojarasca resalta su amanecer en nosotros mientras penetrado de oscuridad el artista inhala sensaciones místicas de existencia. San Juan de la Cruz mientras tanto deambula por los contornos que Alén sigue descubriendo a golpe certero de cartón desgarrado.

Al fondo de la sala, como culmen dominador de espacios asombrosos, la octava esfera nos ubica en un cielo golpeado de pacientes misturas que profundizan quizás a base de estrellas veladas el sueño intemporal, salmantino. Un cuadro que nos merecemos. El pequeño ardor de quienes manejan nuestra pasta debe localizar un espacio donde cuelgue como signo de nuestro tiempo esta impresionante obra.
El dominio de la técnica empleada, las dosis de fortuna o el estudio minucioso en cada fragmento de estos portentosos cuadros debe quedar para la visita obligada que debemos hacer o repetir hasta dar con la oración que Andrés Alén nos entrega, como aliento humano que ha de regresar para seguir dándonos vida.
Publicado en el diario El Adelanto de Salamanca 3 enero 20010

VILVESTRE "Exuberancia en las Arribes"

2010-12-06T09:48:00.000+01:00

POR J. M. Ferreira Cunquero

Publicado en la revista emc²

^{Diputación dehttp://www.lasalina.es/turismo/emociones/emociones13/noticia1.php}

Foto H. Tomé

Una vez esclarecidas las coordenadas de esta helmántica ciudad que palpita con susurros de piedra su historia, me reservo el placer de mostrar los tesoros que, en nuestra provincia, por sus contrastes, logran seducir a los amigos viajeros que se dejan guiar por este enamorado de una tierra que es única para vivir momentos intensamente irrepetibles. Así recorremos la planicie, que en La Armuña acoge los densos trigos que bajo el cielo danzan, o el asombroso espectáculo de las sierras salmantinas donde, cual venas de emoción, transitan los senderos naturales sus quebradas. Tierra de matices costumbristas, que invocan con temblor ancestral nuestra presencia; sombras del tiempo, recostadas al atardecer bajo los viejos encinares que en el Campo Charro firman con cierto orgullo su regia estampa. Y ya, cuando los foráneos visitantes dan fe de esta fortuna que bendice el terruño salmantino, me embarco en el emocionante acontecimiento natural que acaece al noroeste de nuestra geografía. El parque natural de Las Arribes del Duero es una exposición exuberante de la naturaleza; hábitat de ensueño, que inculca en las honduras más exigentes la imperiosa necesidad de predecir otros encuentros. Encuentros con la voz del agua, que serpentea por los cañones graníticos o por el manso curso que propaga el milagro perdurable del verdor, matiz del óleo magistral de la ribera.

Perla del Duero

Reconociendo que Las Arribes merecen una dedicación exhaustiva para descubrir la rica variedad de sus múltiples atractivos, mi particular pertenencia a un atardecer inolvidable me vincula a los encantos únicos y extraordinarios que se unifican en Vilvestre y su espectacular entorno. Pueblo de gentes que, en la tarea común de lo nuestro, guardan con cierto privilegio la mesura ribereña; heredad dimanante de una historia que induce a inquirir seductoras conjeturas o exotéricos vaticinios que vienen desde siempre anidando en la memoria. Así emerge nuestra pertenencia ancestral a las raíces que, regadas por los años, germinan como fruto de verdad el valor de la leyenda.
El taller neolítico, que tanto afama a Vilvestre, es ejemplo de ese rico valor que despierta el rasgo contradictorio entre quienes han estudiado este interesante lugar, que nos cita con nosotros mismos en el albor de otra era. Aunque es imposible evitar que la imaginación y los apegos despierten el matiz misterioso del cerro de Vilvestre, es tentador inclinarse por quienes afirman, que más que taller para afilar armas, aquel rincón enigmático fue santuario rupestre de cierta relevancia en la prehistoria. La implantación del cristianismo apaga más tarde los ecos paganos, erigiéndose en sus inmediaciones la ermita, donde la Señora de Vilvestre es agasajada con celo por sus entusiastas devotos. A la Virgen del Castillo nunca le falta la luz que mantiene viva la llama de un pueblo como auténtica virtud de su arraigo.
Más allá de estas insinuaciones que despiertan nuestra tendencia a rendirnos ante esta fascinadora incitación, hemos de recorrer sus calles para gozar de las casas añejas que realzan como auténticos tesoros la arquitectura peculiar de la comarca. Fachadas góticas, balcones con originales rejerías, ménsulas que sostienen con vigor tradicional el recuerdo y la ausencia…
Recordando los pelourinhos portugueses de estilo gótico manuelino, el Rollo de Vilvestre erige su cruz sencilla sobre un pilar profusamente decorado con formas y detalles, que pueden hacernos sentir, evocando otro tiempo, el inconfundible pálpito de la sorpresa emocionante. Podemos saborear ese halo intransferible, que habita los rincones de los pueblos que han sabido mantener el carácter costumbrista que marca en nuestros orígenes lo que somos.
La iglesia de Nuestra Señora de la Concepción, cual vigía del pueblo ribereño, alza con bella naturalidad su uniforme equilibrio, propio del renacimiento, sugiriéndonos en sus atrayentes huellas del gótico tardío el deleite que nos aguarda en su interior.
Y ya cuando los amigos viajeros creen que, en El Castillo que domina los contornos, es posible que mengüe la aventura, es cuando la fascinación alcanza su cenit. En los aledaños de la ermita de la Virgen del Castillo, los miradores nos incrustan en el espectáculo montañoso que es atravesado en sus entrañas por el Duero. Río o Raya que, en complicidad, aúna horizontes con la hermana tierra lusa para exteriorizar el abrazo común, que en Las Arribes se extiende con contundente hermosura por el circo rocoso.
La pendiente espectacular que nos lleva hasta La Barca discurre entre la vegetación silvestre, propia del microclima que acentúa los contrastes, mientras se enmarca Peño Durón en el decorado natural que germina emocionantes perspectivas de ensueño. Allí simula ser el río castellano inmensa laguna, que irrumpe misteriosa del vientre de la montaña, donde el viento escultor ha tallado en la piel de granito la forma.
En barco podemos seguir el curso hasta el embarcadero de la Congida, cerca de la presa hidroeléctrica de Saucelle, o navegar río arriba hacia el mirador de la Code, mientras disfrutamos entre otras cosas de las grandes rapaces, que ebrias de altura preñan de libertad el cielo, o de las caprichosas geometrías que ha modelado con paciente fortuna el pulso firme del natural prodigio.
Y al regreso, cuando ya hemos captado la mágica insinuación de aquel paisaje, podemos acercarnos a monte Gudín, o al molino de la Luisa donde, a través de un contraluz, es posible observar con cierta melancolía los entresijos artesanales de la molienda.
No podemos irnos sin degustar, acompañado del excelente vino de la zona, el que es uno de los quesos de oveja más selectos que se elaboran en nuestra provincia. Después, el poso hechicero de Las Arribes nos hará tornar a su embrujo y, en el cálido hospedaje que nos ofrece Vilvestre, podemos descubrir, ya sin prisa, en el reencuentro, la impresionante variedad de sus rutas y atalayas.

MARCELINO CAMACHO

2010-11-09T10:15:00.003+01:00

J. M. Ferreira Cunquero

Me niego a dejarme invadir por la tristeza cuando acabo de saber que Marcelino Camacho se ha ido al otro lado del cosmos, para inquirir -imagino- quizás en el hábitat del sosiego la enésima meditación que esboce otras luchas contra la prepotencia insistente y despiadada del capitalismo.

Hoy quiero sentirme feliz, muy feliz recordando en las Comisiones Obreras de mi tiempo andanzas y aventuras, bajo la impregnación de un hombre total e irrepetible. Marcelino es uno de los más claros ejemplos representativos de una izquierda sólida en los ideales que la siguen sosteniendo. Nada que ver con este otro bobalicón izquierdismo que se mueve entre moquetas y bambalinas, mientras farda de haber luchado en la imaginación contra la dictadura fantasma del pirulí. Arribistas de tres al cuarto, que ahora incluso estiran el pescuezo por el traje del momio, mientras adaptan el careto de rojillos descolorados para posar en la foto mezquina que sirve para cuatro segundos de goce.

Marcelino vivió para los demás, entregado a la noble causa que dignifica al hombre cuando es consciente de que sin libertad la vida no pasa de ser una esclavitud que fustiga los cimientos básicos de la condición humana.

La grandeza del maestro sindicalista, como la de otros españoles de aquella época del silencio, donde sólo podían vivir sacando pecho los listos, es la de haber perdonado con el corazón, bajo la tutela de un convencimiento pleno que sólo podía ansiar en las gentes de bien la convivencia entre todos nosotros.

Esta sabiduría de lo cercano no la pregona un docto personaje de la movida del intelectualismo gremial, sino un obrero carismático, poblado de sencillez y altruismo. Un hombre que deja para siempre en la cárcel el odio. No hay cuentas pendientes. Sólo sirve la evolución hacia la conquista de las libertades desde el sindicalismo práctico que viene abriéndose camino desde la clandestinidad por los desiertos de una dictadura que ha escamoteado todo tipo de derechos a la clase trabajadora.

En los pactos de la Moncloa, (tan recordados estos días) Marcelino demuestra su empeño en asentar la democracia, mientras es blanco de críticas que brotan de las entrañas de las Comisiones Obreras y de otros sectores del mundo sindical y político de la izquierda. No todos pueden comprender el valor que Marcelino le da a la concordia sin caer en la tentación pueril de los ignorantes, que hablan de rupturas y ridículas valentías que pueden reabrir baños de sangre o escenas decimonónicas donde podemos liarnos otra vez a garrotazos.

Es verdad que como Marcelino Camacho hubo otros personajes que sufrieron la trena y su correspondiente guarnición de torturas y vejaciones, propias de aquel franquismo estrafalario que da la nota internacional en manos de sus paupérrimos y estrambóticos personajes. Marcelino atesora la virtud de un carisma sobrecogedor, que sólo puede brotar con sensibilidad exacta en gente buena. El líder obrero nos ejemplariza hasta el final de su vida con una trayectoria intachable, propia de quienes nacieron para dar su vida por sus semejantes con ese gesto que enaltece al ser humano cuando es capaz de vencer el susurro egoísta que nos empuja sin ética alguna hacia el sórdido mercadeo del nauseabundo materialismo.

Todo un honor haber aprendido compartiendo aquel talante que sigue vivo en la frescura de su incombustible arenga, reiterando que es posible la utopía de aspirar a un mundo más justo donde podamos saborear por fin el fruto de la igualdad.

Publicado el diario El Adelanto de Salamanca 02.11.10 y en El Asdelanto de Zamora 03.11.10

EN RESUMIDAS CUENTAS

2010-04-10T13:49:00.000+02:00

J. M. Ferreira Cunquero

Hace algún tiempo escribí con premeditación unos apuntes para este último artículo, que cierra esta etapa como colaborador de El Adelanto.

Pensé en resumir irónicamente lo que ahora se va a quedar silenciado en los que serán caducos archivos de tiempo y memoria.

Se me ha ido abajo este objetivo, al repasar viejas letras que fueron escritas por un servidor hace años, y publicadas.

Doy con el “Café con Gotas”, en el que Enrique de Sena me hizo un inolvidable guiño por una crítica que escribí para El Adelanto sobre el muladar andante, que en forma de río deambula por esta ciudad, más que retratando, escondiendo en sus aguas fecales el soto de torres que enamorara a Unamuno.

Con otro papel, que encuentro en una manoseada carpeta, torno a un lejano atardecer en el que, siendo un chaval, puse sobre una mesa de los antiguos talleres de El Adelanto en la Gran Vía mi primer escrito.

Por haber llevado al periódico las colaboraciones periodísticas de mi tío Eleuterio Ferreira, conocía el procedimiento que debía utilizar para darle salida a aquella incontenible ilusión por ver mis primeras letras publicadas. Al girarme, un tipo alto como un castillo franqueaba la puerta de aquella oficina. Mi inseguridad, casi infantil, hizo que me temblasen las piernas ante la enorme desgracia de haber sido descubierto. Eran años en que, rozar la osadía, te fabricaba un alud de fatales consecuencias que, por fantásticas, eran significativas. Aquel tipo leyó en silencio, sin inmutarse, el folio que acababa de dejar sobre la espectacular parva de correspondencia. Con cierto tono policíaco, el periodista me condenó a leer El Adelanto del día siguiente, donde saldría publicado mi artículo. ¡No recuerdo haber cruzado el puente de Enrique Esteban con más felicidad en toda mi vida!

Entre este montón de papeles, doy con otro artículo que, en la víspera del Corpus, le entregué en mano a Enrique de Sena, dando por hecho que no sería publicado. Con el título El caballo desbocado del poder, criticaba con ácida socarronería al presidente del gobierno, Felipe González, en sus horas bajas. Esta vez sin ojearlo, el inolvidable maestro de la palabra me aseguró (con especial sonrisa instigadora) que mi colaboración, sin problema alguno, vería la luz, no porque suscitase interés alguno para él, sino porque no le caían mal del todo los juntaletras aficionados de mi calaña.

Pasados los años, después de haber colaborado en Tribuna de Salamanca, me vinculé a este periódico, que sigue oliéndome a mañanas domingueras, donde el abrazo familiar irrepetible rescata, de manos de mi padre, el rito de su lectura.

Por todo esto, solo me queda decir, a quienes han hecho posible cada semana que pudiese asomarme a este balcón impreso a vocear una parte de mi verdad, gracias. Gracias, por no haberme exigido ni insinuado el cambio de una sola coma a lo largo de estos años. Gracias, a cuantos me hicisteis llegar como lectores vuestras críticas por no coincidir conmigo en ese matiz que nos ayuda, dentro de la pluralidad de opinión, a ser más libres cada día.

Sólo me queda añadir que deseo lo mejor a todos los columnistas que, con diferentes reflexiones, ejercen el derecho fundamental que sostiene los pilares del sistema democrático. La libertad de expresión es uno de los baluartes imprescindibles para seguir construyendo nuestro futuro.

Dos proyectos culturales requieren mis horas aunque, conociendo este arrebatador desasosiego de la escritura, no descarto volver dentro de cuatro días. ¿Cuándo? ¿Dónde? El tiempo medirá esta dolencia patológica incurable que sigue teniendo cada día más sed de letras. Para todos sin excepción, sea el fuerte abrazo de mi agradecimiento.

Publicado en el diario El Adelanto de Salamanca el 27.04.10

HEDOR A OPORTUNISMO

2010-03-02T21:05:00.000+01:00

J. M. Ferreira Cunquero

Un camionero contaba no hace mucho, en un programa radiofónico de los que reúnen millonarias audiencias, una historia de la que había sido protagonista. Su relato daba a conocer una de esas colaboraciones humanitarias, que sirven para que algunos pavos se den un atracón de apariencia en el gallinero social.

Por otro lado, este aspecto contradictorio de las movidas solidarias, que generan ingentes cantidades de productos o dinero, no puede ni debe menoscabar nuestro apoyo a quienes sufren, en cualquier lugar de la tierra, un desastre de la magnitud del de Haití, por poner un ejemplo.

A lo que íbamos. Resulta que, el conductor profesional fue contratado para la realización de un viaje con un espectacular cargamento de galletas donadas por una conocida marca española. En principio, podíamos estar ante un gesto humanitario impoluto, que trataba de ayudar a la pobre gente que acababa de sufrir una guerra brutal.

Lo primero que hubo de hacer nuestro protagonista fue pintar el camión, destacando en grandes rótulos y dibujos el nombre de la galleta. Después no recuerdo si, cargado o no, tuvo que hacerse una impresionante tournée por diversas provincias españolas, donde los medios informativos, con la fotografía del trailer a gran tamaño, daban fe de la piadosa acción de la fábrica galletera. Una propaganda que, haciendo alusión a la generosa iniciativa, aprovechaba el gesto como tirón, en la búsqueda del lógico beneficio que puede sacarse de una campaña publicitaria bien hecha.

Pero esta parte, hasta cierto modo comprensible, carece de importancia si la comparamos con lo que desgraciadamente iba a ocurrir después, y de lo cual la empresa española lógicamente no tiene culpa alguna.

Los repugnantes hechos de aquella misión se fueron sucediendo en las diversas fronteras por las que tuvo que pasar el trailer español. Bajo el ridículo pretexto de unos extraños controles, fue mermando la carga, al irse requisando una parte de la mercancía.

El camionero daba fe de cómo las distintas policías o interventores iban recogiendo la cosecha de una forma descarada.

Cuando, por fin traspasó la última frontera, (refería el conductor con cierta retranca) empezó a sentir cierta seguridad al verse escoltado por una pequeño convoy de vehículos militares. Pensaba que por lo menos el género, que había resistido los claros requisamientos de tanto sinvergüenza uniformado, iba a llegar por fin sin más problemas a su destino.

La tranquilidad momentánea del conductor fue truncada, cuando el camión fue desviado a una zona abrupta y bien resguardada, donde los mafiosos soldados derivaron el contenido a los camiones del ejercito, dejando -eso sí- entre asquerosas carcajadas su firma de desalmados.

El camionero describía que se le vino el alma al suelo cuando vio, al fondo de la colosal caja de su trailer, aquel ridículo palé con unas cuantas cajas de galletas. La última parte del rocambolesco recorrido de nuestro hombre fue una aventura hacia el desánimo que aviva la impotencia, cuando el abuso del poder y el ronroneo de las mafias nos atizan bocados indecentes en lo que más nos duele.

La experiencia del camionero terminaba insinuando que, la sensación humillante que había padecido por los distintos países, a la firma galletera le importaba un pimiento. El fin primordial de aquella donación alimentaria no era otro que el de marcarse una buena campaña propagandística, aprovechando el tinte humanitario que suele quedar fetén en las soñadas carteleras del propagandeo.

Aunque pudiera servir, este episodio nauseabundo, para suponer lo que ocurre en algunos casos con la corrupción que olfatea la ayuda internacional, no es menos cierto, que nuestra colaboración sigue siendo imprescindible, incluso más allá de los compromisos gubernamentales, que a veces no pasan de ser mera palabrería.

Publicado en El Adelanto de Salamanca 25.02.10

CARNAVAL A LO BESTIA

2010-02-21T11:22:00.002+01:00

J. M. Ferreira Cunquero

Principio con estas letras/ mi personal chirigota/ que entre risas y entre bromas/ la sardina no la espichao/ que se ha ido con un bacalao/ para encelar al sardino/ que anda medio perdido,/por su espina, enamorao./ Es carnaval a lo bestia/ la juerga de estar joío/ puro pasmo, escalofrío/ que duele más que las muelas/ esto de andar con ceguera/ al borde del precipicio/. Pero yo, yo estoy de fiesta/ que ZP la va armar/ sacando de la chistera/ un enorme matasuegras/ pa que sople el personal./ Para los paraos más propina/ que anda la cosa fina/ con esto de estar tan mal./ ¿Que de dónde lo va a sacar?/ De la cintura, colega/ que no hay ya otra manera/ pa podernos reventar./ Viva el rey de las galaxias/ el dios interestelar/ este súper hombre, tío/ que nos ha preparao un lío/ pa seguir en carnaval. Que esto sigue siendo España/ tela marinera en rama,/ puro festejo invernal./ Que la cosa se pone fea,/ pues todo el mundo a llorar/ o a reír, vete tú a saber/ si al pronto podemos ver/ que resucita el Faisán.

El entierro de la sardina no ha conseguido este año meterme en el velatorio patrio de la tragedia, donde unos y otros con cierto cachondeo se confabulan para jodernos la vida. Ya está bien que, a parte del maltrato psicológico que sufrimos, nos puedan meter en otra estrategia estilo gripe A. Gripe que ha pasado sin dar la nota, una vez recaudado lo previsto por alguna trama mundial del momio farmacéutico.

Por esto y mucho más quiero mofarme, que de escamotearme la risa ya se encargan los que mueven los hilos de la verbenera situación que nos está dejando tiesos.

Nuestra desgracia inacabable es que estamos metidos en elecciones permanentes y los pactos, con todas sus zarandajas propagandísticas, sólo suscitan el interés de quienes sacan tajada de esta perpetua confusión. Es el coto de los nacionalistas, levantando la veda para cazar lo que toque. Compromisos y composturas que arruinan el escasísimo material que va quedando en la menguada hucha de los retales.

Lo peor es que la parodia de la política nacional puede estar cociendo, en los bajos fondos, el chocolate de la componenda que puede insuflarnos un brutal colocón.

Es como si estuviesen algunas cosas al revés, cocinando sabe dios qué espinacas. Quién nos iba a decir que, republicanos de la talla de José Luis Carod Rovira o el mismísimo Llamazares podían hablar bien del rey, por haberse puesto el mono del consenso en busca de un pacto de estado. Esto es de traca, vamos… pura hegemonía de la ESO (como dice un buen amigo), que empieza a dar sus catastróficos resultados en las antesalas del condominio.

El remate lo dan las encuestas que pueden borrar el rasgo esperanzador que moralmente nos hace supervivir. Mientras el PP empieza a superar con cierta importancia al PSOE, Zapatero sigue siendo más valorado que el líder de la derecha. Es decir, que nos viene a pelo recordar aquella estrofa: ni contigo ni sin ti tienen mis males remedio…

Por otro lado ZP se ha vuelto transparente en las fotografías europeas de gran postín, y agarrotado no sabe vendernos el producto que hiede a puro capitalismo barriobajero. Mientras tanto, Rajoy se empeña en susurrarnos con exquisita educación un estribillo con ecos de patio vecinal que duerme a las ovejas.

Que esto sigue siendo España/ tela marinera en rama,/ puro festejo invernal./ Que la cosa se pone fea…/ pues todo el mundo a llorar/ o a reír, vete tú a saber/ si al pronto podemos ver/ que resucita el Faisán.

Publicado en el diario El Adelanto de Salamanca jueves 18.02.1

CARNAVAL A LO BESTIA

2010-02-21T11:11:00.000+01:00

FÉLIX GRANDE, GRANDE, FÉLIX

2010-02-11T22:30:00.003+01:00

J. M. Ferreira Cunquero

Con angustia que aguija los sentimientos del corazón hendido, Seve acaba de emplear la palabra justa y emocionante para despedir en el cementerio a su hermano, el poeta Félix Grande García. Ha sido como un último dibujo del escultor para ornamentar la naciente página de un poemario, que hemos de abrir inquiriendo quizás el valor de lo que hemos perdido.

Por esto, gira sin descanso un carrusel de reminiscencias, que buscan en los viejos vasares de la emoción contenida, hasta reencontrar aquel bodegón de membrillos recién cortados en las manos de Ramona: La madre es una eterna primavera/ con trece mil claveles nuevos…

Félix se acaba de enamorar de una chiquilla, que es nube imprevisible o niebla fugaz que irrumpe como un suspiro de tenue algodón transparente: Me irás queriendo por la vida siempre./ Siempre por la emoción/ me irás queriendo.

Y ahí estamos, junto a la estufa de leña, iniciando el rito que en el más acá nos abraza, mientras la sangre nos sigue hirviendo en verso.

Así regreso al hogar de la memoria y, como hace más de treinta años, busco encontrarme con Félix en un tren que surca con extrema lentitud la meseta. Vuelvo a sentir, en el atrevimiento ilusionado, la osadía adolescente de acercarme a él para palpar, en los ámbitos poéticos de La Tarde Aprisionada, su tristeza: Hoy no haré versos para ti. Hoy/ no haré versos para nadie.

Años después le presentaba, en un centro de cultura madrileño, donde un público borracho por su duende le pidió repetir aquel poema: ¿Quiénes tienen callos en las manos? Los de siempre./ ¿Quiénes son los de abajo? Los de siempre…

Con la coartada de Bécquer, volvimos al Ateneo a montar otra movida, en la que Aníbal Núñez, con aquella mordaz palabra irrepetible, criticó duramente al vate sevillano, mientras Félix me miraba atónitamente sorprendido. Aníbal, aquella tarde, me decía que el poeta de Escurial era el último bohemio que le quedaba a Salamanca. Tenía razón. Aunque Félix Grande no haya logrado vivir de la poesía, tuvo la gracia de existir sólo para ella, como un amante de la necesidad que teje amoríos entre sábanas de estrofas con el sueño: A ti inaccesible, poesía,/ de ojos claros, serenos y blonda cabellera,/ con labios de rubí cosmopolita./ A ti, dúctil palabra portentosa,/ misteriosa, escondida,/ que te resistes a brotar…

Nadie pudo contener el imparable ahínco que le ayudó a cosechar la viña como le vino en gana pues, aunque colgase su pena de un pino muchas veces, otras tantas emergió ungido por la esperanza de la utopía. Todo bajo el cómplice patrocinio de aquella madre, que vivió para complacer y sentir con él los efluvios misteriosos de su juvenil amor por la poesía.

Aunque esté en contra de los homenajes que suelen hacerse los vivos a causa de los muertos, a Félix, lo sé, le agradará todo lo que pueda rozar los ricos contenidos de su obra.

Bajo ese pretexto, no dejéis de hablar de un hombre que vivió como pocos para escribir y describir el inconfundible apego a la inmensa obra natural, y a un espíritu ácrata, que en la familia Grande García es huella contagiosa de verdad.

Presumo que Félix Grande, Pablo Serrano y Conchita San Román han logrado por fin reunirse de nuevo para recitar, en las coordenadas de la ensoñación eterna, su poesía.

En el silencioso golpear de esta lluviosa madrugada, Félix se me antoja como Yedra que sube vertical por los lomos del tiempo, hasta ser al fin lo que decía: Lo infinito es el hombre cuando sabe/ que después de la muerte el verso queda.

Publicado en el diario El Adelanto de Salamanca jueves 11.02.10

A CUENTO DE QUÉ

2010-02-06T19:11:00.000+01:00

J. M. Ferreira Cunquero

Poco podemos decir ante la descomunal tragedia que una vez más nos sitúa frente a la obra natural con nuestra frágil perspectiva humana. Qué puede hacerse ante esa conmovedora quietud de la mirada que, más que mirada, es exclamación de injusticia, que ruge impotente ante la incontenible fuerza de un espantoso desastre sísmico.

Entendemos que la ayuda humanitaria, a pesar de todos los elementos contradictorios que resaltan ciertas actitudes repulsivas, más que necesaria es inexcusable.

Hemos de aplaudir y apoyar esta espiral de improvisaciones con fines recaudatorios, que ha surgido en nuestro país bajo un movimiento solidario, que nos obliga a sentirnos cercanos a la gente que sufre tan desgarradora desdicha.

Más allá del apoyo de los distintos países y salvando las dificultades y todas las críticas que surgen en casos como estos, donde el pillaje y las mafias meten el cazo, la ayuda particular, encauzada a través de las ONGs, sin la menor de las dudas es imprescindible.

Pero como siempre, ante estas desgracias inmensas, que ahondan nuestro dolor humano, aparece algún desacertado palabrero para dejar con su firma el impertinente contrapunto.

Las palabras del nuevo obispo de San Sebastián, por mucho que nos digan que han sido sacadas de contexto, son demenciales. Tan inoportuno desliz merecería algún tipo de comprensión si el prelado se hubiese arrepentido con humildad cristiana, lejos de achacar sus afirmaciones a contenidos teológicos o espirituales de un pastoreo, que bajo mi punto de vista no pisa tierra. Teníamos que haber escuchado en su boca la palabra perdón, por haber ofendido a quienes, de forma clara entendemos (y somos la inmensa mayoría de los mortales) que nada puede compararse con una de las tragedias sísmicas de mayor envergadura que hemos conocido. La muerte de miles de seres humanos no puede entrar en valores que atañen a las preferencias espirituales del individuo. Cualquier insinuación teológica al respecto sólo puede aumentar la confusión en quienes ni sabemos ya por dónde andamos cuando surgen estas proclamas inaceptables de los obispos.

Con Haití, solo pueden compararse los países donde las dictaduras aplastan la libertad del hombre con todo tipo de torturas y aberraciones; países y pueblos donde la muerte por el hambre y la enfermedad se pasea impunemente masacrando la dignidad humana.

Aquí, pese al sufrimiento que puede causarnos el paro u otras situaciones injustas que padecemos, seguimos aprendiendo a convivir bajo las reglas democráticas que en todo caso son las únicas que marcan y condicionan, más allá de las creencias, nuestros derechos y obligaciones. Creyentes o no, a Dios gracias, nos bendice la fortuna de vivir en un estado de derecho que en nada puede ser comparado con aquel lamentable país del caribe.

Pero lo más intragable de este asunto alcanza su cenit cuando la Conferencia Episcopal se vuelve a lucir, dando la nota, al poner la guinda de sus cuestiones en la tarta del oscurantismo, que valora con su silencio cualquier manifestación obispal.

Para darles de comer a parte… y meterse definitivamente en la militancia cristiana que nos aleje de estos trasnochados jerarcas, que una y otra vez nos revuelven las tripas cuando pierden el norte ante la golosa tentación de un micrófono. Nada que ver con el gran frente eclesial que se extiende por toda la tierra con sacerdotes y laicos que son el ejemplo del Cristo que vive con auténtica verdad y entrega junto al sufrimiento del hombre.

Lo importante sería (olvidando estas chirriantes anécdotas) que el frente humanitario, que suele despertar ante estos cataclismos, afiance su estrategia hasta que no haya lugar posible en el mundo donde sufra o muera el hombre a causa de lo que a nosotros nos sobra.

¿INFRAESTRUCTURAS? ¿DÓNDE?

2010-01-28T19:04:00.002+01:00

J. M. Ferreira Cunquero

Más que el atraso, la desidia vuelve a introducirnos en la España profunda que, en vez de prevenir, parchea demencialmente las dramáticas situaciones que van presentándose como golpes de verdad en las plácidas estancias de nuestros intestinos rurales. Cada vez es más notorio el retraso que sufrimos aquí, respecto a otras comunidades del suelo patrio que cultiva con acentuado contraste cada vez con más claridad toda clase de diferencias.

Mientras una mujer alistana sufría un severo ataque cardiaco, con cierta ineficacia se pedía auxilio, desde el centro de salud de Alcañices, a los supuestos servicios de emergencia. Un caso de vida y muerte; de desamparo y esperpento. Más de lo mismo en esta tierra abandonada en manos de la fortuna.

Cómo se me clava en el alma esta injusticia y cómo desde la impotencia, lleno de dolor y de furia, trato de imprimirme la sensatez que preciso para no cegarme en estas letras, reivindicativas sí, pero justas y necesarias.

Mientras la medicina hacía todo lo posible por salvar su vida, las infraestructuras demenciales que sufre Aliste dejaban en entredicho el sagrado derecho a recibir la prestación de asistencia necesaria.

No sirve argumentar que la nieve fue el condicionante de aquel lamentable suceso. No. La única realidad es que en la carretera ¿internacional?, una máquina quitanieves se encontraba en trance de auténtica parsimonia, mientras la ambulancia quedaba inservible en el hielo. La demanda que se hizo de un artilugio zampanieves de mierda, durante aquel tiempo precioso para salvar la vida de Adoración, chocó contra el más lamentable de los pasotismos cochineros. Es la tragedia que montan los imbéciles, a la hora de brindar la ayuda inexcusable que se merece cualquier ser humano en situaciones de socorro imprescindible.

En Navarra una máquina quitanieves, seguida de un todo terreno de aquella institución foral, a los pocos días, limpiaba un camino de varios kilómetros para recoger a un enfermo que debía recibir asistencia en un hospital de Pamplona. Estas son las diferencias que duelen y escarban. Una tortura que en esta zona se nos aplica demasiadas veces en los quirófanos de la realidad a dolor vivo y sin anestesia.

Cuando aparece la nieve, el medio helicóptero que tenemos no da abasto a la hora de prestar servicio, mientras una quitanieves, ya lo vemos, puede estar de piezas caídas cuando es solicitada para prestar el auxilio necesario. Es el caos de la organización más desorganizada que padecemos en estas latitudes tercermundistas donde, si tenemos la desgracia de que confluya cualquier fatalidad, nos vamos para el otro barrio.

Adoración Ferreira Carretero, mi tía, perdía la vida después de una lucha personal increíble, en el Clínico de Salamanca, donde nos hizo soñar permanentemente con el milagro.

Más que loar su recuerdo, ella exige estas letras, que portan el intento de conmover conciencias políticas y administrativas, que dicten lo que debe ser de obligado cumplimiento para las cabezas huecas que, por incapacidad mental, son incapaces de discernir la compasión humana.

La reflexión final que debemos hacernos, es que en casos de esta magnitud no bastan las buenas intenciones, que suelen caer en saco roto si un eslabón de la cadena social se malogra por los óxidos antojadizos que crecen en los insensatos.

-Cómo pagarle a esta mujer lo que le debemos cuando fue nuestro único socorro, tantas veces. Cómo no vamos a sentir su pérdida…

Que sean estas palabras, dichas por una anciana en el entierro de mi tía, el homenaje que se merece. El de su permanencia en nuestro recuerdo imborrable, desde el cariño la anexa para siempre a las páginas más sensibles de nuestro corazón familiar dolorido.

Publicado en el diario El Adelanto de Salamanca 28.01.10

GRAN JEFE

2010-01-23T13:01:00.002+01:00

J. M. Ferreira Cunquero

Varios amigos con garantía total de izquierdosos con marcha, no cesan de asegurarme que Zapatero, como gran jefe del partido en el que militan, nunca podrá dar el tono de sensatez política que les sobraba a los personajes históricos del PSOE en la transición.

Claro que esto lo dicen quienes no temen caerse del marco fotográfico por estar lejos del chollo o soldada oficial al que tantos se cuelgan por puro agradecimiento.

El caso es que cuando arremeten contra ZP los suyos, sigo sin entender porque me entran extraños arrebatos que me obligan a demostrar que el Jefe del Ejecutivo es mucho más inteligente que ellos y que la inocua oposición obstinada en seguir fabricando señales de humo en el monte de los despistes.

Dejando a un lado a Suárez, que tuvo el entramado fáctico y toda la legión leñera de la rojería curtida en mil batallas en su contra, Felipe González, es el hombre de la dimensión política más admirable, bajo mi punto de vista, que ha tenido nuestra democracia. Nadie pondrá en duda hoy su inteligencia y sus dotes como estadista en el primer ciclo de su mandato. Admitiendo esto sin extrema pasión, es fácil asumir, que para otro gran número de españoles Aznar ha sido el mejor ocupante que hemos hospedado en la Moncloa.

El caso es que Felipe González de forma pública ha afirmado en varias ocasiones, que él nunca tuvo el poder que ostenta Zapatero a la hora de controlar el partido socialista. Esta destreza para manejar los entresijos de la complicada estructura del PSOE, requiere cuando menos el reconocimiento de cierta intuición en nuestro protagonista, a parte de la inmensa fortuna, que es indiscutible compañera de viaje para hacerse con las riendas de un tinglado familiar de tal magnitud. No olvidemos las desavenencias que sufría el PSOE en sus vísceras políticas antes de la llegada del más importante de los Rodríguez españoles al balcón absoluto del poder. Manejar el cotarro con esa disciplina unitaria e intratable sólo puede lograrlo un hombre mucho más listo de lo que aparenta o de lo que muchos de sus detractores tratan de vender bajo esa absurda predisposición a no darle agua al contrincante ni en la más dura travesía del desierto.

Nadie infla como ZP esos globos insulsos que logran subir al estrado del debate nacional, situando a pie de calle, en boca de todo el mundo, cual pura artesanía de la casa, el producto estrella que en la gran tómbola nacional es puro chisme.

Mientras tanto en la otra ladera del valle de nuestras discordias, Rajoy da palos de ciego por el interminable laberinto de sus propias contradicciones. Así podemos verle criticando incluso alguna ley que fue aprobada por el mismo cuando era responsable en la época Aznar de un ministerio. Los fuegos de Rajoy no acaban de calentar el guiso de la esperanza por muy a favor que se le pone la bendita parafernalia de las encuestas. Las piras de ZP son otra cosa. Hogueras de San Juan con pirotecnia festiva que alela al gentío mientras recuenta en el utópico cielo intergaláctico los colorines.

Ahí tenemos como prueba de su talla, a los sindicatos más comprensivos de la historia, metidos en un tablero social que este gobierno maneja con destreza empalagosa de contrastes.

En el fondo Zapatero, y esta es su gran proeza, se ha convertido en más genial representante de lo abstracto. Un creador que sin ser capaz de entender su propia obra, ha logrado colgarla en el museo social más trascendente, donde todos, queramos o no, nos movemos al son de sus magistrales pinceladas.

Pubicado en el diario El Adelanto de Salamanca 21.01.10

APUNTES DESPUNTADOS

2010-01-19T19:39:00.001+01:00

J. M. Ferreira Cunquero

La concejalía de tráfico debe ser una de las milongas menos apetecibles que puede comerse un político como postre de campaña, por muy loable que sea la intención de servicio hacia los demás. Tan difícil y complicado debe ser ese chollo de dirigir el cotarro que provocan los artefactos de las cuatro ruedas que, de los distintos ediles que transitaron por tan impopular cometido en este Ayuntamiento, sólo recordamos las absurdas decisiones que nos impusieron en forma de chorrada.

Es verdad que a algunos de estos personajes les adeudamos la buena intención de sacar la cacharrería humeante del centro de la ciudad, y a otros seguramente su baldía lucha en favor del uso del servicio público.

El caso es que nuestro permanente litigio con esa concejalía, surge por ser muy dada al ensayo o el invento que nos obliga a merendarnos sus insoportables decisiones.

Da igual que difundamos durante tres siglos, porque ciegos no somos, que Federico Anaya, en momentos claves del día, simula ser una calle diseñada para el tránsito de carrozas del siglo dieciocho, y hasta hemos podido escuchar incluso cómo algún foráneo transeúnte ha envidiado la sabiduría, que aquí, por nuestra fama universitaria, da la impresión que se derrocha.

Pero la realidad es que Salamanca, en momentos clave, es un gigantesco atasco, que deja en evidencia a quienes toman estas decisiones tan incomprensibles para muchos ciudadanos.

Mientras por María Auxiliadora y Federico Anaya vivimos una ficticia tranquilidad automovilística, en las otras vías de escape nos joden, con estas decisiones, la escasa paciencia que nos queda en el morral.

Lo de que la ciudad está mejor sin coches es sensacional, si viviésemos el cuento que algunos tratan de escribirnos mientras manejan los intereses ajenos a su antojo.

La realidad es que, los impuestos que pagamos por circular con nuestros utilitarios, nos deberían procurar, cuando menos, una correspondencia minimamente equitativa en cuanto a servicios. Reconociendo que deben prevalecer los derechos de los peatones en una ciudad como la nuestra, hay que rechazar el experimento alegre, que insulta al poco raciocinio que nos queda. Y es que de estos inventos o innovaciones de la cosa ciudadana es hasta cómico recordar ahora el rayado de la Gran Vía y aquel sentido único que sólo sirvió para sangrar más la caja de la pasta común, que debe estar hecha trizas con el cachondeo de tanto gasto superfluo. Mientras tanto, una puñetera zanja sigue machacándonos los neumáticos, desde hace varias semanas, por una dejadez alevosa que clama al cielo, en la confluencia de María Auxiliadora con la avenida Portugal. Para destrozo de amortiguadores y revoltijo de tripas morcilleras, nada como el desastre de los adoquines que, en San Pablo, nos someten, de forma continúa, los frágiles huesos a prueba. Aunque parece que por fin la citada calle va a tener el tratamiento que intente sanar la patología del capricho, debemos, cuando menos, preguntarnos a cuánto asciende el pastamen que nos ha supuesto la broma. ¿A quién pedimos cuentas?

Pasar de la crítica bestial a las baldosas chocolatina que plantó Jesús Málaga en las calles peatonales, a esta calamidad adoquinada que se ha hundido miserablemente después de costarnos un riñón, cuando menos es para que seamos conscientes de cómo aquí se nos toma el pelo.

Por otro lado, pero dentro de esta gama de disparates que nos apabullan, ahí continúa el paso de cebra de la calle Azafranal, como un canto de insensatez, que sigue haciendo que vehículos y peatones juguemos al escondite. Menos mal que todos, toditos, todos cruzamos por donde siempre. Mejor saltarnos la ley que poner en peligro, por culpa de algún incapaz, la vida.

MÚSICA DE ALDABA

2010-01-09T13:47:00.008+01:00

J. M. Ferreira Cunquero

La aldaba poética de Blanca Sarasua, con ritmos de ensueño, insiste en golpear el portón antiguo donde moran aún las amadas pertenencias. Después, es fácil escuchar y enamorarse de esta voz poética, que nos seduce con el encanto de un cuerpo hecho palabra, que es grito literario de quien ha conseguido nacer para mostrarse.

Más allá del agasajo que Música de aldaba obtiene en uno de los más prestigiosos premios que se otorgan en nuestro país, está la poesía como vivencia de verdad; valor creativo, que resurge bajo la impregnación de este reconocimiento que puede ser rito inicial, descubridor de la significativa dimensión de esta poeta empeñada en indagar desde siempre, con afán innovador el alma de la palabra.

Blanca Sarasua, con ingenioso acierto (predominante en su dilatada obra) estructura un libro sorprendente, que nos introduce en los caminos armoniosos a golpe de batuta insinuante, hasta envolvernos en la encantadora sensación que nos inculca la necesidad de ser (ella lo ha sugerido muchas veces) parte del poema.

Este es el gran logro de los cuatro tiempos musicales en los que se divide el magnifico poemario. Sus versos son pócima alentadora que nos infunde la feliz propuesta de hincar nuestro cómplice abandono en la rítmica interpretación de sus pentagramas creativos. Poesía envolvente, con médula de experiencias descifradas en un concierto de sencillez que embebe; fragancias de una manifestación artística inquietante, que nos motiva a buscar respuestas en el núcleo espiritual de nuestros adentros.

La poeta vizcaína nos incita, como ya lo ha hecho otras veces, a subir peldaños en la inusitada complacencia de la plena libertad que emerge, sin ángulos, de un sol interior hecho plegaria/ después de tantos años de dogmas encerrados. La libertad en Blanca (a su lado lo he sabido) tiene esencias de obsesión y no hay remiendos ni entresijos que trastoquen su andadura: Ya no tengo una patria que marque territorio,/ ése es mi pueblo inédito: mi libertad sin red/ arriba de las siglas, buscando emparejarse/ con quien pueda entenderlo.

Con una estética depurada, Blanca nos muestra los ámbitos sociales que la incitan a descubrirnos un dolor impregnado de sensibilidad metafórica, que nos une a los efluvios de su observación, logrando despertar, en nuestro feudo más vehemente, el deseo de ser legítimos cómplices de sus carismáticas vivencias. Ser con ella en lo vital transeúntes de vida y tiempo: Me mira un niño, y le entrego mis armas./ Me mira esa señora como un tapiz colgado/ y no puedo entenderla./ Una mujer mendiga a la salida/ con contrato blindado de pobreza;/ su mirada páramo/ un agua triste pierde por sus juntas./ Y salto por encima.

La soledad aparece con el beso seductor que la embelesa, traduciendo liturgias humanistas que acopian, del intangible edén de las sustancias, como ofrenda, el más fresco de los ramos de palabras.

La poesía grande, que sólo puede surgir de la interpretación sensitiva, lejos de amaneramientos y trivialidades, en este libro le hace honores a la prestigiosa colección Adonais y al Premio Internacional de Poesía San Juan de la Cruz, que en el pasado 2008 integra en su fecunda trayectoria a Blanca Sarasua.

Nada mejor para despedir esta osada aproximación a Música de aldaba, que dejar un poema como referencia de esta obra literaria tan atractiva:

Cribar la agenda. Esa amistad/ hundida en sus escombros/ que salió de tu nómina por propia voluntad./ No hay indemnización para el olvido,/ bastante cuesta cerrar el ataúd/ sin esconder la llave entre los senos./ Un cachorro de luz que retoza en la alfombra/ se enreda entre mis pasos y jugamos./ Contra un peldaño roto más coraje.

Publicado en el Adelanto de Salamanca 7.01.10

2009 AL CARAJO, ¿2010?...

2010-01-03T19:42:00.001+01:00

J. M. Ferreira Cunquero

Tengo el presentimiento de que esta Noche Vieja va a ser extraña.

Al precio que están las uvas me he propuesto acompañar las campanadas con suspiros y maldiciones contra este puñetero 2009, que por fin se va al carajo. Y es que la flagelación que hemos sufrido con esta añada calamitosa ha sido tan letal, que un servidor, no lo duden, danzará con gran complacencia a medida que vaya retorciéndose, agonizante en sus últimos segundos, el periodo anual referido. ¡Que se vaya con viento fresco a las bodegas de la historia, donde se pudren las amargas páginas que con sumo deseo bañamos de olvido! Vamos… que ya he propuesto celebrar esta defunción saltándome las normas tradicionales, que desde siempre obligan a que abramos el cava después del empacho frutícola que nos escoña el gaznate con los indigestos hollejos. Con cada campanada quiero expresar sin reservas todo el gozo que me quepa en el zurrón, al ir sintiendo que tan calamitoso 2009 se desvanece en la miseria avergonzado.

El sentido común me obliga a que la parafernalia prevista para este anochecer sufra las modificaciones pertinentes que contravengan la costumbre. El único problema es que intuyo que a cada golpe de reloj irá creciendo el acojono. Y es que miedo me da sentir cómo se aproxima la inauguración del nuevo año, al que recibiré huyendo, por si las moscas, de cualquier vana alegría.

Lo de comprar esperanza, chocando copas de evasión ante la realidad que nos apabulla, lo dejo para los inexpertos o bondadosos creyentes de las monsergas políticas, que por obligado cumplimiento han de acatar las normas del mamoneo que reparte las viciadas fortunas entre tanto incompetente.

No hace falta ser meteorólogo para predecir, con intención objetiva, que los nubarrones económicos seguirán llegando durante las próximas mensualidades para tocarnos las narices, mientras pierde fuelle el itinerante carromato que malogra, a causa de la realidad, nuestra paciencia.

Se vislumbra más de lo mismo: atracón de incongruencias y derroche de cohetes artificiosos, que explotarán entre colorines ansiando arropar el déficit de iniciativas que padecemos. Eso sí, la fiesta y las superficiales ofrendas de ilusión insistirán en que bailemos de alegría como método seguro para seguir vendiéndonos el maravilloso paquete de chascarrillos ilusionantes.

El problema para los grandes portavoces de fofas letanías es que el belén de la realidad tiene tal saturación de pastores en paro, que no es difícil suponer que la tragedia se nos pueda meter cualquier día en nuestros blindados corrales. Aquí corre riesgo hasta el que disfruta de una tranquilidad garantizada por solventes escrituras del pasado, pues no hay correveidile político alguno que garantice una apostólica intangibilidad mirándonos a los ojos. Menos mal que las ovejas no se espantan, montando el cabreo que podría encender el cirio que alumbrase de otra forma las pacíficas estancias de la amuermada sociedad de este tiempo; y menos mal que, quienes están viviendo este drama laboral, no se organizan lejos de las formaciones sindicales insolventes para montar la bulla que se merecen los auténticos culpables de esta crisis.

El año que comienza, aunque nos pondrá sobre la mesa de las desilusiones el mismo gazpacho insulso de proyectos, desnudará con más certeza el panorama político partidista que sólo existe para soñar con la silueta del poder.

Ya lo vemos. Los políticos se han situado en el podio del rechazo popular. Y es que mientras el PSOE derrapa por la cuesta de sus errores, el PP se emplea a fondo con el látigo crítico sin aportar nada.

Aquí lo trascendente es defender o conquistar, según el caso, las preciadas atalayas de la Moncloa. Lo demás es otra historia.

El Adelanto de Salamanca 31.12.09

Y ESTA NOCHE… ¿QUÉ?

2009-12-27T00:17:00.004+01:00

La tradición navideña ha sido fecundada con la comedura de mollera, que ha logrado unir al festejo el más descomunal de los derroches. Todo un alarde prepotente de este primer mundo alocado. Puro tejemaneje de la gran economía tracalera de este tiempo. Lo importante es que piensen por nosotros, que sepan en cada instante los ilustres dueños del capitalismo, qué campaña o movida puede meternos en la vorágine de un consumismo despiadado, que nos inculca sus ritmos como cualquier otra droga.
Esta dilapidación de lo innecesario no deja de ser un auténtico insulto para quienes, cerca de nosotros, sufren los demoledores efectos de la crisis o de cualquier otra desventura.
El careto de nuestra parsimonia se nos debería caer de vergüenza si reconociéramos que, al no existir hoy día distancias geográficas insalvables, podemos percibir al otro lado de la acera cómo el hambre del tercer mundo sigue gritando como ayer nuestro nombre. Pero no hemos de preocuparnos. Siempre hay alguien que se encarga de subir el tono de los altavoces con la música estridente, que logra disipar el grito del sur en las antesalas de nuestra endeble conciencia. Todo es perfecto para no sentir esta noche, ni mañana, ni después, el chirriante eco de la tragedia que habita las inmensas zonas de la violencia y la hambruna sobre la faz de la tierra.
Pero la desazón que pueden producirnos estas reflexiones no debe menoscabar la importancia que tiene este anochecer, en el que millones de familias logran reunirse por unas horas en torno a la mesa. Algo que, sin matiz religioso alguno, podríamos ligarlo a la costumbre y al espíritu navideño de la concordia, que puede hacernos recapacitar, aunque sea de forma pasajera, sobre la injusticia que padece el hombre que mora las colosales sendas de la mala suerte.
De forma especial, el pueblo católico esta noche celebra el nacimiento de un Niño que llega exigiendo amor vinculante con el hermano que sufre nuestro pertinaz abandono en silencio. Un Niño que, sobre la paja de nuestra falsedad, percibe el primer olor a madera con forma de Cruz. Cruz donde las contradicciones y la hipocresía de los que pertenecemos y somos Iglesia confluyen como clavos infames que pueden causar repugnancia.
Reconociendo que la pésima actuación de algunos pastores católicos puede ser vomitiva, y echando pestes con toda razón contra estos tonadilleros de la fe, seamos justos con tantos y tantos misioneros que, en nombre de Cristo, llenos de amor, se entregan a los demás poniendo en riesgo su propia vida. Misioneros que son parte de esta Iglesia contra la que se generaliza el ataque despiadado sin razón ni sentido.
Por otro lado, no hace falta irse a otros mundos para comprobar cómo aquí, sí, aquí, en las vísceras de la ciudad, donde el llanto talla monumentos con dolor humano, la misión de la Iglesia existe y ejemplariza.
Al cura de Proyecto Hombre, un tal Muiños, por poner un ejemplo, lo hemos localizado en la madrugada recogiendo a chavales, que por ropa tenían el cielo edredón o el raso nocturno de la fría soledad de la noche. Qué decir de ese otro cura de Puente Ladrillo que con rasgos de santidad perceptible acoge a quienes no tienen nada. A nadie como a Antonio Romo le he escuchado palabras llenas de humanidad hacia quienes son rechazados por la cruel afrenta de este tiempo, que pringa con legalidad hipócrita a quienes pueden tener unos papeles.
Y como ellos, muchos, muchísimos sacerdotes y seglares, en nombre de ese Niño que nace hoy, siguen buscando con verdad al Cristo que existe en el humilde rostro del hombre.

AL SON DE LA GAITA

2009-12-18T18:42:00.001+01:00

J. M. Ferreira Cunquero

Hasta en los telediarios fue noticia el festejo seudo estudiantil que, con aroma a Noche Vieja adelantada, se celebró en nuestra ciudad y en Zamora.
Es de agradecer que por lo menos, pese al pique que haya podido existir entre ambas citas, no nos hayan hecho recordar, como fundamento del asunto, a los cuatro voceros que, por encargo de algún ilustre patán, nos relatan el número contradictorio de participantes en cualquier manifestación callejera.
Ha vuelto a quedar demostrado, que las concentraciones en la calle para este tipo de eventos (por mucho que la estrecha oficialidad exprese su rechazo) alcanzan sus objetivos gracias a un ímpetu juvenil imparable que, bajo mi punto de vista, es una verdadera desgracia que sólo tenga como interés el fomento de estos propósitos del jolgorio.
Que Salamanca haya podido o no golear a Zamora en este encuentro de regocijos, donde el alcohol suele marcar la pauta, me trae al pairo. Me interesa más, mucho más, preguntarme porqué una chavalería tan sobresaliente para estas cosas, no acaba de poner el mismo celo en lo que bajo mi criterio debería interesarle.
No hace falta ningún informe ni estadística especial para dar por hecho que en esos holgorios ha participado un gran porcentaje de jóvenes sin curre. Chicos que en esta Comunidad chocan contra el aciago horizonte del desierto, donde las perspectivas laborales son un fiasco.
Tierra esta, abrupta, terca y cegada en mantener un estereotipo de la apariencia que cubre, con palabrería de políticos incapaces, la realidad que se nos agarra como un bastión de garrapatas a los bajos fondos de nuestro arraigo histórico de la indolencia.
La inmigración que se daba hacia Europa en los años sesenta, intentando tapar el infortunio de este país hundido en los sótanos propagandísticos del régimen franquista, podemos revivirla por estos pagos, aquí, hoy, en vivo y en directo. Aunque no haya maletas de cartón en los andenes de las estaciones del ferrocarril, ni antros escasos de luz con perfume a sudor de pobreza, podemos ver cómo cada fin de semana parten de nuestras ciudades montones de jóvenes buscando en otras latitudes la eventual fortuna de este tiempo.
El resto, es decir los que se emborrachan con la mala suerte de vivir aquí un paupérrimo inmovilismo, forman parte de un componente laboral que, a base de migajas, alimenta un pasotismo donde sólo puede esperarse que la monumental fachada de nuestra historia mane de los capiteles leche.
Sigo sin entender porqué la juventud, ahogada en esta ruina social que la zarandea, no hace suyo, por ejemplo, el 1 de mayo y, alejada de consignas sindicales ceremoniosas, coge al toro de este tiempo, de una puñetera vez, por los testículos de la protesta.
Menos comprendo que esta facilidad para reunirse en torno a la distracción, tan esencial para la quema de adrenalinas y corajes, no se utilice para menear este estado de parsimonia donde, mientras el futuro se afilia a mil funerarias por si acaso, luce su figura, en las pasarelas propagandísticas, tanto político mediocre a la hora de vomitar promesas intrascendentes.
Me pregunto qué ocurriría si de repente a esta juventud, tan capacitada para montar concentraciones en cualquier plazuela, les diese por reivindicar derechos que nuestra Constitución proclama con rango de fundamentales.
No estaría mal ver a la ingente chavalería metiendo las uñas de su vigor en la llaga hipócrita de esta sociedad, exigiendo lo que le pertenece. Pero la realidad, para qué engañarnos, es que viene bien recetar lo de Zamora y Salamanca en cápsulas de pasajera alegría, para que los chavales sigan viviendo en un mundo que, por maravilloso, es inexistente.

El Adelanto de Salamanca jueves 17.12.09

ROZANDO LA LOCURA

2009-12-10T20:12:00.001+01:00

J. M. Ferreira Cunquero

Reconozco que la tertulia que formamos una banda de amiguetes ha rozado la locura. Es posible que el mismo diablo, que habitó las cuevas de esta Salamanca (según dicen hace siglos), emergiese de extraños alcoholes, y entre risas hurgase lumbres que ocultaban el mal humo de alguna rabieta.
Todo empezó cuando abandonamos a propósito, en una céntrica tasca de la ciudad, un libro que sólo su autor y quienes lo han pagado aseguran por ignorancia que puede ser de poesía. Ocurre que, cuando las molleras tienen escasitas luces para alumbrar el porche, suelen derrochar pasta con soltura aunque nada más sea por alzar el cuello en cualquier esbozo cultural de poca monta.
El ejemplar nauseabundo al que me refiero es todo un amasijo de ideas caducas, que dan el cante bajo el soporte de una prosa que tiene de literaria lo que un servidor de obispo. Los tropezones lingüísticos no dejan ver un verso ni por asomo, y el incoherente uso gramatical esgrime el atroz intento, cosa poco extraña en tan osado junta letras, de reinventar la lengua de Cervantes.
En el texto se escondía, para qué negarlo, un altar a la gilipollez humana que surge cuando, insensatos, los ignorantes se revuelcan en harina, esperando amanecer dorados como el trigo.
Después de ser despreciado el libro por curiosos dueños circunstanciales, sin que nadie lo hiciese suyo, decidimos buscar la forma de abandonarlo en algún lugar acorde con su pestilente olor a intrascendencia.
Para estas cosas del cachondeo, hemos de reconocer que el vino, comedidamente utilizado, despeja de tal forma los agarrotamientos musculares de la risa, que el rito protocolario nos sumió en cierto abandono con tufillo a pitorreo. El diablo hizo de las suyas, apoderándose vilmente de nuestra conciencia hasta hacernos entrar en trance. Ahí se terminó la poca cordura que nos quedaba, esfumándose la seriedad en quienes pensábamos ser incapaces de destruir aquel superficial y fútil bodrio.
Tan fuertes fueron los espasmos de genialidad y ocurrencia que provocó aquel recital que nos dimos, que la chavalería que abarrotaba la taberna escapó de sus asuntos para estar pendiente de los nuestros.
Mientras el fuego se comía aquel vano proyecto que intentó, sin conseguirlo, arrejuntar alguna estrofa, juramos que cada añada en la media noche de San Juan, hemos de proponer otro libro que no merezca, según nuestro criterio, gozar de existencia alguna. Más claro quedó (y eso es lo que me hace coserme la boca) que nunca revelaremos el nombre del autor elegido para este jocoso encuentro con el libre albedrío que tanto nos congratula, por ser uno de los principios tertulianos que perseguimos desde siempre.
Esto es lo que me causa cierto desasosiego, pues es toda una desgracia para el mundo del espectáculo que quien firma tan repelente libro no se dedique al mundo del humor, donde brillaría como un astro. Y es que jamás nos hemos reído como aquella noche, en que superamos con creces nuestro machacón interés por los entresijos del marujeo cultural que nos rodea.
Como ya sé que para estas resacas la Aspirina poco hace, me cogí la Música de aldaba, que Blanca Sarasua ha hecho sonar como pocos en el ambiente poético de este tiempo. Con ella y con uno de los libros más recientes y emocionantes que he leído en mi vida, y cuyo autor es un tal Antonio Sánchez Zamarreño, he logrado olvidarme del sofoco provocado por tan atrevido “poeta” y de quienes pagaron con dinero ajeno la bazofia.
De todos modos, si quienes sufragan estos montajes no reciben la crítica de sus mecenas…, pues eso, a seguir, que la risa es el mejor brebaje para matar el tiempo.
Publicado en el diario El Adelanto de Salamanca 10.12.09

PATÍBULO DE INOCENTES

2009-12-06T16:04:00.002+01:00

J. M. Ferreira Cunquero

Algo tenemos que hacer para concluir con este espectáculo bochornoso y decadente que, amparándose en un falso entretenimiento de masas, disloca los valores mínimos del respeto a la intimidad y a la presunción de inocencia.
Independientemente del pelaje político que vistamos, debemos percibir como una amenaza para todos esta facilidad con la que se filtra cierta clase de noticias, que atentan indignamente contra los derechos personales, y que debería ser cortada de raíz de alguna forma.
En este sentido, la coacción de una ley ejemplarizante es, más que necesaria, imprescindible para arremeter contra toda esta calaña de deslenguados, que dejan caer la pista inductora, como aliciente motivador de divagaciones que promueven falsas alertas sociales de forma constante.
Una cosa es que nos hayamos acostumbrado al fétido olor nauseabundo de esa mierda televisiva, que supervive vomitando las miserias del ruin famoseo del infundio, y otra elevar a noticia de vital trascendencia el bulo interesado, que preña de alarmismo el preocupante vientre de nuestras ansias morbosas.
¿Cómo puede resarcirse ahora al padrastro de Aitana, la niña de Tenerife? ¿Acaso el dinero puede pagar toda la tinta derramada, como puñales de furia desbocada contra un inocente? ¿Qué puede hacerse con quien, saltándose la obligada confidencialidad, ha dado pie, desde un establecimiento sanitario, a que hayamos subido al patíbulo de la casquería social, pateando vilmente su imagen, a quien buscaba ayuda para la pobre niña?
En tres fechas hemos pasado de unos presuntos maltratos, con abuso sexual incluido a una posible negligencia médica, que no admite la justificación del fallo humano, según asegura quien defiende ahora con toda razón los intereses mancillados de Diego Pastrana.
Una vez más, la ruina desoladora que suelen dejar estos tsunamis de opiniones, y toda la comparsa de ecos, entregados a multiplicar la secuela de una noticia bombón para tanto paladar amarillista, se ha transformado en repentina y sincera pesadumbre, apenas el médico forense de turno ha puesto las cosas en su sitio.
Cuando, desde las administraciones públicas, alguien juega peligrosamente con la moral y la vejación que inducen a alinearnos en la masa borreguil, que prejuzga causando daños irreparables a quien es inocente, debe tener muy claro que quien mete el muñón en el aceite paga la juerga. Ya está bien de que el Estado resarza, como ocurre tantas veces, las cuentas de esta gentuza imprudente, que no sabe guardar el decoro que exige su responsabilidad como funcionarios públicos. Si el Estado paga la negligencia o el desliz de los insensatos, la realidad es que nuestro bolsillo es quien se resiente. Por ello es preciso destruir de una puñetera vez las redes corporativas que encubren, de forma asquerosa e interesada, a los compañeretes de la camada funcionarial intocable.
Es de una gravedad absoluta lo que, a simple vista, pueden aparentar estas filtraciones médico-policiales, o las que brotan de ciertos juzgados en el momento oportuno para que le dé el yuyo al pardal en la jaula. El valor democrático que defiende y proclama nuestro derecho personal a la presunción de inocencia sale tocado, cuando los filtros de cualquier poder o estamento deslizan la confidencia o el comentario pertinente hacia el corral, donde de sobra se sabe que, apenas salga el sol, cantará sin esfuerzo el gallo.
¿Cómo es posible que de los juzgados lleguen a los medios de comunicación certeros indicios, de cómo será la morcilla antes de matar la marrana?
Más caricaturesco resulta intuir con desmesurada antelación las decisiones de los altos tribunales, si fijamos nuestra atención en cómo está repartido el huevo de la política interesada, que alumbrará en el nidal el pollo.

Publicado el jueves 3 de diciembre de 2009 en el diario El Adelanto de Salamanca

¡TOMA YA!

2009-12-02T19:20:00.002+01:00

J M Ferreira Cunquero

Si señor, hay que resucitar el tinglado teatral más llamativo como cebo ilusionador para escépticos y apáticos votantes.
Oye tú, que por un momento creí que iba a aparecer Muhammad Ali en uno de aquellos legendarios combates contra Floyd Patterson o Sonny Liston en el Madison Square Garden de New York. Craso error el mío.
El showman de turno simplemente anunciaba entre músicas celestiales la aparición estelar de ZP sobre el ring hogareño socialista.
¡Toma ya! Esto es innovación, parafernalia acorde con los tiempos de crisis que vivimos. Y es que no viene mal un poco de perejil en la patata económica que, sobre el fuego lento de la indecisión política, no acaba de dar el primer hervor.
Hemos de imaginar que estas cosas de la apariencia grandilocuente ante sus acérrimos partidarios, es un nuevo apunte de la necesidad que tiene el gobierno de creerse las soluciones seudo milagrosas que surgen del carisma de un líder que logra convencer a los suyos como nadie.
Envidia debe tener Rajoy de cómo, el más poderoso de los Rodríguez españoles, maneja los entramados de su partido en esta época tan poco exigente, a la hora de evaluar a tanto palabrero de poca monta.
Esta es la política de aquí. Cosa nuestra. Made in Spain que dice la Jenny: una amiga inglesa que sigue asegurándome que la guinda de nuestras contradicciones ha vuelto a picarnos en las posaderas con el episodio del atunero Alakrana.
Vaya por delante que, tanto ella como un servidor, celebramos a lo bestia que los pescadores estén a salvo por fin en casa. ¡Faltaría más!
Pero la Jenny me endosa, con pleno convencimiento, que se tenía que haber actuado a la inglesa: persecución, punto de mira y zambombazo; y me recuerda a la Dama de Hierro cuando se cargó sobre su espalda toda la responsabilidad de los tres activistas del IRA que fueron abatidos por la policía inglesa en el Peñón de nuestras las discordias.
Entonces ofusco a la moza británica cuando le digo, que los países que tienen barcos en la zona conflictiva, donde deben poner el dedo sin temor es en su país. ¿Acaso no se pagan y negocian en Inglaterra los rescates de estos delitos? Más terrible es sospechar, como aseguran los doctos en esta materia delictiva, que es hasta posible que allí se estén organizando los entramados que proporcionan los pingues beneficios que empiezan a ser la gran bicoca mundial del chollo mafioso.
En lo único que sí le doy la razón a la Jenny es en que el gobierno y la oposición que padecemos siguen jugando a las tabas, con la única perspectiva de seguir perdidos en el atrayente paisaje cautivador de las urnas. Aquí todo huele a propaganda y voto. Da igual el pescado que asome en los oleajes políticos de este tiempo idiotizado, donde no somos más que pobres marionetas de un teatrillo de cachivaches de temporada.
Y es que solo han pasado unas horas de la liberación de los pescadores y el PP ha sacado el látigo con pestilente olor a tapadera para dar leñazos al viento. Del otro lado, un Rubalcaba agarrotado se lía a dar explicaciones que no las supera ni la súper ministra intergaláctica del cachondeo.
El asunto, guste o no, es que los piratas han recibido un rescate; que se ha puesto en entredicho otra vez, (y no será la última) a los jueces por hacer su trabajo confundiendo la velocidad con las chirimoyas.
El problema, el gran problema de fondo es que estamos metidos en elecciones permanentes y los asuntos de Estado, más que unir, son cauces demasiado apetecibles para dar la nota sacando tajada.
Publicado en El Adelanto de Salamanca el día 26.11.09

A CALVO RENGEL

2009-12-02T19:15:00.001+01:00

J M Ferreira Cunquero

Aunque tu intención fuese la de remitir al servicio de radioterapia del hospital, desde el agradecimiento, la carta que se publicó hace unos días en El Adelanto, en cierto modo me he sentido inexcusable destinatario de la misma. De ahí esta necesidad de contestar a tus letras con la mejor de las intenciones.
Ya te metí una vez en este Cajón de los ruidos, para rememorar andanzas y vicisitudes infantiles que se mantienen vivas, como rescoldos de un calor que entre todos supimos darnos en aquella barriada tan especial como la de La Vega. Intenté dejar claro entonces, que tú eres socialista viejo, vamos de los de antes, de los de siempre.
Entre otras cosas referí aquellas pantalonadas que tu Luisa tendía en el patio con la rúbrica de tu ilusión; tu desvelo por darle a la chavalería del otro lado del río, a través del deporte, alguna salida o distracción a la perpetua temporada del rancio miedo silencioso, que este país tuvo ceñido a la cintura como uno de sus mayores desastres.Y es que en el fondo hacías política hasta con tu sombra, y aunque yo fui niño de leche en polvo y pan pringao en aceite por aquellos años, pude percibir que mantenías viva en el recuerdo la imborrable marca de la posguerra. Permanentemente contigo estaba, ahora lo sé, tu padre, el muro y el silencio. Esto hace que valore con mucha más intensidad aquellas horas de la injusticia, en las que te supongo reclamando el riego incesante de tu memoria con la verdad.
¿Cómo no puede entenderse que gente como tú estéis peleando con tesón por sacar de las zanjas el descomunal fruto de tanto olvido? ¿Cómo puede existir todavía esa España de pandereta y esquilas luctuosas? ¿Cuándo reconoceremos el derecho humano a reclamar que seáis resarcidos con justicia quienes sufristeis la ferocidad de la dictadura que os llenó la chepa con tanto sufrimiento? ¿Quién tiene derecho a sesgar de tu memoria el vil asesinato de tu padre?
Nadie ni nada puede resarciros con un talón de pesadumbre o arrepentimiento. Nadie. La amargura de vuestra impotencia, aunque no se puede extirpar, al menos debe recibir la pócima de la comprensión por parte de quienes hoy ven en vuestro anhelo -tiene narices la cosa- planes de odio y revancha. En el fondo este país sigue manteniendo en alto (por mucha propaganda que nos impriman en la trastienda de la tontería) el garrote histórico de sus pobres y miserables contradicciones. Nos falta un hervor democrático. Es como si no quisiéramos presentarnos al examen definitivo donde pudiéramos aprobar de una puñetera vez, para siempre la asignatura que arrastramos como eternos repetidores del curso del encuentro y la concordia.
Todo esto viene a cuento para decirte que la quimio o la radioterapia ayudan, pero el puño cerrado del luchador atiza. Aunque te honra que agradezcas a los galenos su buen oficio, tengo la plena seguridad de que el cáncer, en gente como tú suele morder en terreno infructuoso. La experiencia de tanta batalla, lo voy comprobando, ayuda a no perder el rumbo por este horizonte increíblemente hermoso que la existencia nos regala apenas aprendemos a escudriñar la belleza del corazón humano.
Te honra que públicamente hayas tratado de encender la moral en quienes viven esa travesía dolorosa de la incertidumbre. Vuelve a ser el gesto de quien aprendió, a base de latigazos, que la vida nos exige compartir solidariamente la experiencia, y que un soplo de humanidad nos honra como seres humanos.
Celebro tu bravura, por otro lado de sobra conocida, esperando que nos tomemos el café que mi cariño especial hacia ti te adeuda desde siempre. Publicado en el diario El adelanto de Salamanca el 19.11.09

TROVADOR DE ÉPOCA

2009-11-12T22:24:00.002+01:00

J. M. Ferreira Cunquero

Cada vez presentimos con más hondura que este trovador de época, que tuvimos la suerte de conocer, pertenece a los oteros salmantinos, donde su voz con arrojada tenacidad nos recita sus últimos versos. Estos que me hace llegar la mujer que existe sólo para amarle, desde la veneración que mantiene viva la llama de su presencia. Pilar fue moldeada por el poeta desde aquel adolescente encuentro, que les unió para siempre en un propósito que perdura indestructible, como parte del más hermoso de los poemas inacabados.
Este nuevo libro de José Ledesma Criado, que brota bajo el título Creo en el mar y en sus orillas, nos deja reconocer una vez más al hombre de la sencillez observadora, que supo paladear la vida con el pulso creativo de una consciente e intensa predisposición a seducirnos con su visión enamorada de los lugares y sus gentes.
Con culminante emotividad y regocijo, el poeta desnuda las horas junto al mar, sin ocultarnos esas pinceladas emocionales, que ya sintetizan en el primer poema del libro su pasión de hombre entregado con verdad a descubrir los sabores de la vida. Él es el personaje que canta llorando ausencia de arenas en ese imaginario y permanente recorrido entre el Tormes y el Mondego. El Tormes como rasgo inseparable de pertenencia vitalista a la Salamanca que huele para él, a insustituible antigüedad en lo más dentro. El Mondego como añoranza inquebrantable de la tierra lusa sorprendente.
Por esto, más allá de las descripciones paisajísticas y de las ceremonias personales que emergen con fértil lucidez creativa en el poeta, se me antoja referenciar las gaviotas que él me hizo descubrir en la aceña del Tormes hace mil años. Las mismas gavinas que picotean intemporales ahora la palabra junto al manto añil que besa, en las tardes redimidas de su Figueira amada, la piel del horizonte o las brumas del amanecer escarchado, que retrata aquí el esplendor salmantino entre puentes y juncales. Y junto a las gaviotas “…vencejos de cielo y nube en la soledad del aire…”.
Le he recordado a Pilar muchas veces la anécdota que vivimos junto a Pepe, cuando oró su letanía de congruentes premoniciones poéticas, en una alocución que no todos los invitados entendieron. En dos ocasiones se le había indicado que por razones de horario debía terminar su intervención. Él, con toda tranquilidad, dijo: Si no queríais que hablase tanto, no me hubieseis invitado, ya conocéis de sobra como soy. Como no podía ser de otra forma, Pepe siguió hasta finalizar lo que tenía que decirnos.
Lo recuerdo perfectamente. Nos habló de las sombras oscuras hacia las que se acerca el hombre en el momento cumbre de la soledad intensa.
Al salir del acto, Pilar le recriminó aquel discurso tan largo. El poeta con énfasis ceremonioso contestó:
-Cuando estaba afeitándome te pregunté: ¿qué puedo decirle a esta gente?, y tú me indicaste: diles lo que te salga del corazón. Pues eso es lo que he hecho, hablarles con el corazón.
Aquella misma tarde me encontré con nuestro poeta junto a la estatua del Padre Cámara. Abatido por un cansancio conmovedor, era mimado con desvelo por Pilar. Comprendí que las primeras sombras de las que él nos había hablado comenzaban a llegar, como beso anunciador de lo que poco más tarde ocurriría.
Quizás sean las mismas sombras que él nos describió con tanto acierto aquel día, las que aparecen con el sello de su personalidad en las páginas finales de este libro: Este cordel de angustias y legados/ se acercan a mí como las rosas,/ y sus miradas limpias apacientan/ este dolor del sueño que se espera…

Publicado en el diario El Adelanto de Salamanca 11.1109

El rasero de los esposados

2009-11-07T10:26:00.001+01:00

J. M. Ferreira Cunquero

He visto montones de veces cómo salían esposados de los furgones policiales, en plena Gran Vía, camino de los juzgados, a toda clase de personajes. Nunca nos ha herido ese protocolo habitual, que conlleva todas las garantías procesales, derivadas de la propia presunción de inocencia que proclama el estado de derecho.
No es muy difícil imaginar que, una gran parte de estos rufianes de poca monta, han llegado a delinquir, unas veces presionados por el consumo de estupefacientes, y otras por la mala fortuna que marca a quienes recibieron una nefasta educación o un erróneo aprendizaje, acerca de la escala de valores esencial que nos distingue como seres humanos del resto de animales.
A nadie se le ocurre levantar la voz contra ese proceder, que se aplica a estos presuntos delincuentes que van conducidos a la cárcel o al juzgado. Sin embargo, cuando los presuntos chorizos, que se curan en los feudos chacineros de etiqueta y postín, son trincados por la ley, ya vemos cómo se lo monta el incongruente tablao de la política gremial, defendiendo con escandalosa ceguera a los compis de las asquerosas tramas corruptas. Además no se cortan a la hora de subrayar el discurso de la incongruencia con el acento interesado de quien pierde a un amigo del alma por los indecentes rumbos de la ilegalidad. De esta guisa, es lógico que sospechemos que la música divina de tanta bondad puede esconder en el fondo demasiada querencia inconfesable. En estos casos la presunción de inocencia se enarbola como arma arrojadiza contra los jueces y el gobierno, buscando, más que mentalizar, entorpecer nuestra confusa opinión, para que en cierto modo no seamos capaces de distinguir quién es guardia o ladrón en este peligroso juego, que enciende el deseo por la pasta fácil.
Se puede admitir que no todo el mundo es tratado con la misma cortesía cuando es detenido o que, ante las cámaras de la televisión, la propaganda enredadora en unos casos se adormece, mientras que en otros despierta con frenesí sus ansias de meternos en la sopa el careto de tanto miserable.
Cuando esta gentuza es cercada por la Justicia, sorprendentemente las proximidades afines reaccionan invocando un derecho de igualdad, con situaciones vividas anteriormente por otros acusados pertenecientes a la bandurria contraria.
Lo importante es marear la perdiz, pegarle unos cuantos perdigonazos en el trasero a Garzón o al ministro de turno, por si acaso se revuelve la poza y consiguen celarse en el fango las ranas.
Pese a todo, debe congratularnos que, aunque lenta, la Justicia va poniendo en el banquillo a toda esta gama de ladrones de guante blanco, mientras hacen el enésimo ridículo sus amados defensores. Por esto quizás empezamos a ver cómo algunos imputados por la imparable marea corrupta, se hunden en la soledad más terrible, al ser abandonados a su suerte por los que antes trivialmente pusieron por ellos sobre la fogata las manos.
Lo más grotesco es comprobar cómo se escandalizan por verse en televisión camino de la trena, quienes en otros tiempos se jactaban de ser foco de lisonjas y atenciones.
Otra cosa son los menores de edad, y aquellos casos en los que la prudencia judicial exija ciertas cautelas protectoras. Pero quien, vestido con la parafernalia del oportunismo y la desvergüenza, hinca los dientes en el engranaje democrático, debe ser expuesto ante la mirada social sin ningún tipo de prejuicio. Y no solo los que meten la mano en la hucha, sino todos aquellos que, por omisión o comisión, permitieron desde la sombra el bien vivir de estos repugnantes malhechores.

CHORIZADA PUNTO ES

2009-10-31T17:15:00.001+01:00

J. M. Ferreira Cunquero

La gaita de la corrupción sigue resoplada con tanto tesón por las asquerosas ventoleras del oportunismo y el pelotazo, que no paramos de bailar la jota “gurtelera” sobre el escabroso rellano del venid y vamos todos. Lo peor es que levantas dos piedras y aparecen mil gaiteros y otros tantos monigotes con pinta escandalosa de chorizos. Es la probadura morcillera de los indeseables, que se adhiere a las demócratas cocinas, cual parásita miseria que merece ser correspondida con el más categórico de los escarmientos.
Decía mi abuela que lo mejor para el embutido, a parte del atinado tiento, es darle durante muchos días buena sombra. Por esto se me ocurre que, una vez destazado el cerdo, lo mejor es abrir el trullo y que allí se pudra el colesterol que nos arruina, más que el riego coronario, la esperanza y la paciencia.
Mientras asistimos a la presentación por capítulos del caso Gürtel, es imposible que sepamos, tal como se mueven estos variopintos figurones del choriceo, el final que nos espera. Para colmo reaparece, acompañando al esperpento, la tragicomedia de El Ejido, el serial de Caja Madrid con los populares a la gresca por un ponme a no sé quién en aquel puesto, y otro montón de longanizas aderezadas en Cataluña con toda una gama de pimentones y pelajes.
No es fácil augurar lo que nos queda descubrir en este fangal del desastre, donde los chufleteros, pondrán a todo ritmo el ventilador de la mierda, para enmarañarnos la opinión, hasta que nos emborrachemos a lo bestia con el socorrido licor de la tontuna.
De sobra sabemos que la mayoría de los políticos son honrados, y que la presunción de inocencia es un valor indiscutible en el estado de derecho, prevaleciendo por encima de montajes y juicios que prejuzguen sin compasión, con zafio marujeo, a quien puede ser (por muy casposo que parezca su bigote) inocente.
El problema es que, aunque reconozcamos esto y lo propaguemos con todo lujo de detalles, el hedor a excrementos, con inmunda intensidad, ya nos avisa de lo próximos que están los muladares, donde se revuelcan tan alegremente los desvergonzados hijos de la mismísima basura.
Eso sí, mientras el tufo nos invade la despensa, el líder de la oposición no acababa de entonarse en el papel que por responsabilidad le corresponde. Y es que ha dado la impresión de recetarnos, como remedio a tanto desbarajuste partidista, la tibieza y la neblina embaucadora que anhela absurdamente propinarle una paliza a la verdad. Mal asunto es este, cuando una parte de la prensa y la justicia, con sobrado empeño, se proponen descubrir toda la escoria que se oculta en las trastiendas políticas, donde viven como facinerosos reyezuelos los mamones de este embrollo.
La dantesca situación que nos ocupa, más que intolerable es insostenible, cuando percibimos que toda esta calaña de corruptos entra en la cárcel por pura cortesía, para cambiar, como si fueran cromos, los euros bien guardados por unos años de esparcimiento a la sombra. ¿Pero de qué va esto? ¿A qué jugamos con estas ceremonias blandengues de una ley que no es capaz de devolvernos casi nunca lo que en nuestro morro se nos roba?
Para estas respuestas lo más interesante es escuchar a los intelectuales demagogos que, con tal de defender el tenderete, te ponen cataplasmas de insulsa palabrería, como vulgares voceros de la causa tonta. Mientras tanto ya lo vemos…, por todas partes empiezan a brotar las habas que pueden pudrirnos en el cesto de repente la cosecha.
Eso sí, estos sainetes nos hacen olvidar el paro, que sigue dándonos más caña en los lomos que la tan cacareada gripe A.

SIEMPRE EN EL RECUERDO

2009-10-25T18:30:00.000+01:00

J. M. Ferreira Cunquero

Los libros, al ser acariciados bajo el hechizo del tiempo, recobran en nuestras manos esa vida que nos regala el sueño de los autores que ansiaron relacionarse, algún día, con nosotros.
Esta puede ser una de las intenciones que lleva el libro que se presenta esta tarde en la Universidad Pontificia, con el titulo Francisco Rodríguez Pascual, siempre en el recuerdo. Un homenaje que firman veintitrés personas cercanas a este hombre excepcional que irradia, desde el recuerdo permanente, la extraña sensación de seguir aquí, junto a nosotros, llenando los espacios con cercanía de personaje irrepetible.
Editado por la Tertulia Cofrade Pasión (de la que fue socio y capellán), con el apoyo del Ayuntamiento de Salamanca y la colaboración de la Universidad Pontificia (su casa), este volumen alberga la pretensión de aportar diversos e interesantes puntos de vista sobre este ilustre hijo de la tierra zamorana, que fue incombustible y polifacético hombre de acción y de letras. Se trata de reconocer y proclamar, por medio de la palabra, con la que él nos ilustró tantas veces, la huella imborrable de esa impronta de hombre de bien que marcó su vida desde el espíritu religioso, para acometer la misión de mostrarnos su intachable anhelo humanista.
Por casualidad, acabo de descubrir en Internet un artículo publicado en la Opinión de Zamora en el año 2006. Aunque no lleva firma alguna, he comprobado en mis archivos, que lo escribí cuando Rodríguez Pascual acababa de ser nombrado Socio Correspondente del Instituto Histórico e Geográfico do Río Grande do Norte, alta distinción que se concede en Brasil y que está considerada como una de las más prestigiosas del mundo académico.
En ese artículo reprocho, como ya lo había hecho en otras ocasiones, aquel estado de parsimonia, que tejió por dejadez inexplicables brumas sobre la ciudad del Duero, donde fue ignorado, con cierto tufillo a desconsideración recelosa, quien por aquella tierra lo había dado todo.
Pero la realidad es que, mientras Zamora se agazapaba en sus asuntos, los homenajes y reconocimientos hacia nuestro personaje se sucedían en Portugal y Salamanca. Aquí fue agasajado por sus cincuenta años como periodista, en un acto memorable que tuvo lugar en la Casa de las Conchas con la presentación del libro Don de la palabra, periodismo y antropología, que recopila una selección de artículos publicados por Francisco Rodríguez Pascual durante su dilatada vinculación a la prensa escrita. Más tarde su aportación investigadora, dentro del interesante campo de la religiosidad popular, motivó a la Tertulia Cofrade Pasión a promover otro homenaje. A éste se sumó el mundo cofrade de la Semana Santa salmantina, a través de su Junta, para reconocer los méritos de este sacerdote claretiano, que supo defender como pocos las expresiones públicas de la fe dentro de nuestra Iglesia.
Pero sobre todo fue su pueblo, Carbajales de Alba, el que tocó el corazón de nuestro hombre, cuando le mostró su cariño y agradecimiento por haber divulgado por todo el mundo, la pasión por su tierra.
Ahora, el libro que hoy presentamos quiere expresar, desde el recuerdo, algunas de las virtudes que, en Francisco Rodríguez Pascual, emergían con la misma sencillez costumbrista de los arraigos, que él trató de descubrirnos a través de sus investigaciones. Seguramente esa humildad que mamó de la tierra carbajalina hizo posible su lucha por descubrirnos la riqueza del patrimonio tradicional, que marca con honda raíz el carácter del pueblo.
Tan excepcional fue este amigo, que su viaje hacia el encuentro con el Padre fue una lección soberbia de cómo se puede partir con dignidad de este mundo, después de haberse enfrentado, por medio de la fe, a pecho descubierto con la muerte.
Publicado en el diario El Adelanto de Salamanca el jueves 22.10.09

OBEDIENTES CACHORROS

2009-10-17T12:00:00.001+02:00

J. M. Ferreira Cunquero

Suelen ser militantes de las juveniles huestes de los partidos políticos, quienes optan al fichaje por la liga profesional, donde los escaños, a precio de oro, se reservan en exclusiva, para los elegidos.
Esta es una de las problemáticas más dolorosas, que matizan nuestro sistema democrático con ese acento de contradicción permanente. La política española ubica a estos domésticos discípulos, no por su idoneidad, sino por ese talante vinculado a la obediencia, que los convierte en cachorros con excelente futuro. Después sólo basta situarse en el lugar apropiado del escrupuloso acatamiento, que tanto complace al preboste del partido pertinente, para chupar del biberón. De esta guisa hemos conocido a personajes de la buena estrella que, por el simple hecho de haberse ilustrado en lamer el dobladillo de los bermudas del amo, peinan la melena intocable del poder. Vamos…, que han hecho carrera pese a ser unos simplones chicos del “sí señor” y “el mande usted”.
Esto no tendría mucho valor, tal como nos tienen montado el chigre político embaucador de estos tiempos, si no fuera porque algunos de estos políticos de la fortuna momial, con cierta cara dura, encima sacan pecho por ignorancia, dejándose ver ese perfil formativo, por el que no obtendrían plaza ni en un hotel de media estrella como botones.
Es gente que destaca tanto en sumisión que, por bien mandaos, ostentan la gracia de haber aprendido a estacionarse en el epicentro medular, donde se produce la milagrosa aparición del padrinaje. Rascar bola, cultivando el sobeteo gremial a los indiscutibles, jaleando sus ocurrencias, es otro condimento que sazona la chanfaina promocional de estos recomendadísimos candidatos. Un arroz que, por repetido, ya se nos antoja como parte esencial de esta democracia, que pide a voces, en algunos temas, de una puñetera vez, el cambio.
La mala leche, a poco que recapitule, se me pone a hervir en la cazuela del recuerdo, si recobro la imagen de alguno de estos agraciados con el chollo poltronero, que amamantan esas listas herméticas, que no permiten -¡tiene narices la cosa!- a los que elegimos, de ningún modo, sacarle punta. Así nos colaron algún rapaz incompetente, que no pudo, por más servil que fue su pobre destreza, aguantar el chaparrón de un par de temporadas. Pero era tan buen chico, tan disciplinado su carácter, que para qué tener en cuenta sus escasas luces formativas. Vamos…, un filón para acometer empresas de más envergadura, en estos tiempos en que lo mediocre viene bien para que subsistan los inexpugnables reinados de los listos.
A estos afortunados mozalbetes, sin actividad económica conocida, se lo montan de tal manera sus poderosos protectores, que por ahí podemos verlos con mando en plaza, dirigiendo algún cotarro de mediana envergadura. Lo calamitoso es que ni la experiencia en la cosa pública durante muchos años evita, por indocumentados en casi todo, que hagan el ridículo cada vez que sacan a pasear la lengua. Pero qué más da eso. Lo importante es el cochazo, y lucir palmito con la aparente vestidura que denote el poder que se calzan en tiempos tan revueltos estos buenos mozos.
Esperpentos de este calibre se reiteran como una constante por los distintos eslabones de un mamoneo, que se me antoja mucho más pernicioso e inaguantable, por estar en democracia, que el que conocimos en la interminable dictadura.
Y es que, en el fondo, nos han acostumbrado a mantener esta casta de gente que, por no tener oficio alguno, se ven obligados a instruirse, como si en ello les fuese la vida, en no contrariar a quien, sobre la mesa del chollo, les pone las lentejas.
Publicado el jueves 15.10.09 en el diario El Adelanto de Salamanca

ANTISISTEMA

2009-10-12T01:01:00.000+02:00

J. M. Ferreira Cunquero

Los jóvenes antisistema, a Dios gracias, siguen dando la nota cerca de las citas que se programan con repercusión mundial por los incontestables halcones del planeta. Es una escasísima pero honrosa representación de la especie humana; nociva para las buenas composturas de un mundo empeñado en encender los luminosos de la gran farsa hipócrita, que devalúa al hombre frente a la atractiva frialdad del puñetero dólar o la comparsa del súper novatísimo euro.
Hay una frase de André Gide, escritor francés y premio Nóbel, que viene al pelo para justificar las protestas que se dan en este momento histórico, que macera la empanada genocida con sello de legalidad dudosa: “Todas las cosas están ya dichas, pero como nadie escucha, hay que volver a empezar siempre”.
Esta es la realidad. Media tierra expande el grito sureño de la hambruna miserable desde siempre, mientras al norte, privilegiado, se dosifica el cloroformo que nos atonta en los quirófanos internacionales donde cirujanos, expertos en manipular nuestras conciencias, nos inmunizan adecuándonos la opinión a este aparente festival de la opulencia.
Las soluciones que aportan los grandes filósofos de la chapuza política actual consiste - lo estamos viendo- en rellenar el buche de quienes nos han acercado al precipicio. Lo importante es salvar el sistema calculador que rechina en las estridentes ansias acaparadoras del poder y la riqueza.
Si hacemos un cálculo con simple e inocente mentalidad de parvulitos, descubriremos que la pasta que ha rellenado los morrales de la cosa económica para salvar el fracasado sistema financiero, unida a la que se sigue dilapidando en la aparatosa escenografía de lo militar, nos daremos cuenta de que estamos permitiendo con cierta ceguera, sin inmutación alguna, que a nuestros pies se mueran de hambre millones de personas.
Lo importante es que el pueblo sienta las fronteras como muros protectores, y los tapones del ensamblaje del bienestar nos resguarden del griterío del sur de la tierra, no vaya a tocarnos las narices, despertándonos de este sueño donde momentáneamente nos situamos sobre los podios del privilegio intocable.
Con este panorama, es lógico que las fuerzas de seguridad sigan metódicas instrucciones que alteren el espíritu democrático, escindiendo el derecho de las manifestaciones antisistema. Y como guarnición, se añade todo el servicio propagandístico que, bien organizado, vende la imagen de una juventud radical extremista, que se afana en destrozar mobiliario callejero, erigiéndose como la gran amenaza que puede jodernos nuestra placidez, propia de dioses.
Lo importante es resaltar la anécdota de quienes dan la nota discordante, y no fijar la atención en que miles de jóvenes, llegados desde todas las partes del mundo, ansían expresar con su admirable rebeldía la oposición a quienes dirigen con exagerada complacencia los destinos del planeta. Son las voces discordantes de un reducto de seres humanos que todavía albergan el sueño de luchar por una sociedad pluralista, donde las peculiaridades de cada pueblo sean respetadas y la dignidad del hombre pueda alzarse como valor solidario e imprescindible de la vida.
Así se nos relata, a través de las distintas televisiones del atolondramiento, con rasgo de investigación cómico-chafardera, que estos maravillosos grupos de disonantes acuden de forma organizada a montar bulla, cual si fuera su único interés divertirse como majaderos. Saben de sobra quienes manipulan la noticia, que los grupos anti globalización van a su aire; que los métodos anárquicos son los que merman su carácter organizativo. De otra manera, serían tomados más en serio por los que ahora se mofan de las algaradas callejeras que, desde mi punto de vista, son uno de los pocos intentos que logran convencerme de que no todo se ha perdido.
Publicado en el diario El Adelanto de Salamanca el día 8.10.09

CARROMATO DE PACIENCIA

2009-09-24T20:51:00.000+02:00

J. M. Ferreira Cunquero

Uno de los cabreos más letales que nos amargan la vida es vernos atrapados en una sala de esas, donde esperar es un ejercicio de paciente abandono. Allí el tiempo se paraliza haciéndonos sentir que no somos más que pobre minucia en decadencia.
Para que tenga más fuelle el fuego, encima, suele surgir por la angustia el sudor que te delata el acojono cuando llevas sin oír tu nombre durante horas en el gangoso puñetero altavoz.
Cuanto más disimulamos, afligidos por la contrariedad, más se nos congestiona el rostro de gilipollas, con lo cual sólo queda meternos en quimeras idílicas, que nos ayuden a huir de la celda desorganizada, donde la más nefasta de las estructuras públicas, con alevosía y crueldad, nos roba el tiempo por todo el morro.
Lo peor es cuando la creciente ofuscación nos pone al límite de la impotencia, sacudiéndonos un calambrazo inaguantable, que no es más que pura leche avinagrada, en forma de rebeldía silenciosa. Y es que no falla…, siempre somos testigos del hecho milagroso cuando alguien, con aparente boato, se hace notar, para hacernos percibir cómo funciona la asquerosa influencia de tanto cara dura. Así nos cuelan, a quien acaba de llegar, por esa ansiada puerta que algún día se abrirá por fin para nosotros. Es el enchufismo y la prebenda, el pícaro matiz de una forma de comportamiento (producto made in Spain), ante el que claudicamos encogidos de hombros. Sigo preguntándome por qué no somos capaces de dar un puñetazo social en la mesa, montando un lío que sirva al menos para sonrojar a estos desvergonzados, que se jactan de vestir ciertos galones con derecho al uso y abuso de tanta licencia.
No hay nada como tener un buen enchufe para acoplar la batidora y mezclar bien el huevo de la buena suerte en la cazuela. Y es que los enchufes siguen siendo vitales para que las cosas funcionen como unos cuantos privilegiados anhelan.
Lo de que alguien se te cuele en los abarrotados salones del conformismo casi es pura anécdota, si lo comparamos con las maniobras domésticas que se dan en las administraciones, que más que públicas, en estos casos, son patios de vecindad bien avenida, donde más allá del compadreo puro y duro, se pacta bajo cuerda el genial convenio de las contrapartidas. Hoy por ti y mañana por nos.
Lo del dedo funcional, caprichoso e indolente es ya admitido en la real academia del todo vale, como algo natural e intrínseco del poder que atesoran ciertos cargos de la cosa pública. Puestos de confianza que revocan, aplastan y fulminan a funcionarios que honradamente han fraguado, a lo largo de toda la vida, una preparación que es menospreciada de repente. Es el lujo de los jerifaltes que logran trepar serpenteando por los felpudos del chollo, mientras se bautizan en la compensatoria sumisión del “mande usted”.
Así se diseñan, cuando viene el caso, puestos con influjo partidista, que sombrean agradecimientos inconfesables o, vete a saber tú, qué trueques o avenencias para darle un democrático tufillo a la apañada merendola.
Reconducida la legalidad, en forma de oposición trucada, el enchufe facilita al mozuelo de turno inéditos textos en familiar exclusiva. Si por traición un chivatazo promueve la sospecha, no hay porqué preocuparse, el gazpacho está tan bien batido que bajará por el tragadero como si nada. Las reclamaciones en estos casos se estrellan contra exámenes bien resueltos. Y es que el dedo de la fortuna puso, en manos del favorecido, la breva que maduró a escondidas su gracia, en forma de temario, antes de ser convocada la amañada oposición.
Da igual la época. En todo tiempo los herederos del gran montaje trifásico se hicieron con el pasteleo de la prebenda, mientras los obreros de mesa y libro se dejaron la piel y los ojos, entre apuntes, muchas veces para nada.
En estos casos, como en otros, la democracia, nuestra democracia no deja de ser un simulacro de derechos, al que se le ha escapado por el foro la igualdad.
Publicado en el diario El Adelanto de Salamanca 24.09.09

INTERMINABLE PESADILLA

2009-09-17T19:47:00.000+02:00

J. M. Ferreira Cunquero

Me era difícil entender cómo cierto amigo, siendo socialista, criticaba a Zapatero cuando éste apenas llevaba unos meses habitando la Moncloa. Menos aún comprendía cuando me daba, en cierto modo, leña por mis artículos, llenos de comprensión hacia el nuevo gobierno que estrenaba, como antídoto a la era Aznar, el bondadoso gesto del “buen talante”.
A este amigo, que sigue mirando con lupa mis letras, le profeso la máxima consideración por su lucha como sindicalista de la UGT, donde brillara, en tiempos complicados, como gran negociador de convenios al más alto nivel ministerial.
Este palentino, que hoy ejerce de abuelo con espíritu juvenil, sustituyó la brega sindical por una entrega absoluta al voluntariado que se encarga de atender a enfermos de cáncer en fase terminal, desde una loable entrega humanitaria. Un tipo peculiar que puede servirnos como ejemplo en esta sociedad del individualismo más afianzado.
Ahora me tira en cara continuamente que he tardado mucho en descubrir lo que él tuvo claro ante los primeros discursos amables, pero sin sustancia, de este gobierno especializado en dar golpes de efecto promocionales. Clara intención propagandística que viene sustentando, desde hace tiempo, el objetivo de arañar votos que resarzan este afán propagador del populismo.
Que se le dé una ayuda económica a quienes realmente están cruzando por estos desiertos de la necesidad que nos cercan, no sólo me parece correcto, sino justo e inexcusable. Que este pastamen salga de los impuestos que hemos de sufragar, como coparticipes del tinglado…, nada que objetar. Ser contribuyentes solidarios en estos momentos, cuando hay que paliar carencias en quienes sufren el amargo trance del paro, se me antoja un deber que no debería admitir discusión alguna, si no fuera por los irritantes deslices de quien, una y otra vez, nos come la mollera tomándonos el pelo.
El principio solidario que airea el ejecutivo para inyectar partidas económicas que disminuyan el espeluznante problema del desempleo, nos hace recobrar algunos matices que rechinan en nuestras cansadas y cortas entendederas.
Y es que, escarbando en la memoria más reciente de nuestras vidas, nos encontramos con aquel ZP que pregonaba, con resonante palabrería, aquella desaceleración económica, que ya nos sonaba a cachondeo o a humareda disipadora de los escollos electoralistas de la última campaña. La palabra crisis fue borrada del diccionario socialista español de un plumazo. Baste recordar cómo se examinaban los discursos de ZP, esperando un gazapo o una rendición lingüística ante la evidencia de que todos, menos él y sus colegas, sentíamos la puñetera realidad como un pellizco a pie de calle. Para qué recordar las ceremoniosas comparecencias de ZP vendiéndonos todo tipo de milongas, mientras la ministrería sacaba pecho, asegurando que, en los más prestigiosos foros internacionales, daba pura envidia la feliz situación económica que aquí vivíamos.
Pero de la noche a la mañana, el contexto actual nos puso la guinda en el pastel de la crisis, y con vaselina dialéctica se intentó colarnos el enésimo supositorio tranquilizador que nos hacía saber -fíjate tú- que nuestro sufrimiento brotaba de una hecatombe mundial repentina.
Aunque haya algo de esto en el fondo, Solbes abandona la barcaza del descalabro y la prensa, incluida la más cercana al calor familiar socialista, denuncia ya sin paliativos la empecinada imprudencia de un ZP que se empeña en seguir golpeando obstinadamente sobre el yunque de la impotencia con la maza de los remiendos.
Y así llegamos a un plan “E” que, buscando por encima de todo menguar los escalofriantes datos del paro, ha propiciado la aparición de esa pimienta de la chapuza nacional que, por ser como somos, sazona el ambiente en cuanto nos percatamos que, sin control del gasto, nos podemos permitir el lujo de cualquier desliz.
Mientras la Comisión Europea nos sitúa en el furgón de cola del convoy de la recuperación, los altavoces del aparato propagandístico, con aires de solvencia anunciarán, lo doy por seguro, que estamos otra vez en vísperas de fiesta. Vamos… a dos pasos de vencer esta interminable pesadilla.
Publicado en el diario El Adelanto de Salamanca 17.09.09

FERIA DE FERIAS

2009-09-10T23:54:00.000+02:00

J. M. Ferreira Cunquero

Una vez que a la Mariseca le da el aire septembrino en lo alto del ágora salmantina, podría sobrarnos hasta el programa de fiestas. Y es que basta que se dé el pistoletazo de salida al festejo, para que el gentío se eche a la calle en busca de los últimos calores del verano, eso sí, bajo un espíritu festivo que aquí, para qué engañarnos, es poco exigente.
La chavalería es la que inspecciona con cierta saña la programación, sacándole punta al asunto o frotándose las manos si descubre que viene alguno de sus ruidosos grupos favoritos. Como siempre, nuestros mayores reciben una vez más su ración de entretenimiento, mientras que los niños en los artilugios de la Aldehuela volverán a gozar, esquilmando los menguados bolsillos de sus progenitores.
Es lo de siempre. El que puede se lo monta y el que no, a resistir el insoportable suplicio de ver cómo se quema una porción de la pasta de tanto impuesto en la fogata artificial que preside entre aplausos cualquier fiesta.
Lo importante es que, como estamos de jarana, las calles se ponen a tope, cuando la sintomatología de la crisis bestial, que nos acongoja más de lo que finge la apariencia, simula desaparecer mientras la gente se lo monta en las casetas como si allí se regalase el vino.
Son los contrapuntos de una situación social, que sigue sin tener explicación, por mucho seudo entendido que regale su opinión en la superabundante moda de las tertulias.
De todos modos no está mal que llenemos el buche cuando estamos en vísperas de saber si, al caer la hoja, habrá afilado la puñetera gripe la guadaña. Y es que entretanto la pandemia enfatiza el ritual televisivo del acojono, crece la opinión de que tan aireada enfermedad huele a pánico, metódicamente diseñado para que engorde la tripa algún negocio farmacéutico. Coinciden demasiados tópicos como para sospechar que se puede haber bosquejado, (como ocurrió otras veces) a costa de la salud, una maniobra para vender las súper pócimas magistrales que aguardan su momento en el paciente hogar de las reboticas. Pero por otro lado es lógico que, ante tantos doctos adivinos del chollo publicista, se guarde el corral por si apareciese la zorra de manera repentina. Por esto, hace bien la ministra del consenso milagroso, en limpiarle la pelusa al tinglado hospitalario, no nos vaya a coger la bicha sin haber hecho los deberes.
Lo positivo de esta movida para mí es la incitación que nos induce a lavarnos como es menester las manos, para que no se nos adhiera con facilidad el virus. Pero, ya metidos en campaña, es un desliz no aprovechar el tirón de la cagalera hipocondríaca para aconsejar la conveniencia de meter en agua otras zonas corporales, que dan el cante en quienes, por tener atrofiadas las napias o llevarse mal con la ducha, nos ahogan cuando comparten con nosotros cualquier espacio sin ventilar.
De todos modos, más importante que las ferias o la gripe, es que mañana por fin esta ciudad, al abrir su Corte Inglés, se iguala con las que sacan pecho en estas lindezas tan estimadas del consumismo que tanto nos excita.
Lo que no entiendo es cómo no se ha metido, aprovechando el empuje que tiene esta trascendental cuestión, en el programa de fiestas. El valor de este acontecimiento es tan relevante, que ni la última iluminación de los monumentos salmantinos despertó en su día esta pasión, que cada noche reúne a un montón de gente, para observar iluminado el espectacular edificio. No es broma cuando algunos aseguran que estos grandes almacenes van a cambiarnos la vida. Hasta mi galeno, hace unos meses, me aseguró que mi problemilla de salud sólo puede encontrar remedio en la oferta exótico alimentaria de estos grandes almacenes.
De momento, lo que nos ha modificado a quienes moramos en sus cercanías es el laberíntico callejeo, que vuelve a examinarnos en paciencia mientras, con cara de gilipollas, investigamos dónde puede haber un puto aparcamiento.
Publicado en el diario El Adelanto de Salamanca. 10.09.09

Contrapuntos del verano

2009-09-03T23:34:00.000+02:00

J. M. Ferreira Cunquero

Llegan desperdigados. Sin apenas fuelle para cruzar la línea que marca la coronación del Tourmalet. Si no fuera por los ánimos que les infunden los dirigentes del equipo, en las últimas rampas, más de uno se habría rajado.
Tan osados jovenzuelos pertenecen a un equipo holandés, que ha venido a entrenarse, con la ilusión de introducir en su historial la proeza de haber escalado estos legendarios desniveles, donde se dieron las grandes gestas del Tour de Francia.
A lo lejos el Aspin asoma entre nubes diseñando un cuadro que sólo puede colgarse en la inmensidad de este museo, que al atardecer es otro ejemplo de lo que natura provee.
Me he acordado mucho en estos días de mi tocayo José Javier Ferreira Fuentes. Un montañero salmantino, que lleva en las alforjas unas cuantas proezas por los cincomiles. La envidia me recome cuando lo imagino en la soledad montañera como un dios de estos espacios que nutren, como ningún otro, ese sentido de libertad, donde ni los susurros del aire interfieren las perspectivas silenciosas de la plenitud más exacta.
Pero los días, -qué digo- las horas vacacionales como neblina se evaporan en el menguado sueño, que nos desvanece, sin darnos cuenta, la frágil memoria mientras nos introducimos en la realidad, donde lo que nos rodea vuelve a darnos el estricto y certero puntapié, que nos ubica repentinamente en este inaguantable galimatías mundano.

Y es que el veranito de marras ha vuelto a derretir las seseras de los incongruentes y de toda la rapiña que, escudada con suma vileza en el anonimato, le pega fuego a lo poco que nos va quedando en el monte. Estos monstruos deleznables y oscuros, por muy enfermos que estén son, además de pirómanos, vulgares asesinos que, por darse una alegría de descerebrados sin conciencia, se han llevado por delante, como así ha ocurrido, varias vidas humanas. Meter a esta calaña en justificaciones pastoriles, o calificarlos como defensores de una lucha contra nefastos diseños institucionales de la arboleda o la fauna, cuando menos es un ataque a la razón insufrible.
Este desastre, que venimos padeciendo desde tiempos remotos, vuelve a encender viejos reclamos que preconizan el endurecimiento de la ley, como si ésta tuviese la capacidad, por sí misma, de cortar en la raíz lo que crece como forraje de una carencia educativa, que insufla la falta de respeto hacia todo lo que tiene que ver con la naturaleza o el ser humano.
Por mucha ley que reivindiquemos, poco puede hacerse contra estas alimañas, que crecen en el cobarde anonimato como una espeluznante amenaza para todos.

Pero a parte de esta incendiaria calamidad que nos rodea, otros fuegos estivales han puesto a hervir nuestra paciencia, probando el que parece ser nuestro inagotable aguante.
El guirigay político, zafio, incongruente y calamitoso, por empecinado y absurdo, ha vuelto a reclamar cacho en esta empanada nacional que nos revuelve las tripas como ningún otro alimento.
La corrupción que desvía nuestra pasta a bolsillos indecentes, provocando compraventas de voluntades a la carta, debería despertar los ánimos ejemplarizantes que desemboquen en la caza de estos mafiosos que se mofan de la presunción de inocencia. Pero lo que se hace es tejer cortinas vaporosas del despiste, para dejar tan mareado el mochuelo, que al final nos quedamos con la sensación de que aquí sólo se persiguen gamusinos con el único fin de tomarnos el pelo.
Los recursos, contrarrecursos y todo el amparo judicial del sistema ralentizan los procesos, de tal forma que los años nos anestesian la opinión, enredándonos en una maraña propagandística empalagosa.
Nos han estrenado tantos cortometrajes veraniegos en estos meses, que el patio de butacas nacional, como no puede ser de otra forma, huele a indiferencia.
Al final lo logran. Poco a poco, por nuestra propia cordura vamos introduciéndonos en las huestes pasotas, que nos disuelven el ánimo hasta no recordar cómo se grita. Lo importante es eso, controlar el chiringuito y que las voces no suban el tono por si acaso.

Publicado en el diario El Adelanto de Salamanca el día 3 de septiembre de 2009

LUMBRES VERANIEGAS

2009-06-26T23:33:00.000+02:00

J. M. Ferreira Cunquero

A estas alturas, no hace falta que nos cuenten la batallita de que los impuestos son indispensables para mantener los servicios básicos y precisos para que la ciudad funcione con ciertas garantías. Esto es de Perogrullo. Y si alguien no se entera de este apunte, que nos exige mantener la cosa pública, la maquinaria recaudatoria que para tal fin está bien engrasada ya se encargará en forma de recargo de ponerle al corriente.
El problema surge cuando se hace palpable esa sensación de que nuestro dinero no se gestiona, en algunas ocasiones, con la seriedad que se merece nuestra participación en el cotarro. Y no me refiero a que se acometan, bajo el énfasis del desmadre prepotente, obras innecesarias, o que se dilapide nuestro erario con cierta ligereza, que también hay algo de eso. No. Lo que más incomoda es el gasto surgido de decisiones políticas poco pensadas, que nos meten en la imparable obligación de tirar del raquítico fondo que enmienda la algarabía y el alegrón, parcheando, más que necesidades, arrebatos incontenibles en quienes se permiten ciertos lujos a nuestra costa. Son tantos los ejemplos de esta índole, que nos ha crecido la chepa hasta doblarnos la espalda de nuestra opinión, cuando caemos en la cuenta de que sólo servimos para algo, cuando se guarda en los baúles políticos el chaqueteo encorbatado que da el cante en temporada de urnas.
De todos modos, recordar que nos costó medio riñón resarcir deudas con olor a muralla antigua o fastas citas inolvidables, no es más que un inútil ejercicio de dar golpes inocuos sobre el yunque inhábil donde se dilata, hasta disolverse, nuestra paciencia.
Lo importante ahora es que el verano ya está aquí, arreando como es debido para contrariar a quienes afirman cada temporada que no hace tanto calor como antes. Es la misma historia que en el invierno resucita benditas épocas heladoras de otros años en que los abrigos de miseria, o los braseros de cisco no podían combatir como ahora las tiritonas.
A un servidor lo que sí le preocupa es que este fuego repentino nos amuele los brotes verdes del misterioso jardín que, por más que es escudriñado, nadie ha dado con, él ni por puñetera casualidad. Pero, que hay brotes verdes en algún lugar, esperando dar la gran cosecha del siglo, lo doy por hecho. La boñiga con envoltura oficial, desparramada sobre el terruño, no puede ser mejor nutriente para que nos eclosione la espiga apenas nos demos cuenta. Que luego el pan, nos valga o no para acompañar la morcilla, dependerá de otros factores extraños y ajenos a nuestra confianza. Y es que la leña internacional de los enmarañados bosques financieros, apenas nos distraigamos, puede jodernos la hogaza en este horno, atizado por las pueriles conjeturas de tanto panadero incongruente.
El verano, este verano, da la impresión (según los partes meteorológicos supuestamente infalibles) que nos va a meter en el palmito hartazgos de calenturas irremediables, que ni el aire acondicionado de nuestra prudencia va a poder mitigar. Contra los fuelles que resoplan sobre la fogata política poco podemos hacer, pues ni la sombra de los chamizos (auguran los expertos en gafarnos la ilusión) podrá cobijarnos del aire calenturiento que llegará de muchos frentes.
Por inmaduros, seguiremos sin entender que este gobierno no sube impuestos con intenciones recaudatorias. No. La elevación del precio de la gasolina, el gas, el recibo de la luz, el tabaco… entran dentro de esa asignatura apostólica, que por nuestro bien nos enseña a no malgastar, de forma tan alegre, la energía y a no machacarnos los pulmones con la inútil humareda.
Vayámonos de vacaciones tranquilos si nos queda algo en el morral, o disfrutemos de lo que, en Salamanca, para suerte nuestra, se regala apenas los sentidos son capaces de captar ese abandono de hermosura que no tiene precio.
Lo dicho, feliz verano para todos, sin excepción alguna, y salud para volver a reencontrarnos en este cajón de los ruidos, apenas Lorenzo empiece a menguar sus lumbres.
Publicado en el diario El Adelanto de Salamanca el jueves 25.06.09

SOLO UN RESPIRO

2009-06-18T20:39:00.001+02:00

J. M. Ferreira Cunquero

La reciente campaña electoral ha sido, más que pesada, insufrible. Todo un concierto desafinado con bandurrias destempladas, y voces propias de iletrados sin escrúpulos para meterse en disputas barriobajeras.
Como en un certamen de despropósitos, algunos políticos, desmadrados en la embriaguez de las mezquindades más insostenibles, han vuelto a las andadas, situándose sobre el podium donde los incongruentes logran sacar pecho. Y es que han sido tantos los atletas de la palabrería que han batido el record de las gilipolleces más ridículas, que incluso la baja participación de los ciudadanos en las elecciones puede ser juzgada como un logro plausible de la inercia democrática.
Pese a todo, hemos de seguir pensando que ejercer este derecho, que facilita el cambio de alineaciones en el juego demócrata, no debe menospreciarse por muy cabreados que estemos con estas indecencias políticas, que nos recomen cuando nos sentimos como títeres en manos de esta gente, que se sube a la tarima de la arrogancia para morder con prolijidad nuestra pobre cordura.
Ha sido, más que grotesco, espeluznante escuchar ese léxico marujil que ha intentado repartir la mierda a discreción en mítines que, en algunos casos, ni han sido capaces de reunir a los propios partidarios, por mucha banderita que se agitase haciendo bulto en el telediario correspondiente.
La crisis de aquí, la que nos aprieta con la corbata de la realidad el gaznate fue, más que los planteamientos programáticos europeos, el núcleo de todas las tracas. Una crisis que, en estas recientes elecciones, ha sido un auténtico chollo para rellenar la carencia de propuestas que despertasen el interés en los ciudadanos.
Cuanto mejor me cae Rajoy por sus maneras, más descubro su incapacidad para darle leña al contrincante socialista, desde su legítimo derecho como aspirante a ocupar el ansiado trono del poder. Y es que cuando se tiene el talego de las propuestas vacío, y los buracos de la inseguridad se prestan a que se fugue hasta el poco aire que nos queda, lo fácil es caer en la trampa de montar la barraca de las discordias, olvidando el pestilente olor de nuestro propio muladar.
Cuando se está inmerso en estas miserias que se apilan en el andamio, puede aparecer un ministro, experto en calentar como pocos campañas electorales aburridas, para motivar, con diligente entusiasmo, la apatía de los suyos. El señor Blanco, a sabiendas de que podría montarse el bollo, hace una referencia (impropia en quien está subido en la burra del poder) para meternos en el cuerpo la sensación de que Aznar tiene un batallón de gente guardándole la viña.
Después, emergen las pitonisas y los fascinadores de la cosa tonta, prediciéndonos un futuro enternecedor, en el que ZP y Hussein Obama se constituirán al unísono en semidioses interplanetarios, que nos repartirán la miel de la dicha, y la concordia entre todos los mortales. El problema se suscita cuando descubrimos que, por tener la bola de cristal rallada en la arena de la bobería, la pobre adivinadora se empeña en demostrarnos que en estos menesteres es pura calamidad, como su jefe. Y es que en dos días va Obama, en el Cairo, y suelta, entre su proclama cautivadora para el mundo musulmán, una lindeza histórico-cultural, al estilo cutre estadounidense, que nos mete un rejón hasta las muelas, cuando menciona Al Andalus. Pero, qué más da esto…, el amo del mundo es el amo y lo demás fuego de artificio.
Lo cierto es que, los presuntos cofrades de la corrupción que desfilan estos días por las callejuelas del PP no han mermado una victoria electoral que, por mucho que trate de ignorar el PSOE, es un ronroneo de atención que, a medio plazo, más que decisivo, puede ser interesante.
Nuestra adversidad es que, apenas acabamos de ir a las urnas, volvemos a meternos en campaña. Lo positivo de esto es que, ante la cita con las urnas, milagrosamente se adecentan las cifras económicas con esperanza a granel. Luego… -ya sabemos- la realidad es otra cosa.
Publicado en el diario El Adelanto de Salamanca el 18.06.09

LA CONCHA DESCONCHADA

2009-06-15T19:58:00.000+02:00

J. M. Ferreira Cunquero

Ya hemos escrito varias veces sobre la ratonería de dos patas, que vomita por doquier su repugnante asedio a la ciudad en forma de vandalismo. Más que roedores, son cucarachas, que pululan y medran en el anonimato con apariencia de plaga, aunque no sean más que tres o cuatro tullidos de mente. Pero su actividad destructora contra el mobiliario público, cuando entran en trance, los transforma en una seria amenaza para todos nosotros. Lo que le ocurre a la ciudad nos hiere a todos, primero en el bolsillo y luego en lo que nos toca como verdaderos dueños de la casa común de la que todos formamos parte sin excepción alguna.
Pero lo que estos esbirros de la insensatez, paridos con el defecto de algún cromosoma lisiado, solían destruir, hasta ahora, podía repararse, sin que el asunto fuese más allá de la anécdota cavernaria en la que se mueven estos pobres individuos, que no tuvieron la fortuna de que su conciencia evolucionase como es menester en quienes somos algo más que bestias sin razón.
Por supuesto que las corbatas rosadas (para mí adefesio monocolor de la enésima tontería) pueden haber sido incitante o sugerencia para la mutilación de una concha de la gran casa de las casas salmantinas. No quiere decir esto que, la idea chocante del corbateo y quienes la autorizaron, tengan responsabilidad alguna en la fechoría, faltaría más. Pero lo que sí es cierto es que estas cosas llaman, por desgracia, la atención de esta carcoma ciudadana que, aunque no la veamos, ahí está, como estuvo en su día dejando su firma en la inolvidable vacada que pastó por estas calles en el 2002.
Cargarse ese pedazo de joya sin precio, es más, mucho más que un atentando contra un monumento o edificio histórico. En una ciudad patrimonio de la humanidad como la nuestra, este hecho se convierte en un sabotaje a la herencia del hombre que nos suceda en cualquier época o lugar de mundo.
La denuncia contra quienes hayan cometido esta tropelía, debe ser la denuncia de cada uno de nosotros, y no debemos descansar en dar ánimos a quienes tienen la obligación y la experiencia para dar con este tipo de maleantes sumamente peligrosos para un entorno como el nuestro. Ahora toca esperar que podamos conocer su miserable careta para apedrearla figuradamente, de forma pública, por lo menos con nuestra indignación.
No podemos arriesgarnos a que este suceso pueda convertirse, de ninguna manera, en un aliciente que pueda alimentar nuevas diversiones, que prosperen como reto o hazaña en quienes son capaces de asesinar las piedras que, en esta ciudad, tienen pálpito y grito de tiempos inmemoriales. En esto no se puede conceder ni medio milímetro al despiste o la negligencia. Sólo pensar en que están sueltos por Salamanca, mezclados con nosotros, estos reptiles resoplando, seguramente con alegría malsana, su regodeo por haber logrado darnos donde nos duele la ciudad en lo más profundo, es para sufrir un colocón de impotencia inadmisible.
Ya vimos cómo unas sabandijas, con nocturnidad, machacaron con mazas, creo que dos o tres veces, aquella buena idea que permitía ver, a través de un cristal, una parte de la estructura del Puente Romano. La ciudad ante aquella acción destructora se rindió, y con ello descubrimos con claridad la sensación amarga de que a veces la locura de unos delincuentes, arropados en las sombras y en el miserable anonimato de la más vil cobardía, hizo claudicar una decisión que -no olvidemos- fuese acertada o no, surgía del espíritu de un estado de derecho, donde en nombre de las mayorías pueden decidirse estas cosas.
Es difícil creer, como algunos afirman, que por arte de magia la susodicha concha se desplomase sin dejar rastro, incluso si fue un suceso casual cuando se intentaba el guinde de alguna corbata, lo cierto es que se ha producido un daño irreparable, que precisa la respuesta de la ley contundentemente. Nuestras piedras se merecen eso y mucho más...
Publicado en el diario El Adelanto de Salamanca 11.06.09

CORBATAS ROSAS

2009-06-04T19:26:00.002+02:00

J. M. Ferreira Cunquero

Bendita ciudad esta que, a parte de sus oros viejos, a veces nos hace pasar el rato con las ocurrentes extravagancias de quienes tienen la fortuna de ejercer el poder sobre ella. Debe ser todo un lujo poder decidir (no es coña) si se encorbata o no la casa de las casas salmantinas. Claro que para estas cosas están los señores asesores de los que asesoran, vamos, el no va más del intelecto incorpóreo ciudadano, que decide -ahí está la gracia- por todos los incultos que no podemos dar más de sí.
Oye, que no es lo mismo una cagada (con perdón) en la era, fruto de un apretón campero impertinente, que la que a base de interferencias filosóficas es digna obra de arte posando en un museo.
Sí señor, aunque no logremos entenderlo, lo que mola es el ultra modernismo que permite al osado personal montarse su barraca. Y hacen bien, estos artistas que alimentan emociones en la gente hipersensible, que entiende y disfruta con estas manifestaciones que se nos escapan a los pobres ignorantes de este tiempo.
Y es que, esto de decidir por los demás teniendo mando en plaza para administrar las propias contradicciones al gusto, fardar de coche con chofer y sobre todo percibir la soldada por un curre que es perseguido por tantos aspirantes en la sombra, debe ser la leche pringando el bollo.
Fíjate que en su día escribimos contra el adoquinado de la calle San Pablo, no por lo que valiese la obra, que lo valió, sino porque de sobra sabíamos que, mientras los coches tengan derecho a montárselo en las calles, los trompicones sobre las trampas graníticas, a parte de desarmarte el cacharro, si llevas la tripa llena, te pueden preparar un revoltijo. La respuesta que lanzaban contra estas críticas los grandes amos de la calle, era que la anterior alcaldía, sí, la de Jesús Málaga, nos había puesto baldosas de merengue, que con dos pisadas daban en seguida el cante. Y es bueno recordar ahora y luego y cuando nos haga falta que, aquel corregidor, con sus fallos, que los tuvo, por haberse graduado la vista en las barriadas y por un acento innatamente peculiar de progresismo, hizo posible que podamos ir tranquilamente por las calles peatonales desde la Puerta de Zamora hasta el otro lado del río. Peatonizó las calles, fijando su atención en la zona donde Salamanca eleva sus tesoros, con errores, sí, pero abriendo al futuro puertas con derechos ciudadanos para el goce de la calle a tope.
Pues bien, las baldosas se rompían, es verdad, como hojaldre revenido y por ello la solución fue el adoquín como respuesta coherente en quienes -ya digo- por medio del poder pueden hacer con nuestra capa lo que gusten.
El problema comenzó cuando la cacharrería hundió el firme, que más que de cemento fue puro chocolate baratija. Y se volvió a la obra, al dale que te pego con la maquinaria, que en esta ciudad se entrena tanto que seguramente sea una de las mejores del mundo mundial en sus molestos cometidos.
Y claro, cuando las cosas se hacen mal desde un principio, acabamos en la parchería indecente en una de las calles más carismáticas donde, apenas pasamos de cinco por hora, nos entra el baile de san Vito.
El caso es que al final volvemos al asfalto, sin darle importancia a estos deslices del derroche. Qué más da, todo sale de un cajón que, por no ser propio, cuesta a penas nada darle mil vueltas a la llave.
Mientras tanto sigo preguntándome quién pagó las pinturas desechadas para señalizar aquel embrollo de un único sentido en la Gran Vía, o cuándo se repondrá el paso de cebra de la calle Azafranal-Cristo de los Milagros, donde estaba anteriormente. Quizás esto no ocurra hasta que las conchas aprendan a hacerse ellas mismas el nudo de sus rosados corbatines. De todos modos, la gente pasa de esas rayas, que te invitan a cruzar por donde siempre.
Publicado en el diario El Adelanto de Salamanca jueves 4.06.09

2009-06-04T19:26:00.001+02:00

ESTOS TRENES NUESTROS II

2009-05-17T20:36:00.000+02:00

J. M. Ferreira Cunquero

No fue lo que escribí sobre el carruaje antigualla de Barcelona, ni la posible supresión de algún otro tren de largo recorrido, lo que ha suscitado en el círculo de mis próximos la monserga doctrinal que da la vara.
Lo de menos es que esta tierra amamante el pasotismo por costumbre, promoviendo algunos caraduras que, más que servirnos desde la política, arriban a ésta para servirse de ella con un morro kilométrico que acomoda todo tipo de liviandades.
Lo peor ha sido, quizás, nutrir la desmemoria de unos cuantos izquierdistas de salón, que, para defender, después de tanto tiempo, la supresión de aquel entrañable ferrocarril de la Ruta de la Plata, me endiñan un curso acelerado sobre la rentabilidad económica y su repercusión en el atraso de los pueblos. ¡Chupa del frasco muchacho, que con lo que dices das asco!
Algún otro amigo, con una sinceridad que le honra, me ha espetado, medio en broma, medio en serio, que este terruño tiene el néctar que se merece la intención de su voto derechista. Es decir, que el atraso de esta zona del oeste español, por merecérnoslo, nunca va a disfrutar de los servicios de los que tanto se pavonean los ministros y todos los palmeros del ramo, cuando inauguran con grandilocuencia un centímetro de trecho ferroviario, mientras fardan en el escaparate hogareño de cualquier telediario.
El caso es que estoy escribiendo estas letras en el tren de Bilbao que, por no ir ni mucho menos vacío, a simple vista, no debería presagiar, por pura lógica, que amamante, desde el síndrome seudo económico, su próxima desaparición.
Desde siempre utilizo, cuando es posible, este medio de transporte, que no tendría competencia alguna si se dignificase, como nos merecemos, su eficacia. Si apenas se electrificaran las líneas, no es difícil suponer, comprobando el negocio de los autobuses de Zamora o Madrid, se incrementaría considerablemente el número de pasajeros. Como algún incompetente correveidile, que moja sus prebendas en el momio, insinúa que uno puede, por ocultos intereses, ser un inesperado defensor del tren que deberíamos disfrutar por estos pagos, me apetece sobremanera dejar constancia de mi pasión por todo lo que representa el ferrocarril desde siempre.
Bastaría referir que un ilustre jubilado de RENFE, Aníbal Salcedo Ruiz, me hace llegar todas las revistas de “Vía Libre” que leo con sumo interés desde hace muchos años. En este mismo tren, no hace mucho, este experto licenciado en obras me hizo gozar con su vasta sabiduría ferroviaria.
En una vía muerta, junto a los libros de poesía de mi biblioteca, reposa una locomotora de vapor de la que soy orgulloso propietario. Ahí está, a la espera de que otro buen amigo José Vicente López la ponga un día sobre los raíles de esas geniales maquetas que él, junto a otros maravillosos locos, desde la Asociación de amigos del Ferrocarril diseñan con empeño ferroviario en la estación de Tejares.
Puedo reseñar, sin dar datos por razones obvias, que otros amigos de RENFE me sorprendieron con uno de los mayores placeres que he vivido, cuando me brindaron ir en la cabecera de un tren cerca de un experto maquinista. Con los ojos encendidos por mi interés, me describió emotivas andanzas cuando, tiznado de carbón, tuvo la responsabilidad de conducir aquellas locomotoras que todavía despiertan, con sus resoplidos de vapor inolvidables, escenas que asoman mostrando con ternura el dulce sopor de la infancia.
Por estas cosas y otras que por falta de espacio es imposible narrar, el tren se me antoja como algo más que un medio de transporte. El tren es una porción de experiencias, que nos incumbe cuando, desde siempre, ha recorrido a nuestro lado sobre los raíles de las más afectuosas e inolvidables vivencias.
Mi fuerte abrazo para quienes luchan hoy contra la desaparición de este tren, que ahora mismo besa el contraste verdoso sobre la llanura, cuando al fondo firma sobre el paisaje una parte de lo que hemos sido, el Castillo de la Mota.
Publicado en el diario El Adelanto de Salamanca el jueves 14.05.09

Estos trenes nuestros

2009-05-08T21:46:00.000+02:00

J. M. Ferreira Cunquero

Cada vez tengo más claro que esta tierra es un oasis para que esos políticos bocazas “jinquen” el arado de sus bufas, mientras sus promesas se disipan como aire sobre la faz de nuestra exigua memoria. Y es que nos acomodamos, quizás en demasía, sobre el pretil de un horizonte donde los listos, desde siempre, nos dan por todas partes.
Hasta el tren, aquí más que diligencia sospechosa, es puro amasijo de chatarra en ruina que, sobre ruedas, expande el enésimo ridículo de la excelsa ciudad cultural por esos mundos de Dios.
No puedo explicarme cómo en Barcelona no se han explotado las visitas guiadas, para mostrar a los curiosos los trenes de la época de mi entrañable bisabuela. Sigo sin creerme que allí no esperen cada noche la llegada de este anticuado engendro, que es un grito de las desigualdades que, en este país, crecen por costumbre desde siempre en la misma zona.
He viajado muchas veces en ese mostrenco asqueroso, con apodo TALGO, que surca como un viejo con ciática la piel de toro, para dejar constancia de la desfachatez de quienes aseguran defender nuestros intereses. Un día mi “asentajo” mugriento se espatarró, de tal forma que hubo de intervenir un operario de la susodicha antigualla, y con un trozo de alambre -oye tú- arregló aquel desaguisado mientras, de puro choteo, algunos usuarios aplaudían.
Por aquel episodio y por otros que no vienen a cuento, doy por seguro que, ese artilugio renqueante, sigue alargando su pobre vida gracias a los ferroviarios que, con minuciosas manualidades, lo recomponen cada día.
Lo curioso es que encima tenemos que rezar a “san borombón de las bellotas” para que nos dejen como estamos, pues la alarma nos ha encendido de nuevo el candil de nuestra adversidad, cuando quieren escamotearnos la “burranca trenería” que por estos desamparados pagos aún nos queda.
Es decir que, el Plan Especial para el Oeste de Castilla y León, fue sólo cacareo electoral de un PSOE, que históricamente dejó en olvido esta provincia, con un desprecio total a nuestro derecho al disfrute de un tren que, en otras partes, acorde con estos tiempos, hace mucho que recorre, con prestigio, sus impecables vías. Y es que, esto de la memoria histórica, viene a “güevo” para recordar, no sólo a los muertos olvidados en las zanjas (que por ser cosa de justicia es bueno resonarlo), sino lo que pasó hace cuatro días cuando, bajo el mandato de Felipe González, se suprimieron las líneas con Astorga, Palazuelo y aquella otra ruta inigualable hacia Barca de Alba.
Eso sí, no hace mucho nos revendieron con soltura unas “chucherías” en forma de promesas, a la hora de defender nuestros intereses en los feudos “moncloínos” para restablecer la Ruta de la Plata. Más nos joderá la memoria si recordamos el “vacileo” folclórico de los trenes de alta velocidad y su rimbombante cachondeo cuando toca hablar de su aproximación a Salamanca.
En vez de electrificar de una puñetera vez unos cuantos kilómetros, para que se cumpla medio miligramo de promesa, lo fácil es suprimir trenes y meternos en un programa de reciclaje elemental, mientras en los andenes de Medina del Campo nos aleccionan en lo único que somos campeones imbatibles a la hora de abolir nuestro cabreo con paciencia.
Eso sí, tampoco tenemos que aposentar en el olvido que, después de Felipe González, tuvimos ocho añadas con un PP reacio a poner las cosas en su sitio, respecto a este tema tan manipulado que nos ocupa. Unos y otros, una vez más, nos demuestran el paupérrimo interés que avivan estos surcos, que padecen el abandono y la huida de nuestro tesoro juvenil cuando toca buscar, en otros horizontes, las imprescindibles habichuelas.
Aquellos antros, con maletas de cartón en que, a media luz, nos distribuían por clases, como borregos, en la España silenciosa, salvando las distancias, a poca imaginación que le echemos, podemos recobrarlos en los trenes que apuntalan, como ejemplo discordante, estas insoportables diferencias.
Publicado en el diario El Adelanto 07.05.09

La misma manteca

2009-05-03T23:46:00.000+02:00

J. M. Ferreira Cunquero

La dictadura no pudo terminar con los comunistas del exilio, ni con todos los que se fueron añadiendo a aquel grupo que consiguió ser fiel a la lucha contra el sistema franquista. Pero, cuando la Transición mamaba en las primigenias ubres de la esperanza, muchos militantes significativos del PC se entregaron a la planificación de su propio futuro. Algunos de ellos, por súbita evolución natural, acomodaron su ideología sobre el moderado colchón de la izquierda más blanda y reconfortante. Otros buscaron su calma en los frondosos jardines del partido socialista, donde el embriagador perfume de los capullos frescos limó cualquier contradicción ética que pudiera paralizar el desbocado deseo de subirse en la burra de la política con garantías de futuro. Así el PSOE se hizo con buenos remeros para su espectacular recorrido hacia la Moncloa, mientras el PC comenzaba a dar grandes signos de naufragio. El análisis del desastre comunista tiene otros trasfondos de más calado, ya lo sabemos, pero esta deserción justificada del montaje evolutivo personal hizo seguramente mucho daño.
Sin irnos a los cerros de las serranías lejanas para buscar la floresta, podemos encontrar, a poco que recordemos, un buen ramillete de este tipo de buganvillas, cambiantes de color en las jardineras políticas de nuestro entorno más cercano.
De todos modos, el contexto internacional estaba machacando, con la apisonadora realista, al comunismo, y de poco servía ya el papel importante que mantuvo durante muchos años el PC español por su coherente lucha en la clandestinidad.
Uno de mis maestros más admirados me causó, por aquel entonces, un profundo desgarrón en el desasosiego utópico de mis afanes. Ya me había mosqueado verlo en la fiesta de aquella ciudad, donde compartíamos peripecias, detrás de una virgen con expresión inmutable de ingenuo caradura. Pero me convenció, más que el recuerdo de sus años de prisión junto a Miguel Hernández, su novedosa arenga política: Los ateos convencidos debemos aprender a respetar las expresiones culturales del pueblo. Esto son votos en las urnas y aquí todo sirve.
En las siguientes elecciones locales allí estaba, apabullado, con rostro de miserable, luciendo una pegatina de otro partido en su chaqueta. Cómo nos alegramos, al comprobar meses después que sus valedores aplicaron el dicho popular que tanto reconforta, cuando comprobamos que algunos traidores no logran alcanzar, por venganza o vergüenza, los compromisos que sirvieron para poner el pobre saldo de su interesada dignidad en venta.
Muchos trásfugas vistieron el plural plumaje para camuflar su ética de perra gorda, certificando que todo vale cuando, con soltura, como desvergonzados parásitos de la política interesada, consiguen sus deseados jornales o prebendas. Es uno de los costes que nuestra democracia ha afianzado, bajo la falsa premisa de que el precio de la libertad exige el coste de estas licencias.
Que el ex presidente de la Junta de Andalucía olvide, de repente, sus compromisos de entrega total a la causa de aquella tierra por un ministerio, siendo chocante, entra dentro de una situación comprensible, que se suscita dentro de los intereses de su propio partido.
Lo de Rosa Aguilar, sin embargo, despierta la decepción y la repugnancia en las filas de IU, por mucho que Cayo Lara le eche tranquilidad, con cierta inteligencia, a este asunto, que causa otro fuerte traumatismo en la castigadísima zona lumbar de IU. Nada se le puede reprochar al PSOE por fichar a una mujer con carisma, y seguramente con capacidad para llevar a cabo cualquier empresa. Pero quienes no militamos en ninguna organización política, afianzamos la impresión, con este nuevo episodio del oportunismo político, de que aquí todo vale para algunos, cuando la oferta les pone a huevo cualquier chollo.
Otra cosa es que la señora Aguilar hubiese dejado el bastón de alcaldesa por su disconformidad con IU y, después de haber regresado a la vida común de los mortales, hubiese sido fichada por los socialistas. Claro, eso habría sido otra cosa. Pero es lo que es, otra porción de la misma manteca. Qué asco.
Publicado en el diario El Adelanto de Salamanca, el jueves 30.04.09

HOY ES FIESTA

2009-04-26T10:24:00.001+02:00

J. M. Ferreira Cunquero

Hoy es fiesta. Una fiesta extraña que sirve para el descanso, como cualquier otra, lejos de la intencionalidad política, que busca encajarla con calzador en los intereses de los pobladores de esta tierra.Nada tiene que ver este festejo con el de otras comunidades autónomas que instauraron, como algo inherente a su idiosincrasia, un día insigne para celebrar su reencuentro con la historia, que remarca sus reivindicaciones o conquistas. La primera vez que vi el pendón castellano fue hace mil veranos, en la fiesta de La Alberca. Como la cosa nos encandiló a los mozalbetes metidos en rumbas contestatarias, se nos ocurrió hacer lo propio en la festividad de nuestra barriada. Obviamos, como auténticos ignorantes, la pertenencia de los dirigentes de aquella vetusta Asociación de Padres de Familia al viejo régimen, que acababa de cascar el peine oficialmente, aunque los entramados franquistas, bajo cuerda, en aquel tiempo, albergaban, en sus deseos más inconfesables, la posibilidad del milagro tipo sainete, estilo tejerada. Fuimos amenazados con ser perseguidos como reptiles, si la "tela morada" aparecía durante la fiesta, pues la bandera española -según ellos- no podía compartir cacho con los escandalosos trapos de la recién estrenada deshonra. Como propina, recibimos, a pie de calle, una lección magistral sobre las maravillosas batallitas que hicieron posible, durante más de cuarenta años, la gloriosa paz de los vencedores. Como insistimos en nuestros propósitos, al final nos mostraron un documento con sello oficial azulado, que nos permitía hacer el gilipollas por la verbena con un pendón color carmesí, siempre que no le diésemos ningún arrimón a la bandera de España. El caso es que, un mozuelo que hoy es policía nacional, le echó un par de chirimoyas al asunto y, delante de la muchedumbre, colocó el pendón en el mismísimo mástil de la bandera de España. Aquella tela ondeó, besándose con la rojigualda, lo que tardaron en hacerse con una escalera nuestros inquisidores, pues a los polis, que guardaban el buen comportamiento del personal en la verbena, les había dado por crecer tanto a lo ancho que no estaban para escalar fortificaciones de ningún tipo. Uno venía de ver cómo "La senyera" era algo inseparable de cualquier movida en Cataluña, y cómo aquella bandera aunaba a la gran mayoría, bajo un significado de identidad casi absoluto. Por esto, seguramente aquel episodio septembrino, en Salamanca, no fue más que puro frenesí para el cachondeo adolescente. Tal día como hoy, comprobé hace años en Villalar que estábamos a años luz de reconocernos bajo un emblema, o hacer de un día señalado algo propio, que mueva el ánimo de esta tierra adormecida bajo los perales de una historia, que endulza recuerdos de un glorioso pasado que no sirve, por ejemplo, entre otras cosas, para erradicar la emigración de nuestra juventud hacia otros lugares patrios. Los discursos estridentes de la izquierda plural y marchosa se cruzaban, como mensajería revolucionaria de ensueño, en aquellos inolvidables años 70. Buenas intenciones, que no lograron derribar este conformismo que nos identifica como un pueblo empeñado en militar en la multitudinaria anuencia del silencio obediente. Mi chica vivió junto a mí, aquella mañana, su primera aventura marchosa sobre el campo de Villalar. Todo empezó -quiero recordar- cuando se colocó una bandera republicana en el Ayuntamiento. Después, las desproporcionadas fuerzas policiales dieron la nota, como solían hacerlo en aquellos años, cuando se empleaban a fondo, dando recitales públicos de su destreza en deshacer, a base de buenas raciones de goma, cualquier tipo de reunión o cachodeo. … Claro que estos son otros tiempos. Ahora, sobre la campa de Villalar, hay olor a buen chorizo, cerveza, sonidos de dulzaina, festejo popular y mucha algarabía. Los aburridos y apestosos protocolos políticos, que allí se dan cita, pueden soportarse con un chispazo de juerga si estás en buena compaña. De todos modos, hoy prefiero meterme en el cine o en la montonera bestial de mis asuntos pendientes, y cada uno que se lo monte como le venga en gana. Faltaría más.

Publicado en el diario El Adelanto de Salamanca 23.04.09

El Tenorio de la U. E. USAL

2009-04-16T19:36:00.001+02:00

J. M. Ferreira Cunquero

La Universidad de la Experiencia se me antoja como un portentoso renacimiento de la vida, que vuelve a florecer con ansias de alcanzar el fruto del conocimiento que no entiende de edades. La Universidad abre sus puertas a quienes, en su mayoría, no tuvieron ocasión de regocijarse con ese privilegio que, por medio del saber, otorga una de las aspiraciones más importantes del hombre.
A estos juveniles estudiantes del entusiasmo, que irradian la hermosa sonrisa de su bagaje de experiencias, se les nota una placidez, que surge del sabio cometido de intercambiar los aprendizajes asimilados en la maravillosa facultad de la vida.
De ese ímpetu, descubridor de las emociones que emergen del arte en sus más diversos matices, se formó, en la Universidad de la Experiencia, USAL, el grupo de teatro En verso que dirige con innegable solvencia Pablo Málaga González.
Para iniciar su andadura, el pasado año, con cierta audacia, pusieron en escena una obra peliaguda de interpretar como La venganza de don Mendo. Con ella recorrieron diversos escenarios de la provincia, disfrutando y compartiendo la amistad que, como valor añadido, surge del espíritu que sólo puede hallarse en el abrazo embaucador del teatro. Hace unos días presentaban, con un llenazo absoluto, en el teatro de Caja Duero, Don Juan Tenorio. La genial obra de Zorrilla acentúa, como todos sabemos, las dificultades de su escenificación, al estar escrita en verso, pero, cuando hay ilusión y constancia, el teatro posibilita, en sí mismo, cualquier aventura por muy sorprende que nos resulte.
Una de mis actrices predilectas, desde hace años, es Paquita Lahoz Omedes. Una mujer que, ya desde su tierna infancia, tuvo que interpretar su propio drama sobre el apesadumbrado escenario de la vida. Fue una infeliz muchacha de la posguerra, que por esos caminos de Dios, con la mochila del desamparo a tope, pudo lograr reunirse en compañía de su madre, después de mil peripecias, con su progenitor, en Francia. Paquita sigue siendo la niña de mis antojos cuando, en la sinceridad de su sonrisa, me deja claro que su lucha mereció la pena, y que ahora todo aquel aprendizaje teatral sobre los escenarios franceses, perteneciendo a diversos grupos, se derrama como una pasión que le ayuda a besar con ritmos de verdad la grandeza de su juvenil esperanza. Y ahí está representando, como pocas actrices lo han logrado, el papel de Brígida. Su brillo en los ojos le desnuda en vendaval la emoción más hermosa, cuando se bate en duelo teatral con su cónyuge. Los dos llenan el escenario con la ilusión inconmensurable de quien ha nacido para darse por entero al teatro. Manuel Andrés Sánchez García, aún llegando más tarde al mundo de la escena que su Paquita del alma, atesora la tenacidad que le ha llevado, en otros grupos teatrales, a ir madurando de tal forma que, en ese papel grandioso y complicado, interpreta con suma dignidad al que, más que afortunado en conquistas y amores, es uno de los protagonistas más desdichados de la literatura universal. Andrés, con la fiebre del teatro surcándole las venas como un veneno irresistible, logró hacernos creer que realmente estuvimos por unos momentos ante el Tenorio, sin la peculiar envoltura de la fecha de difuntos que suele acompañar como propaganda añadida.
El toque emocional, para mis adentros, fue la vestimenta alistana de Jesús Barros que, interpretando el papel de Luis Mejía, sigue contagiándose de ese espíritu embaucador, que atrapa cuando se descubre el aplauso como aliento imprescindible para seguir tirando.
Esta atrayente versión del Tenorio comenzará ahora su andadura, auspiciada por la Diputación de Salamanca, por diversos escenarios de los pueblos salmantinos, aunque hemos de dar por seguro que, a medida que vayan propagándose los ecos de su atractivo montaje escenográfico, puede y debe abrirse camino más allá de las meras fronteras provinciales.
Mientras tanto los actores seguirán cursando la gratificante carrera del saber, con la experiencia que dan los años, para darse cuenta de que nunca es tarde para seguir aprendiendo.

Publicado en diario El Adelanto de Salamanca, el jueves 16.04.09

POETA ANTE LA CRUZ. O9

2009-04-12T11:59:00.002+02:00

Coexisten, como vivencias que se intuyen, letanías apagadas en el vientre catedralicio. Voces de pretéritos tiempos, que dejaron huellas de oraciones conmovidas, mezcladas con espíritu de permanencia inamovible, hasta recibir los ecos que han brotado, ahora, de una voz literaria selecta, como sublime conmemoración de la palabra.
Antonio Sánchez Zamarreño, como Poeta ante la Cruz, frente a la imagen del Cristo de la Agonía Redentora, con sus versos estremecedores, oró, junto a mucha gente, hace unos días, en la Catedral Nueva de Salamanca.
En su desnudez exacta como hombre, Sánchez Zamarreño nos situó junto a él en el Calvario, mediante la excelsa hermosura que ha esculpido, con el buril del ingenio, sobre la materia virgen, su poesía.
Cristo ha sido musa y voz, latigazo y sombra de un atosigante y permanente vínculo de insinuación, que ha despertado en el poeta el ansia de ser nuestro. Ser nuestro desde la autenticidad que surge cuando, abatido por el sufrimiento que lo ha despojado frente a la cruz, logra verter, en el cáliz de su bondad, La nuca del malhechor.
Con anterioridad, aparece el título de esta portentosa obra en el verso de un poema conmovedor, con el que inmortaliza, con afecto de trasparencias, el apasionante e indestructible amor hacia sus padres, en la obra poética colectiva A la vera de la Cruz. En otros momentos del poemario, surge esa misma nuca del malhechor rozando, con vida agónica, la madera ensangrentada.
Antonio nos da una lección magistral, con esta novedosa muestra de inspiración, logrando que nos ubiquemos, con ansias de ceremonia, en la métrica clásica, que él recupera y engrandece con un sabio proceder de poeta instruido. La musicalidad y el ritmo aúnan en sus manos la poética, que irradia con beldad indescriptible el feliz recuerdo de los grandes místicos de nuestra literatura.
Así, surgen del poeta unos sonetos, que dejarán su firma sobre la historia para que, en otro tiempo, pueda comprobarse que, en esta época que acoge con tanto regocijo la mediocridad, superviven los grandes maestros de la poesía de siempre. Sonetos, que el poeta ha nutrido con estrofas dignas de constar en la antología más preciada de la memoria, y supervivir en el abrazo popular que expande, sin medir tiempos, el canto que irrumpe con naturalidad de una fuente poética cultivada.
¿Cómo pueden morir estos maravillosos tercetos en los sótanos de la apatía mundana que todo lo extingue?: Cósmico reo de morir terrizo,/ greda, pizarra, páramo por pecho:/ páramo abierto a la ira del granizo./ Cristo más Cristo en el formón maltrecho:/ si no estuviera loco el que te hizo,/ hubiera enloquecido al verte hecho.
En otro soneto admirable se distingue, con hondura de verdad, la razón que define y defiende la poesía, cuando nuestro poeta es deslumbrado, en el adyacente lugar del tormento y, anhelando ser testigo, nos hace suponer que solamente ha logrado tallar esta joya literaria tras un halo de abandono total, al pie del madero, en el mismo calvario.
La nuca del malhechor atesora la vivencia personal y pasional con la que el poeta concluye, desplomado, con entrega humana, en tres décimas memorables, con las que se da por entero a Cristo, para rubricar, hincando sus rodillas, la reflexión de un hombre nacido para ser bueno.
Con profundidad insondable, el poeta acentúa su análisis existencial en el único poema sin rima, que titula Perdona a tu pueblo Señor. En él queda patente el sello de su agudeza más asombrosa, al componer con ironía y realismo la cruda exactitud que nos asedia, cuando un supuesto Eje Tecnológico con mando en plaza, entre otras cosas, le dice a Cristo: Se le prohíbe, mientras tanto amar/ y sus colaterales ejercicios:/ curar hemorroísas y leprosos,/resucitar a muertos,/ clonar (es importante) comestibles/ sean del tipo que sean/( por ejemplo, los panes y los peces),…
La voz cálida de Antonio Sánchez Zamarreño con eternidad desgrana su poesía ante el etéreo gentío, que expectante la hace suya, como sutil oración, que ha regresado a fortalecer las resonancias dormidas de la nueva catedral salmanticense.

J. M. Ferreira Cunquero

Publicado en el diario El Adelanto de Salamanca 9.04.09

SINDICATOS

2009-03-29T11:42:00.000+02:00

J M Ferreira Cunquero

El papel de los sindicatos en este momento histórico es tan necesario como difícil. Supervivir sindicalmente en estas aguas arremolinadas, que surcan los cauces socioeconómicos arrasando todo tipo de expectativas laborales, exige un ejercicio de inteligencia e imaginación urgente y precisa.
He conocido de cerca aquella etapa histórica que, en los prolegómenos de la Transición, alimentaba la consigna sindical predilecta de darle leña al mono, hasta que cantase en la jaula como un jilguero. Curiosamente, aquellas metas de la lucha sindical que veíamos con lentes graduadas casi siempre en la utopía, hoy son pura anécdota. A otras ni de lejos nos hemos acercado a su consecución ya que los intereses económicos y sociales fueron mediando como agentes disipadores de aquellas primitivas estrategias.
Logros como los de vacaciones, jornadas de trabajo, el ejercicio de huelga o la propia ley de libertad sindical, junto a otros se consiguieron gracias a las penalidades sufridas por muchos trabajadores y sindicalistas que se dejaron la piel en la lucha.
Ahora son otros tiempos. Tiempos en los que los sindicatos, desde el punto de vista de la negociación, se ven obligados a implicarse en el mantenimiento de los puestos de trabajo, más que en conquistar reivindicaciones, por otro lado casi imposibles ante el panorama caótico que tiene inmerso al mundo laboral en estos momentos: acabamos de asistir a un acuerdo de congelación salarial bajo la premisa de conseguir la fabricación de un nuevo automóvil que asegure de momento los puestos de trabajo.
Claro que esto no puede servir como referencia exclusiva en este fregado empresarial, donde está aflorando, sobre la charca revuelta de la oportunidad egoísta, la rastrera ocasión para echar el cierre en muchas empresas, que simplemente no recaudan en horas bajas lo que venía siendo como costumbre en tiempos boyantes, no tan lejanos.
Pese a las críticas que reciben en general las organizaciones sindicales y, siendo acertadas seguramente muchas de ellas, no se puede caer en el error de devaluar la importancia de su existencia, mientras sea preciso cambiar el esfuerzo por salario. Otra cosa es debatir qué tipo de sindicalismo es el más conveniente para servir e implicar a los trabajadores, o de qué forma los sindicatos actuales deben sufrir una adaptación real y transparente a los tiempos que, a velocidades vertiginosas, van sacándonos del estado del bienestar, para introducirnos en las todavía indescifrables asperezas de una globalización, donde los trabajadores, como el conjunto de la sociedad, van desperdigando por el camino derechos y garantías como si tal cosa.
No debemos olvidar, como ejemplo de lo que puede avecinarse, la reciente intentona que se dio en el Parlamento Europeo, cuando se pretendía alargar las jornadas laborales de forma arbitraria, en un claro regreso hacia la esclavitud más deprimente. Dependiendo de las políticas extrañas o del interés económico de este sistema capitalista agonizante, pueden ser atacados derechos como el de la pensión de jubilación. Cuando el vocerío europeo expande sus bulos, no está de sobra que nos pongamos en guardia, por si las moscas.
De esta crisis internacional ha de surgir una metamorfosis en el sistema financiero, que expandirá sus resonancias hacia el mundo del trabajo, desarrollando seguramente la tentativa de expoliar derechos, bajo el amparo de la falsa tesis argumental de que los trabajadores han de volver a salvar el invento.
Poco más puede hacerse que convocar en las calles movidas, que expresen su disconformidad con este momento contradictorio, en el que nuestro dinero ha caído en los calcetines bancarios sin fondo, mientras la pequeña empresa se ve forzada a desistir en su actividad por falta de crédito. Mal vamos si las PYMES, que generan empleo en provincias como la nuestra, se ven obligadas, por falta de recursos, a saldar el negocio.
Ante este galimatías, los sindicatos, desde mi punto de vista, tienen una misión muy complicada. Pero por muy duras y dramáticas que sean las dificultades, como no puede ser de otra forma, su presencia en el mundo laboral es imprescindible mientras quede un solo trabajador a pie de obra.
El Adelanto de Salamanca 26.03.09

JUEGO DE ESPÍAS

2009-03-15T10:51:00.000+01:00

J. M. Ferreira Cunquero

Cuando, detrás de una ventanilla de cualquier administración, me conceden una licenciatura en impotencia, lo que suelo hacer es recordar a Gila, sacarle punta al asunto y reírme de mí mismo porque, a fin de cuentas, según dicen los enterados de la clase, nosotros, como sustentadores del tinglado administrativo, somos los dueños de todo el invento. Dueños en teoría claro, que luego nos tomamos al pie de la letra las cosas y montamos el cisco al querer traspasar el negocio.
Al vernos sumidos en un trabalenguas, que nos resulta imposible transcribir porque el funcionario de marras pasó mala noche, lo que procede es no intentar estrellarnos contra el muro insalvable de los papeleos absurdos, que en el fondo sabemos que no sirve para nada.
Más aumenta el valor del master en paciencia que podemos conseguir por la facultad del cachondeo, cuando intentas hablar con algún “mandas” del cotarro. Entonces Larra te hace el honor de recordarte que no estás solo en esa procesión de damnificados, que cada día escuchan aquello del “vuelva usted mañana”, que don Iluminado está reunido.
Hay otra diplomatura, que puede obtenerse en esta ciudad universitaria, cuando se te ocurre exponer una opinión que contradiga lo estipulado por nuestro Ayuntamiento. Entonces sienta cátedra la escueta tesis argumental de que la cuestión por la que preguntas, en ningún caso es fruto de un error o negligencia. Ahí es cuando aparecen, con todo tipo de florituras, a colación las decisiones intocables de los técnicos, con lo que queda todo dicho. Cuando los técnicos deciden, obedientemente hemos de acatar lo que se estipule, aunque, eso sí, nadie puede prohibirnos que nos descojonemos de la risa con algunas decisiones que no las mejora ni Chiquito de la Calzada.
En otros casos, nuestro derecho a la ofuscación puede meternos en rebeldías inocuas, cuando descubrimos que el Ayuntamiento no es de todos con la misma intensidad. Vamos…, que tienes un amigo edil y te aseguras la cosecha.
El caso es que, a veces, podemos comprobar cómo los técnicos que asesoran o toman decisiones tan incomprensibles como la de picar un paso de cebra por el que pasaba la gente con seguridad, para trasladarlo a la esquina de enfrente donde, y lo dejo escrito a conciencia, antes o después, todos lo decimos, habrá una desgracia irreparable.
Me refiero a los rayones pintados en la calle Azafranal, esquina a Cristo de los Milagros. Nadie entiende cómo no se ha caído en la cuenta de que allí paran un montón de autobuses, y de que la gente ha de cruzar el paso (este sí que es para cebras) por delante de sus morros, sin tener visión alguna de la circulación que pueda bajar desde la Plaza España.
Es más curioso ver cómo peatones y conductores juegan a ser espías cuando dilatan el cuello para cerciorarse de que no viene agazapado el enemigo. Es cuestión de tiempo que tengamos que lamentar una desgracia en el susodicho paso encerrona.
Los ciudadanos inteligentes, que le dan más valor a su vida que a la decisión del pinta rayas de turno, siguen cruzando, como debe ser, por donde la prudencia les asegura que corren menos riesgos. Lo curioso es cuando un policía municipal te da la razón y, encogiéndose de hombros, te dice aquello de que estas cosas incomprensibles son apuntes pintorescos de quienes pueden permitirse cualquier licencia en nuestro nombre.
Digo yo que procedería observar lo que la gente comenta en la parada del autobús, con esa sensatez que sirve más que los estudios y todas las titulitis que, en ocasiones como estas, dan el cante con tanta soltura, que hemos de imaginar que una ceguera transitoria puede ser el problema que les impida pensar como los demás mortales.
Claro que, si ese paso de cebra se cambiase al lugar que anteriormente no causaba problema alguno para los peatones, alguien debería pagar de su bolsillo los desechos. Y es que en tiempos de crisis todo cuenta a la hora de sanear como Dios manda el embrollo contable.
Publicado en el diario El Adelanto de Salamanca 12.03.09

Por fin puede ser

2009-03-05T18:31:00.000+01:00

J. M. Ferreira Cunquero

Lo de menos, en estas recientes elecciones, es que los grandes grupos políticos nos aburran con la misma historieta de siempre. Aquí nadie pierde, todos han sido bendecidos, como no puede ser de otra forma, por la fortuna que cocina los resultados al gusto.
De todos modos, en esta ocasión poco ha de importarnos esa memez, que sólo sirve para seguir manteniendo idiotizados a seguidores y militantes. Lo importante, como cuestión a tener en cuenta, es el abrumador triunfo de Núñez Feijóo en Galicia y, por otro lado, la gran expectación que se produce al ser posible que Ibarretxe tenga que dejar el poder que parecía inalcanzable para otros.
El resultado de las elecciones del País Vasco abre diversas posibilidades que pueden suscitar, con la misma fuerza, alegría o decepción, dependiendo de cómo se forme el futuro gobierno. Y es que el bacalao puede ser aderezado con diversas salsas, mientras afila la cuchillería un montón de comensales, sin contar los que pueden unirse al banquete desde Madrid a última hora.
De entrada, Madrazo se va, por méritos propios, al desván político de los mediocres a vestir el traje que sus licenciosas meteduras de pata le han confeccionado a medida. Sólo pensar que alguien puede plantearse, aunque sea de coña, que el PNV, con estos resultados, tiene una mínima posibilidad de seguir subido en la burra del poder, puede lograr que se nos revuelva el sentido común en las entrañas. Claro que la bondadosa oferta del PP, ofreciéndose para que sea lehendakari Patxi López, surge de un ataque agudo de amnesia, que obvia conocer que la lista más votada ha sido la del PNV. Hartos estamos de oír, en los resonantes ecos de los populares que, por una ética democrática, deben gobernar siempre las listas más respaldadas. La anécdota puede servirnos de ejemplo de cómo, en política, sólo hay que esperar unas fechas para que las contradicciones nos recuerden el modo en que nos montan el tablao donde la farsa se pone a taconear apenas suenan cuatro castañuelas.
El caso es que estas elecciones pueden finiquitar en parte el apaño político que nos ha ido acostumbrando a ver cómo se encamaban, lobos y corderos en los jergones de las conveniencias más inconvenientes.
Lo que debe alegrarnos a todos es que, por primera vez, el nacionalismo ha encontrado en las urnas la respuesta social que promueve nuevas expectativas, mientras se ha derrumbado, entre otras cosas, el ridículo plan Ibarretxe.
El problema es que el apoyo del PP, para que sea lehendakari Patxi López, puede poner contra las cuerdas a Zapatero en puntuales asuntos de estado en Madrid. ¿Pero se puede abandonar esta ocasión que nos pone a huevo un cambio real en la convivencia vasca? Sería imperdonable que, en favor de los intereses de partido, se dejase de lado la posible solución del problema más serio y doloroso que sufrimos todos en este país.
Sólo pensar que, el presunto entramado de lisonjas y prebendas con olor a enchufe, montado durante tanto tiempo por la derecha nacionalista vasca, puede estar tocando a su fin, como que da ganas de ponerse uno tontorrón y volver a la creencia de que nuestro voto sirve para algo más que para darle grasa a las llaves del poltroneo cada cuatro años.
EL PSE-EE tiene en sus manos dirigir en la fiesta de pretendientes la gran orquesta vasca, que acompañará el baile del PNV y del PP, sin que olvidemos por más que nos vendan otra cosa, que ambos grupos, con sus matices, son eternos bailadores de derechas. Eso sí, separados por un gran socavón, en el que los nacionalistas vascos son a priori más apetecibles por su experiencia en dejarse querer, cuando son precisos para que Zapatero salga de sus pesadillas. El PP no deja de ser, y mucho más a partir de ahora, en manos de Rajoy, una mosca pica narices a la que empiezan a pintarle buenos tiempos para acercarse a la miel que fabrica -parece ser que como nadie- la Moncloa.

TENDERETE NACIONAL

2009-03-01T09:06:00.000+01:00

J. M. Ferreira Cunquero

Son estos, tiempos en los que una parte del personal asentado en el poltroneo público da la impresión de no inmutarse, ante la situación especialmente sensible que vivimos. Su misión, en muchos casos, es confeccionar cortinas de humo que sirvan para cubrir las opacas cristaleras del negocio. Es imprescindible que la vecindad no descubra las fórmulas con las que nos montan este continuo cachondeo que puede inmunizarnos hasta tal punto, que absortos habitemos los espacios del pasotismo más rechazable. Lo importante es que fijemos nuestra puntería en el despiste, en vez de atizarle en todo el centro a la tachuela, no vaya a ser que de repente algún gallo cacaree en el corral y logre reunirnos a todos en la posible aventura que desmonte la farsa.
Ciertamente nuestra democracia, junto a los partidos políticos y todas las fuerzas sociales, en lo que constituyen y representan, debe estar por encima de estas trifulcas familiares de la cosa nuestra, que ocupan (no falla), en momentos electorales, los espacios de opinión más propensos a airear desencuentros cada vez más inaguantables. Pero tanta sorna, instalada en la interminable sobremesa del gran banquete de la idiotez, (donde los caraduras, más que postre, son guarnición para un empacho) puede albergar los trayectos peligrosos del desaliento que arrope la oscura aspiración de los salvadores de la patria que, agazapados, es posible que esperen su momento para asomar el gaznate.
El caso es que darle la vuelta a la tortilla, cuando se quema su lado más sensible en el aceite de la realidad, es un deporte que enaltece a los partidarios de las militancias absurdas, que a ciegas se encoñan de los mágicos ungüentos para abastecer la pueril creencia de ser valedores de una verdad intocable.
Que un juez mete en cintura a unos cuantos expertos en exprimir el cotarro de la influencia, lo que mola es revisar la letra pequeña del oportunismo más tontaina y montar la neblina que cubra el tenderete hasta que pase el vendaval. Después, por experiencia, bien lo saben, todos volvemos medio tontos a rebozarnos en el olvido.
El juez Garzón es uno de los cometas judiciales que necesitan brillar en el firmamento social apenas se lo ponen a huevo. Siendo esta una apreciación que compartimos mucha gente, también es verdad que desde muy joven se ha caracterizado por dar golpes de todo tipo con una valentía que ya quisiéramos ver en otros jueces de recato y sombra queda.
A mí, que un juez se lo monte en su tiempo libre jugando a las tabas o cazando gamusinos ilusorios en la anochecida, me importa un carajo. El lío se monta cuando su señoría se sitúa en algún lugar inapropiado que puede levantar suspicacias. Y aquí, dejémonos de chorradas, todo cuenta.
Pero más desentona, mucho más, que un ministro socialista, como el dimitido recientemente por sus incalificables torpezas, anduviese metido en distracciones que recuerdan a los latifundistas de la bravata señorial que pudimos ver en las jocosas películas de Berlanga. Pero vamos…, que estos son tiempos donde los papeles se reparten y se adaptan a la chirigota nacional como cuadre. Lo peor es que Zapatero nos hiciese creer que le importaba una peladilla, que su ministro tuviese inmerso en un mosqueo monumental, por su inoperancia y chulería, al personal de los juzgados, o que para remate, como traca final de los despropósitos de tan ex prepotente señor del ministerio, se fuese de caza, sin tener licencia, como si tal cosa.
Nuestro serio problema como ciudadanos es que, ante estas tomaduras de pelo gubernamentales que empiezan a tocar fondo, el PP esté inmerso en cubrir su inoperancia con los más demenciales jeroglíficos del despiste, mientras pone en el ventilador de la mierda un ridículo contraataque que no va a servir para reciclar el pestilente hedor de su propia basura.
Mientras tanto, está clarísimo que a ZP, más que crecerle una diminuta flor, le brota toda una rosaleda en ese lugar que dicen que estercola como ningún otro la buena suerte.

Publicado en el diario El Adelanto de Salamanca 26.02.09

CÚSPIDE DEL MARUJEO

2009-02-19T19:37:00.001+01:00

J. M. Ferreira Cunquero

Es nauseabundo que una y otra vez nos hundamos en el cieno de la degradación más asquerosa, con tal de que los televidentes (parece ser que en abrumadora mayoría) puedan disfrutar a lo bestia.
Una cría de catorce años es exprimida en un programa televisivo matinal, junto a su madre -¡tiene narices la cosa!- al amparo de un vergonzoso fin, que busca hacer caja gracias a la doméstica masa de espectadores que alimenta el cotarro. Una menor de edad, que dice ser novia del presunto asesino de Marta del Castillo, sube al estrellato de la miseria gracias a dos basureros televisivos que superviven emponzoñando el ocio de millonarias audiencias que disfrutan, parece ser, con el zafio material de casquería humana.
Esta acción incalificable denigra los valores éticos y morales, con una desfachatez que debe asquearnos a todos los que somos capaces todavía de detectar estos indecentes comportamientos en quienes sólo tienen como objetivo prioritario dilatar la fortuna en el baúl de los desechos.
Una vez más vuelve a aprovecharse, en este inmenso lodazal que fluye de los cajones atontados, la carencia de un poder que acote las deplorables vejaciones que se venden en pro de una falsa libertad que alimenta el filón de la ignorancia.
En este caso, la víctima es una chavala que vive, con toda seguridad, en estos momentos, una trágica situación que no puede asimilar su adolescencia. Observar cómo la presentadora del programa ruin destaca la entereza de la cría, más que asco, da pavor y repugnancia.
Para la madre me niego a encontrar el calificativo adecuado, que le corresponde por su absurda e incongruente desvergüenza. La niña, hemos de imaginar que por dinero, ha pisado las arenas movedizas del indecente patíbulo público, que se monta como aparente distracción en los hogares de nuestro país. Esta obscena prestancia a mostrarnos con grandes luminosos la mierda social, debe promover la acción protectora, que ampare a los menores ante la indefensión fatal de la incultura o el intolerable abandono que pueda darse en el seno de la familia.
Estas licencias, que permiten las escaramuzas denigrantes de los oportunistas del momento, reivindican de una manera urgente la respuesta de un estado democrático que debe proteger en todo momento la dignidad de los niños cuando sean vejados en sus más elementales derechos.
Ante el delito o el crimen, la justicia es la única vía que puede encausar a los presuntos culpables. Fuera de ese camino, la fanfarria informativa debe quedar cuestionada. Más cuando se prejuzga, pisoteando uno de los valores más significativos de la democracia, como es el de la presunción de inocencia.
Algo debemos estar haciendo mal, cuando asoman y prevalecen los intereses que corroen de forma organizada las vísceras de esta débil y esponjosa sociedad. Por muy deleznable que sea cualquier acción, no puede admitirse ninguna disculpa como trámite para montar, en porquerizas televisadas, juzgados populares que dan cancha al personaje patético de turno. ¿A qué se espera para desmontar de una vez esta bazofia que ataca la dignidad y la coherencia?
El caso Neira, para no irnos muy lejos, ha sido otra tarta mercantil, desde mi punto de vista, escandalosamente rociada con el chocolate de la obscenidad más cruel y deleznable. En manos de los nuevos bufones del reino se mitigó cualquier ataque de conciencia, adobando la noticia al gusto, para que diese más de sí el negocio. La mujer que recibió la ayuda del profesor, cuando era humillada en plena calle, tuvo siglos de gloria pagada con millones de pelas antiguas, para insultar y mofarse de la esposa de su heroico protector. Se trataba simplemente de vender, en fascículos asquerosamente diseñados, la tragedia.
Esta niña que ha sido carne de televisión repulsiva, puede estar en los inicios de un famoseo que puede darle a ella y a su mamá mucha pasta. Después, cuando no interese, será despeñada, como una muñeca rota, desde la cúspide del banal marujeo, por la indolencia de un negocio que sólo existe para hacer más pasta.
¡Qué asco!
Publicado en el diario El Adelanto de Salamanca 19.02.09

TUMORACIÓN MALIGNA

2009-02-15T22:44:00.001+01:00

J. M. Ferreira Cunquero

El problema del paro se ha convertido en una tumoración maligna, que desarrolla su fatal engrosamiento en las frágiles estructuras laborales de nuestro país. Es la guinda que adorna el pastelón de una crisis que deja en pelota picada a los pregoneros que se obstinan en no aceptar su incompetencia desde un realismo serio y eficaz.
Es hora de reconocer que, para salir de este fregado, es preciso que la imaginación y la solidaridad se aúnen con urgencia en las antesalas del poder, sin que tenga importancia alguna el lazo político familiar de quienes puedan sacarnos de esta situación que empieza a ser letal para los de siempre.
Mientras crecen las pavorosas cifras del paro, se cae en la discusión ridícula, con tufillo electoral nauseabundo, para rescatarnos como pasatiempo que nos distraiga la chorrada referencial de si llegaremos o no -fíjate tú- a los cuatro millones de parados en el presente curso. Lo trascendental es que se nos empiece a explicar cómo se va a combatir esta ruina calamitosa, que destruye como una plaga el paupérrimo tejido industrial que nos queda.
Resulta que, de recibir los cuatrocientos euros como cándida propina que salió de las arcas sociales que rebosaban pasta a granel, hemos pasado al posible derrumbe de los pilares que sostienen nuestro sistema económico, sin que se percatasen, quienes custodiaban las llaves del chiringuito, de que estábamos varados en la playa de las desdichas.
La carcoma laboral enciende las alarmas, de tal manera que ha de darse de forma indiscutible el acercamiento entre todas las fuerzas sociales que sean precisas para paralizar este desastre. No es hora de mediocres campanilleros que voceen la venta de baratijas con la pretensión de recoger cuatro votos a cuenta de cepillarse al contrario.
Y ya vemos cómo, a río turbio, las cañas de la oportunidad lanzan sus anzuelos por si el jurel del despiste cae en la costera.
Asegurar que abaratando el despido puede aminorar el paro, no se lo cree, en este momento, ni el más idiota de los mortales. En este país, todos lo sabemos, el despido es absolutamente libre. Eso sí, previo paso por taquilla. Es decir, cualquier currante se va al paro cuando al patrón le viene en gana. Después el mutuo acuerdo de las partes, o el veredicto de un juez decide las cuantías, y el trabajador, sin más historias, se va a la puñetera calle. El despido nulo es mera anécdota en contadas ocasiones. Vamos, que lo que se busca es hacer lo mismo que ahora, pero rebajando la indemnización que ha de resarcir los servicios prestados.
En este arroyo turbio, el oportunismo encuentra el camino fácil para deshacerse de los trabajadores que estorban. Un momento apropiado para esconderse en la baraúnda social, donde los sinvergüenzas de turno sueltan el mochuelo desde el campanario de sus caprichos.
El verdadero fiasco del desempleo no anida únicamente en las cifras que ahora mismo se nos antojan como imparables. No. El pavor, que debe implicarnos en la movida que nos espera, es presuponer qué puede ocurrir cuando la ingente masa de parados deje de percibir los susidios correspondientes, y el nivel de pobreza expanda sus silenciosas huestes de militantes bajo la bandera nacional del cabreo.
Es hora de reconocer que se ha fallado en la previsión, escondiendo tras las palabras con coña electoral la que se venía encima, y que desde el PP se da leña al gobierno sin aportar ideas o soluciones para salir de este agobio.
El paro nos sitúa en lo más alto del cajón donde se nos otorga, mientras suena el himno del cachondeo, la medalla del olimpismo económico del desastre.
La morosidad, como una cadena incesante, corroe el tejido empresarial, mientras atajamos con nuestro dinero la epidemia bancaria, que ahora (esto es la leche) mira con lupa de cegato la concesión del crédito preciso para que el engranaje de la pequeña y mediana empresa soporte una mínima puesta en funcionamiento. Incongruencias y apuntes de un país que pese a todo sigue siendo diferente

publicado en el diario El Adelanto de Salamanca jueves 12.02.09

RETÓRICA DEL EMPALAGO

2009-02-01T21:10:00.000+01:00

A mí, Zapatero me aburre. Ni su sonrisa me recuerda aquella calma aparente que necesitábamos como antídoto, contra el interminable cabreo que surgía del agrio discurso de Aznar en sus últimos tiempos. Ante la cara dura de vendernos contra viento y marea inexistentes bombas de destrucción masiva en Irak y aquella chabacana transformación en rancherito con puro embocado hasta la vitola y botos camperos encima de un mueble estilo John Wayne, don José Luis -¡leñe!- encarnaba el regreso de la mesura y la sensatez, envueltas en bondad increíble. Luego, la buena estrella de Zapatero brilló en el momento justo, coincidente con los atentados del 11M y la metedura de pata de aquellos que se empeñaron en defender lo indefendible cuando el gentío tenía hartura de tanta fanfarria gubernamental. Claro que hay otras lecturas, como las del ácido ese que me doy en los pinrreles llegando agosto, o los montajes de la Ser con no sé cuantas historias de hadas y otras fantásticas referencias incluso a tramas extraterrestres.
Para qué engañarnos, en este bipartidismo del aburrimiento vienen bien los cambios, y más cuando ya tenemos la experiencia de lo que anteriormente pasara con aquel empacho socialista que, al mando de Felipe González, nos dejó para mucho tiempo escoñadas las tragaderas. Manos manchadas en maletas y cajones con olor a pasta, y otras beldades que a muchos nos hicieron recordar cómo se trasforman los hombres endiosados si se perpetúan tras los muros de los palacetes adormilados en las poltronas. Y claro, para eso está la memoria histórica, para recordarlo todo, todito y no sólo aquello que nos endulzan para que montemos el festival amanerado, mientras se nos sugiere que no es bueno levantar estas otras conejeras recordatorias, que benefician a los agazapados ultras de la nostalgia franquista… ¡Venga ya!
Si después de treinta años de democracia, no se puede hablar de las fosas donde esperan justicia los españoles asesinados miserablemente en la guerra civil, y sobre todo en la posguerra, ni podemos criticar a quienes hace cuatro días tocaron el pelo del poder, más que democracia, esto sería un sistema político melonero. Aquí la memoria limpia, clara y a punto para despertar lo que se nos antoje en cualquier momento. Por encima de los intereses de los cercos partidistas, donde prevalece la obediencia agilipollada, si no quieres caerte del taburete del momio, debe prevalecer a toda costa, mientras tengamos lengua y pluma para escribir, la libertad de opinión. ¡Faltaría más!
Mira que Zapatero se empeña en divertirnos con algunas de sus ocurrentes y brillantes propuestas… La genial idea de su “alianza de civilizaciones” me enciende el ánimo al sentirme inmerso en esos súper montajes cinematográficos que Hollywood nos remite con el sello de la casa, bajo el patrocinio de las grandes papeleras que hacen su agosto fabricando moqueros para recoger de los espectadores su llanto.
Y es que cuando ZP lanza estas proclamas con marchamo interestelar, aparece con blanduras el recuerdo de mi abuelita contándome aquellos relatos en los que se enrollaba sin saber cómo ponerles fin, mientras un servidor, apenas entraba en tema, se dormía plácidamente a su lado.
Este gobierno ha tenido detalles dignos de ser recordados, sobre todo en materia social. En algunos momentos ha quedado demostrada su valentía y un tesón para sacar adelante ciertas leyes que, aunque hayan generado escandaleras en las líneas conservadoras, han servido para hacer justicia a determinados sectores sociales de la marginación histórica de nuestro país. La Ley de Dependencia con toda su problemática en el desarrollo y aplicación (no nos quepa duda), pasará a ser una las referencias inolvidables de esta época.
El problema, mi problema es que el botellón del talante no sirve para la marcha que precisamos y las palabras con tanto reboce se han empanado en la harina ilusionaría.
No es otra cosa que mi derecho a sentirme aburrido con este Presidente de gobierno. Su palabrería insiste tozuda en demostrarme la evidencia de su oquedad pasmosa en muchas ocasiones. Es eso. Sólo eso.

Publicado en el diario El Adelanto de Salamanca 29.01.09

BALADA DEL VIEJO…

2009-01-26T21:56:00.000+01:00

J. M. Ferreira Cunquero

“Todos estamos solos a la intemperie…”. Ésta es una de las frases que, intercaladas en la novela Balada del viejo de los cafés, marcan
la huella autobiográfica del autor. No podía ser de otra forma cuando estamos ante un hombre indócil, que azuza el desasosiego como norma, para tocar con celo las vicisitudes de la vida. Él es su propia revolución, el ocaso y el principio, la furia y la tregua. Su inquietud es la de los sabios inconformistas que palpan, en cada segundo, el poderoso milagro de la existencia y es fácil, una vez que se le conoce, percibir en sus ojos la impregnación de un alma nacida sólo para entregarse.
Tomás Hernández Castilla, sobre todo y por encima de todo, es poeta. Poeta de una necesidad que fluye en torrentes de luces y sombras, que nutren permanentemente la incandescencia del agobio y el grito. Por esto su novela (otro de los grandes gozos del pasado verano) está embebida de una parte imprescindible de la verdad literaria y auténtica de este abulense que, residiendo en Salamanca, nació para suerte suya y nuestra junto al seductor entorno de Gredos.
Tomás Hernández Castilla lleva la exploración de la vivencia como una perenne antorcha, que ilumina sus trayectos constantes hacia el íntimo hogar de los reencuentros más ilocalizables para beber la fuerza de la continuidad sobre el camino, que para él es aliento inconfundible de libertad absoluta.
Es, a la sazón, un luchador permanente, que alza el puño de las evidencias con la naturalidad del hombre que nace para ser bueno. Todo encaja en un engranaje predispuesto a dar testimonio de que todavía es posible que el hombre especial habite abrigado por su verdad en este indómito y falaz tiempo de locura, donde sólo los héroes tienen la capacidad de engarzarse a las raíces de la tierra, para buscar el nexo común que les une al indisoluble recuerdo sin traumas.
Esta forma de sentir, de ser, no podía obviarse en una novela que acoge los ritmos poéticos y los rasgos filosóficos que definen la calidad humana, quizás sorprendente para quien no conozca a este enamorado escritor de los entornos y las vivencias.
En Tomás Hernández, el pálpito de vida fluye como un canto a los lugares y a las gentes amadas, que inseparables germinan en Gredos, en cascadas con frescura y humedad olorosa a perfumes añejos. Crepúsculos y voces existenciales que promulgan con exactitud el sueño necesario de un niño, que habita con insistencia en el afán de sus horas intensamente creativas. Porque en el fondo, Tomás es ese niño que se resiste a brotar lejos del aire libertario que escupe con precisión la montaña.
En su libro anterior, Ámbitos, su identidad poética viaja a los ritmos del interior para mostrarnos la antesala premonitoria de esta novela, que nos introduce en las encrucijadas portentosas de un ser humano que sólo vive para existir con autenticidad. En Balada del viejo de los cafés, los personajes coexisten rasgueando en todo momento las propias desavenencias, que contrastan y superviven con la paz misteriosa del sosiego absoluto. Misterio y zozobra, promulgando con fondo enigmático la necesidad de justicia y la rebelión incontenible de un autorretrato fiable, con el que el autor nos lleva, a través de la prosa del deleite, hacia la desnudez de unos interlocutores impregnados de la tribulación que impugna el caos del conformismo existencial, que nos resume en tres líneas agotadas lo que somos: aves de paso, domesticadas hacia la obediencia total, que amanera la incitación a ser dóciles transeúntes que en silencio nos vamos en calma.
En Balada del Viejo de los cafés, Tomás Hernández Castilla nos regala los rumbos de su trayectoria, retándonos a descifrar las claves que, a través de su gozosa escritura literaria, nos descubren el sorprendente vaivén del ciclo vital, que se sucede tornándonos a la nueva búsqueda del inicio.
Hernández Castilla es en definitiva la propia balada de un viejo, que va dejando por los cafés, con insistencia, el aroma ingrato de la injusticia…

Publicado en El Adelanto de Salamanca el jueves 22.01.08